Las cosas como son

>> 28 jul 2013

Por culpa de la literatura, las novelas de las cuatro, Hollywood y unas cuantas canciones pedorras, nos creemos que el amor "todo lo puede". Y así vamos por la vida tratándolo como a Terminator, lo exponemos a prueba tras prueba, lo llenamos de misiones suicidas y, para más inri, le exigimos que salga exitoso de todas ellas. Y si, por alguna de esas cuestiones desafortunadas que nos suceden diariamente, no tiene el éxito deseado, entonces lo denigramos al no-amor y decimos "no era amor si no pudo soportar este pequeño traspié".
Claro que el pequeño "traspié" era grande como el Cañón del Colorado sobrevolado por brujas de las feas y dragones de los malos, pero bueno, ese es tema de otro post.
Mentira que todo lo puede. No tiene chaleco antibalas, no respira bajo el agua, si lo dejo caer se rompe y si lo golpeo lo más probable es que sangre y la palme.
Mentira que sólo porque amamos conseguimos todo lo que nos proponemos, si lo conseguimos fue por otras cuestiones que nada tienen que ver con el amor sino más bien con la confianza, la constancia, el interés y la honestidad. Mintió Bernárdez cuando dijo "porque el amor que vence al tiempo no puede estar sino a cubierto del espacio", que suena re lindo re lindo en la teoría, pero en la práctica hace agua por todos lados.  Mentirísima que si hay amor, el resto viene acompañando, sea lo que sea ese "resto". Falso testimonio levantó aquel que prometió por primera vez "en nombre del amor" tal o cual cosa. En nombre del amor un soto.
El amor es una cosa frágil que hay que cuidar y que, a veces, muere.
Y otras...
... resucita.

10 comentarios:

Carola 28 de julio de 2013, 18:47  

Amén.

Totalmente de acuerdo. Las cosas no suceden por amor, y nada se mantiene porque hay amor.
Yo creo que hablar de amor, es como querer poetizar una teoría. Es como aceptar que si para conseguir algo, lo logramos por la confianza, constancia, interés, honestidad es necesario meterle el amor y el romanticismo en el medio.

Alguien que lo pueda explicar bien, diría que las famosas mariposas en la panza en realidad tienen que ver con cuestiones biológicas, hormonales, etc. Pero como seres humanos, necesitamos que esta teoría tenga su lado poético diciendo que son mariposas.
Digamos que no es fácil cuidar una metáfora.


Beso.

Missie 28 de julio de 2013, 19:22  

Para que el amor resucite, primero debió haber muerto o acabado, por usar otro término. (De lo contrario la muerte o el ácabose, no hubiesen ocurrido). Y de allí no hay retorno. A menos, claro, que la resucitación sea a base de parches, carencias, dependencias, necesidades y etcs muy variados y similares...

Y entonces tampoco sería amor.

Cuidado con las resucitaciones, Aguirre, que para éso... tenemos a la Iglesia Católica!!!

(Como sea...Sea feliz, es lo único relevante!!!).

Abrazo, Gaby!


Missie =(Analía Verónica )(<-- Para los que me "peleonean" en cierta red social!).

Erica 28 de julio de 2013, 21:02  

Totalmente cierto, porteña. Cuándo hacemos una peli de verdad, eh?


Beso

PD: tenés que ver la serie Orange is the new black, estás avisada.

Gabriela Aguirre 28 de julio de 2013, 23:21  

Carola: La culpa la tiene, entre otros, Disney, que todo lo resuelve con el "y vivieron felices y comieron perdices" cuando una sabe que la bella durmiente y el príncipe se separaron antes del año porque ¡no se conocían! Ahora ella tiene una clínica para desórdenes del sueño y él todavía anda pululando por ahí besando a cuanta mujer dormida se le presente en el bondi.
Las mariposas en la panza también se explican con una indigestión, Carola, pero eso nadie lo dice.
Tampoco bastardeo, estar enamorad@ es maravilloso, amar a alguien y ser correspondido es de lo mejor que nos puede pasar..., sin embargo, lo que digo, es que con eso sólo no hacemos nada, falta una buena cuota de valentía, interés, ganas, confianza, honestidad y un larguísimo etc.
Besos.


Missie: A veces resucita. A veces, claro, no estaba muerto nada, sólo se hacía el dolobu.
De todas maneras no estoy hablando de mi, jajajaja!(una vez que no soy autorreferencial, la pucha!)
No sé quién la "pelonea" en qué red social, pero aquí puede ser Missie por el resto de la existencia.
He dicho.
Besos.


Erica: Hagamos una peli de las de verdad, rosarina.
Una en la que la princesa se enamore de la chica que lava la ropa en el pueblo, manda a la nobleza al demonio y se muda a una casita con jardín y chimenea.
Claro que también tienen problemas, se pelean, una le miente, la otra la manda a freir espárragos a la antártida, se separan, reparten los bienes y nunca más se vuelven a ver hasta que un día se cruzan de puta casualidad por las calles de otro pueblo lejano. La ex-princesa ahora es consultora de buenos modales y la ex-lavandera es gerente de una multinacional, se toman un café, charlan de sus vidas y deciden, por ahí o por ahí no, ver qué onda.
Besos!!

p.d.
Ya me estoy fijando de qué soto me está hablando y después le cuento.
Más besos y otros para If!

Gerchu,  29 de julio de 2013, 4:01  

Naaa! esa peliculita, recontra Disney, no es hija de su mente,sino de su indigestión, Aguirre!

La posta posta sería:

Parte 1: hasta las peleas y la separación de bienes, todo joya.
Parte 2: años después, unos 45 años después, se reencuentran porque una era ama de casa, vendedora de Avon y Tupper, seguidora fana de otra que hacía un blog copadito, y la restanta - digo así, porque si no me viene encima la Asociación de defensa del Género - la restanta, decía, resultó ser barrendera de tiempo parcial, de noche, porque sufría de insomnio provocado por su negativa a tener computadora.
La fana del blog se olvida un día de sacar la basura a horario, y como todo le da más o menos lo mismo, la sacude a la calle desde el tercer piso, justo cuando la barrenderita pasa por allí.
La bolsita le da justo en la sabiola, la servidora pública se sacude los desperdicios de encima, y le sacude bruta puteada a la otra.
La ex princess la reconoce, mitad porque con la misma puteada la mandó a freír churros - eran churros, no espárragos - a la Antártida, baja, se abrazan y en ese momento la tapa de una lata de arvejas que iba entre los desperdicios se interpone entre ellas, haciéndoles un bonito tajo en algún sitio del tórax.
Esto las lleva a ambas a contagiarse de un nuevo tipo de priones, hipercontagiosos y comienza así el final de la humanidad, con lo cual nadie más en el Universo supo nada sobre eso que aquí se llamaba amor.

Bue, se me fue largo el resumen, pero no me diga que no se parece más a esos libros y series que recomienda, no me diga!

Ger.

PD: No, el amor - hasta que el virus providencial nos limpie - no va a servir como bulldozer. Si apenas te aguanta un poquito de mal aliento en las mañanas o un calzón olvidado en la ducha!

Gabriela Aguirre 30 de julio de 2013, 1:05  

Gerchu: Parte 3: Después de haberse contagiado de este nuevo virus y haber comenzado el fin de la humanidad, sobreviven algunos pocos, todos tercermundistas, ochenta por ciento gay, quince heterosexuales y el restante cinco por ciento no sabe no contesta.
Son mil en total, eligen a un presidente que es un nene de seis años con síndrome de asperguer, le juran fidelidad eterna y así viven felices y comen perdices.
Ah, no, ese es final de Disney, ok, el nene no era nene sino un enano disfrazado, de hecho era el Gnomo Lannister venido de Roca Dragón a poner las cosas en orden.
Por supuesto y como es el puto capo, pone el mundo en orden, en su propio orden mundial.
Elija usted el que más le guste.
Besos!

Anónimo,  30 de julio de 2013, 1:38  

Usted cada vez me gusta mas!!! Hermoso post!
Sol.

Gabriela Aguirre 2 de agosto de 2013, 15:54  

Sol: Ah, ¿sí? Mire usted...
Lamento no poder corresponderla entonces.
Saludos.

p.s. El "lamento" era sólo formal, se entiende, ¿no?

Gerchu,  2 de agosto de 2013, 23:35  

Ajaá!

¿Así que Missie = Analía Verónica?

Con que esas teníamos ... hummm ... bueeenoo, veré si esta falaz hasta el hartazgo falsedad tiene su devolución en "cierta red social".

Hame usted declarado una batalla - naa, la guerra conmigo requiere mayores agresiones - así que prepárese, Missie, y vaya designando padrinos. O madrinas. O padrinos mágicos.

Tal como aparecía aquí tiempos ha, estimada metamorfósica Missie:

"Praeterita mutare non posumus, futura providere debemus"

Ergo, cara, y ahora en llano cauchesco:
¡
Agarrate, Catalina, que vamo a galopear!

Gaby: veo que usted hace daño aún cuando escribe. Digo, por lo de Sol.
y, de paso, me gustó el inicio del final y nuevo inicio. Un toque Cameron, del que me gusta, no del nabo de Avatar.

besos!

Ger.

PD: Disculpe, ama de las letras, si mi latín suena un poco mal. Es que es de Kurdistán del interior, ¿vio?.
PD2: Gaby, me animo a recomendarle pasar por BW y buscar allí mi actividad. hay una publi de relatitos cortos - no es mía, claro - muy divertida, y muchas veces muy sorprendente.
más besos.

Gabriela Aguirre 3 de agosto de 2013, 1:49  

Gerchu: Ah, "cierta red social" era wb, haber avisado!
Yo hago daño de todas las maneras posibles, es un hobbie que tengo.
Ya pasaré y daré mis comentarios.
Besos

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