E.D.E.

Enamorada soy capaz de los actos más grandes de amor y de las cursilerías más enormes. Puedo quedarme despierta al lado tuyo toda la noche aunque al día siguiente tenga que trabajar sólo porque tuviste una pesadilla y te asustaste. Regalarte 23 regalos -uno por cada mes- y esconderlos por la casa con pistas. Salir a las tres de la mañana a comprarte el helado de chocolate que te dieron ganas de comer. Llevarte el desayuno a la cama con flores todas las mañanas. Acompañarte a ver esa música que odio y que vos amás, es más, comprarte las entradas. Levantarme un sábado a las seis en pleno invierno para ir a comprarte los bizcochitos esos que te gustan y que están al otro lado de la ciudad y servirlos en el desayuno. Nunca le pifio con el regalo porque te escucho y presto atención. Recuerdo todas las fechas. Estoy en todos los detalles (ok, de obsesiva, probablemente).

Dolida soy un ameboide que no puede ni leer el diario sin llorar. El dolor me paraliza, me estanca, me deja encerrada en el peor rincón de mí a oscuras. Y no puedo hacer nada, no soy capaz de ningún acto, ninguna acción, ninguna palabra. El dolor me saca la palabra y el acto, y los tira lejos donde no puedo alcanzarlos.

Enojada me convierto en una hija de puta con ganas que hace las hijaputeces más grandes. Soy perfectamente capaz de mandarle un mail a tu jefe contándole lo torta que sos y adjuntando pruebas fotográficas por si le quedan dudas. Tengo cero empacho en empapelar la ciudad con panfletos con tu número de teléfono anunciando "bebota cumple todos tus sueños". O denunciar todos tus perfiles como pornográficos o pedófilos. O instalar un pasacalles frente a tu casa que anuncie el remate de tus muebles por desalojo.

Decí que cuesta mucho hacerme enojar...