sábado, julio 30, 2011

Delirio febril

- Sí, el otro día pensaba, en un delirio febril no? -le digo-, con cuarenta y un grados de fiebre, no treinta y siete y medio eh? Cuarenta y uno. ¿Qué hago, viviendo sola, con un hijo chiquito si me pasa algo así? Le contaba a mi psicóloga. Y ella me dijo "bueno, pedirás ayuda". ¿A quién por dios?
- Bueno, Teté, tendrá tías...
- Sí, claro. "Por favor que alguien venga a hacerse cargo de este niño porque yo no puedo ni conmigo! Y de paso háganse cargo de mí también que estoy enferma!".
- Jajajaja!
- Era, claramente, un delirio febril, pero se me pasó por la cabeza la imagen de mi desesperación... qué tarada por dios!
- Lo estás pensando...
- No, lo tengo planeado y con fecha. Y no es el mejor momento, pero no me importa. Digo... no sé cómo es tener un hijo, lo más cercano a hijos que tuve fueron los hijos de Claudia que son dos soles- nudo en la garganta-, y me da miedo que me tenga sólo a mí, pero por otro lado... ¿qué voy a esperar?
- Bueno, pero vos sos joven, tenés tiempo de encontrar a alguien...
- Claro, pero no para esto. Para esto no tengo tiempo, en el medio no sería justo, esto es un proyecto que lleva años formarse y a mí no me sobran. Lo tengo sola. Si encuentro a alguien será la pareja de la madre, no lo sé, es algo que veo muy lejano. Y lo del miedo... yo me crié sola. Rodeada de gente, pero sola, con mucho miedo, mirando siempre hacia atrás, no quiero que mi hijo esté solo.
- Nahhh Teté, las tías...
- Sí. Igual fue un delirio febril eh?

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viernes, julio 29, 2011

I don't believe you




Canción lacrimógena de la semana con Pink.


I won’t remind you
You said we wouldn’t be apart

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Fuck you



Una amiga posteó esta canción en su muro y, tiene razón, es excelente para empezar el fin de semana (que nadie se sienta tocado eh? jajaja! "mundos distintos" por dios...).

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Pro

Leído en el muro de Moni:

PRO►BLEMAS EDILICIOS
PRO►MESAS NO CUMPLIDAS
PRO►TESTAS IGNORADAS
PRO►CESADO POR ESCUCHAS ILEGALES
PRO►CUREN NO VOTARLO

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jueves, julio 28, 2011

Rata de dos patas




Dedicado al Sr. Mauricio Macri.

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No soy parte del 47%

Siendo hoy 28 de Julio y faltando tan poco para el domingo en que votamos (otra vez, digo), tengo que admitir que me da miedito que llegue el domingo. Más que miedo, preocupación. ¿Y si gana este hijo de puta?
Lo que no puedo entender es que exista ese 47%, ¿en serio, ciudadanos, no ven la cantidad de mentiras que este tipo sigue diciendo sin ponerse colorado? Y ni siquiera son mentiras inteligentes de esas que uno tiene que investigar y hacer todo un laburito para descubrir... no, peor, son mentiras que no resisten el  más mínimo análisis. O sea, además de mentir nos trata de boludos que aceptamos lo que vende como espejitos de colores.
Él no. Él no es ningún boludo, es flor de hijo de puta. Me pregunto si el 47% piensa como él, si creen que está bueno designar a lo peorcito al frente de la Metropolitana o recortar los presupuestos de salud y educación o aumentar los impuestos y no así la calidad de los servicios o perseguir a los pobres, pero ni mu con quienes lucran con la prostitución, con el trabajo esclavo. Quiero pensar que no, pero no me quedan muchos argumentos y creo que eso es lo peor de todo. Porque él será un hijo de puta, pero es un hijo de puta elegido democráticamente.
No entiendo.

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miércoles, julio 27, 2011

Comunicación laboral

Mi jefe me manda un mail que se titula 'consejo de un hombre viejo' que empieza a diciendo:
"No importa que tan linda sea ella, no importa que tan sexy sea, no importa si es muy seductora, tampoco importa su actitud ni el tamaño de sus tetas [cada uno de estos tips acompañado de la correspondiente foto de una señorita que socialmente podríamos considerar sensual (poca ropa, tetas grandes, cara de puchero... esas cosas)]. El final era 'y no me acuerdo cuál era el consejo' ".
Le contesto: "no estaba prestando atención al consejo de todas maneras y en cuanto al último punto: ¡qué no va importar!!!".

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Suite 4 Prelude




Escuchen al Maestro Rostropovich tocando el preludio de una de las suites más lindas de Bach (prefiero la versión de Casals, pero no encontré). Esta suite me atraviesa como pocas cosas.

Este es Pablo Casals en la misma suite, escuchen la diferencia por dios...




Lo siguiente para Sol.
(contrabajo, Edgar Meyer)



(violoncello, Pablo Casals)

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Ríete de este torpe muchacho que te quiere

Para Germán: Muchas caritas tristes y una sonriente.
Ayer fue un día de mucha risa. Quizás me reí por dentro, que no es lo mismo, pero es igual (que reírse por fuera, digo). Me reí charlando por facebook, por msn, con Karina. Me reí de mí porque no encontraba un papel que luego misteriosamente apareció debajo de mi agenda.
Uno debería reírse más a menudo, pienso. Como medida cautelar. Como profilaxis contra los dolores del alma o del ánimo. Uno debería sobrestockearse de risa y tener para épocas de vacas flacas. Que las carcajadas se nos caigan de los bolsillos, asomen por la cartera de la dama y la mochila del chongo, rebalsen en las guanteras de los autos. El problema es que no abundan los motivos para la risa, no?
Igual me desperté optimista hoy.
Sí, se me pasa, en un ratito se me pasa, sana sana culito de rana, pero quería decirlo: ayer me reí mucho y cuando me río tanto parece como si todo tuviera sentido.



El título es por un poema de Neruda, no sé si era muy necesario aclarar...

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martes, julio 26, 2011

A nadie





Eugenia León y la canción lacrimógena de la semana.
Dedicada a nadie, claro.

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Interpretación onírica

S dice:
 me mataste mal! y no me ayudaste!
 mal de su parte.
Gabriela dice:
 pero salí a buscar ayuda!!!! salí a buscar ayuda y nadie me ayudó.
S dice:
 cla
 ud es TAN culpable como los demás
Gabriela dice:
 pero no viste que salí a buscar ayuda?
S dice:
 no, no vi, me estaban atacando...
Gabriela dice: 
 jajaja! pero para mí que usted no era muy amable con el alumnado, pisciana, vio que nadie la quiso ayudar eh?
S dice:
 jajajaja

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lunes, julio 25, 2011

Amy Winehouse

Amy Winehouse

Qué triste, Amy, qué triste...

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Campus

Estábamos mi amigo Brian y yo caminando por el campus. Atravesábamos una galería de árboles en dirección a una de las facultades. Hermoso día, sol radiante, alumnos en el cesped comiendo o cantando, parecía una foto de esas que tienen los libritos de los testigos de jehová. Él tenía una camisa a cuadros abierta y por debajo una camiseta blanca, jeans y su infaltable mochila hecha pelota. Para mí era perfecto, le profesaba un amor incondicional a prueba de balas. Y era correspondida, claro.
Se nos acerca una compañera cámara en mano. Nuestra compañera se llama Marian y es una chica menudita que aparenta dieciocho (bueno, quizás todos tenemos dieciocho), blanquísima y con el pelo negrísimo que usa todo recogido. Le saca fotos a todo, nos dice que por qué no nos casamos, le contestamos que somos amigos, que nuestra relación pasa por ese lado y no por el sexual. Vamos abrazados con Brian y ella nos saca fotos y dice que se las va a mostrar a la novia de él. No nos importa, decimos.
Seguimos caminando, al llegar a la facultad ella y yo vamos al baño. Para llegar ahí tenemos que subir dos tramos de escalera, el edificio si bien no está oscuro tampoco es un despunte de luz, ella entra en el primero y yo en el último. Se corta la luz y Marian grita:
- Marian, por dios, es un apagón nomás, dejá de exagerar...
Se escuchan pasos. Las puertas son de vidrio esmerilado. Vuelvo a escucharla gritar, pero esta vez no contesto. Dos figuras se acercan a mi puerta con linternas, apoyan su cara contra el vidrio y dicen en tono cantarín "te vamos a lastimar".
Entiendo que no me puedo quedar ahí encerrada. Marian grita histérica. Abro la puerta. Cuatro figuras en la escalera me miran. Paso junto a ellos para salir, me miran, me respiran cerca, me muero de miedo, pero sigo bajando. El último tramo lo bajo corriendo y salgo gritando ayuda, que mi amiga está encerrada con estos tipos y que amenazaron con lastimarla. Me escuchan, está lleno de gente, pero no me hacen caso. Paro un auto, le pido que por favor me acompañe, me dice que no y arranca. Detengo a gente en el bar, le pido que me acompañen y me dicen que no. A esta altura ya estoy histérica y llorando. Grito en medio de la escalera por ayuda, pero nadie viene.
Escena siguiente la noticia de mi amiga muerta. Horriblemente muerta. Violada y apuñalada.
Otra escena, una especie de velatorio o misa o la mar en coche. Me levanto hecha un mar de lágrimas y señalo a uno por uno diciéndo:
- ¿Qué hacés acá? ¡Vos te negaste a acompañarme a ayudarla! ¿Y ahora venís? ¿A hacer qué?
De a uno se van levantando hasta que uno dice:
- Vos la dejaste sola.
- ¡Salí a pedir ayuda!
- Sí, pero la dejaste sola.
Y tiene razón. Me derrumbo. Me despierto.

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F

De todas mis amantes F es la más jodida de todas. Siempre que viene me deja de cama. Y cuando digo 'de cama' hablo literalmente eh? Esta es la principal razón por la que nunca quiero que venga, le escapo como a los murciélagos, pero no siempre puedo. Este finde, por ejemplo, me enganchó el viernes y hasta ayer a la noche todavía no me había soltado. Me dio un par de respiros... no sé... el sábado a la tarde tuve dos o tres horas de tranquilidad y pude dormir un poco, el domingo fueron algo más de tres horas y aproveché para levantarme, bañarme y hacer algunas cosas. A la noche otra vez sopa.
De todas mis amantes F es a la que no quiero, pero se empeña en venir cada tanto.



Promedié los 41º de fiebre durante todo el fin de semana, estoy hecha un trapo, no sirvo ni para espiar, que se sepa.

Lo voy a tener que aclarar porque parece que no salta solito: F es de Fiebre.

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viernes, julio 22, 2011

危機

La palabra crisis en japonés está compuesta por las palabras "peligro" (危) y "oportunidad" (機). Sabios los japoneses que buscan alguna forma de beneficio en situaciones de dificultad.
Y yo trato, creanme que trato eh? 
Todo esto porque recién leí en el diario aquella maldición china "ojalá vivas tiempos interesantes", que es, todos lo sabemos te-rri-ble.  Y entre los tiempos interesantes y aquella otra "ojalá se cumplan tus deseos" se agolparon en mi cabeza algunas más. La más interesante de todas es gitana: "ojalá te enamores".

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La FotografiK






Mire y enférmense como yo (no, mejor no se enfermen, a ver si van a parar a alguno de estos lugares...).
Obra de, entre otra gente, la amiga Cinthia con hache (pero sin y o hubiera estado tan horriblemente cerca de la otra en la que nos cagamos tan a menudo con la Griega).
Link acá.

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jueves, julio 21, 2011

Speechless



Alguien que me amó y a quien amé tenía esta canción como ringtone cuando yo llamaba. ¿Y pueden creer que recién ahora leí la letra? (tuvo razón en poner esa musiquita, la verdad sea dicha).

I can’t belive what you said to me
Last night when we were alone
You threw your hands up
Baby you gave up, you gave up

I can’t believe how you looked at me
With your James Dean glossy eyes
In your tight jeans with your long hair
And your cigarette stained lies

Could we fix you if you broke?
And is your punch line just a joke?

I’ll never talk again
Oh boy you’ve left me speechless
You’ve left me speechless, so speechless

I can’t believe how you slurred at me
With your half wired broken jaw
You popped my heart seams
On my bubble dreams, bubble dreams

I can’t believe how you looked at me
With your Johnnie Walker eyes
He’s gonna get you and after he’s through
There’s gonna be no love left to rye

And I know that it’s complicated
But I’m a loser in love
So baby raise a glass to mend
All the broken hearts
Of all my wrecked up friends

I’ll never talk again
Oh boy you’ve left me speechless
You’ve left me speechless so speechless

I’ll never love again,
Oh friend you’ve left me speechless
You’ve left me speechless, so speechless

And after all the drinks and bars that we’ve been to
Would you give it all up?
Could I give it all up for you?

And after all the boys and girls
that we’ve been through
Would you give it all up?
Could you give it all up?

If I promise to you boy
That I’ll never talk again
And I’ll never love again
I’ll never write a song
Won’t even sing along

I’ll never love again
So speechless
You left me speechless, so speechless
Why you so speechless, so speechless?

Will you ever talk again?
Oh boy, why you so speechless?
You’ve left me speechless

Some men may follow me
But you choose “death and company”
Why you so speechless?

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Día del alunizaje

Día del amigo. Día capitalista, claro. Se supone que conmemora el alunizaje, que fue un 20 de julio, pero en la wiki dice que tiene como antecedente la Cruzada Mundial de la Amistad que se instauró en Paraguay otro veinte de julio, pero once años antes.
Para Germán: Cuatro niños abrazados.
Me gusta más la versión paraguaya, qué quieren que les diga.
Ayer fuimos catorce en un restorancito de Boedo donde comimos, tomamos, charlamos y cantamos. El tortaje a pleno, tres y sólo tres varones. Hermosa reunión festejando ¿qué?, bueno, que los años pasan y algunas cosas nunca cambian, que seguimos hablando de cualquier tema, que pensamos distinto y que ese hecho no hace que nos querramos menos.
No soy amiga de los catorces asistentes. Los conozco a todos, claro, pero no tengo un vínculo de amistad con todos ellos: Dos son amigas del alma, una lo fue y quizás ese vínculo se reconstruya con el tiempo (quién lo sabe), dos son hermosos con quienes empiezo a construir ahora después de tantos años. Me cruzo con todos ellos en cuanta reunión exista desde hace más de seis años, no me llaman Gabi sino Teté (es una larga historia).
Día del amigo. Día capitalista y no me importa porque es una excusa tan buena como cualquier otra para reunirnos. A los que no estuvieron ahí, mis amigos bloggeriles, por ejemplo, que se sepa, voy a hacer una reunión integradora para octubre (básicamente para mi cumple, así que vayan reservándose un lugarcito).
Hermosa noche.


Anécdota: Todos, casi de pie y revoleando servilletas cantamos (gritamos, casi) "Comandante Che Guevara". Marga dice: "cómo se nota la edad eh?". No, agregué, cómo se nota el zurdaje!

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miércoles, julio 20, 2011

Mensajito

¿Cuándo una descubre que está mayor?

Cuando la hermana le manda un mensajito de "feliz día del amigo" y se emociona...


(estoy hecha una pelotuda, que se sepa)

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Dulce Condena




No, no es la canción lacrimógena de la semana, pero es una linda canción.

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20 de Julio

Visto en el muro de Mica:

El día 20 de julio habría que declararlo como el día: "Lucila Frend".


Todavía me estoy riendo.

(humor negro, sí, muy)

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Tenencia responsable

La madurez de una sociedad se demuestra en la manera en que trata a los seres indefensos.


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martes, julio 19, 2011

Los "te quieros"

Cuando era adolescente y durante casi toda mi juventud nunca colgué ninguna llamada telefónica con alguien querido sin decir 'te quiero'. Tenía la idea de muerte muy presente, como todo adolescente supongo, habían pasado algunos hechos horribles en mi familia y quería que la última palabra que le dijera a alguien fuera una palabra de amor. Esta metodología la aplicaba sin excepciones, incluso aunque estuviera discutiendo, lo que generaba situaciones dignas de una película de Almodovar porque podía suceder que finalizara la conversación con un "por qué no te vas un poquito a la mierda, eh? no quiero hablar más con vos, te quiero, chau" click!
Con el correr de los años y no sé bien por qué, dejé de hacerlo.
De adulta digo 'te quiero' muy pocas veces. A veces uso una deformación: el 'quiérote' [te+quiero, pero al revés, que andá a saber si existe], pero la uso cuando me da vergüencita decirlo. 'Quiérote' es como un 'te quiero', pero menos. No, menos no porque no quiero menos, sino como con menos ímpetu, con más reparos. Con 'cosita', digamos.
Vale igual para el 'te amo'. 'Ámote' es como un 'te amo', pero menos, con menos compromiso quizás y lo digo cuando por alguna razón no quiero decir 'te amo'.
Ni hablar cuando es en otro idioma. Cualquier cosa dicha en otro idioma carece de la fuerza que contendría lo mismo dicho en castellano. 'I love you' (o 'So do I' para responder que yo también) y 'Je t'aime beaucoup/tant' es mucho menos consistente que un 'te amo' y, como esto es un ida y vuelta, si alguien me lo dice, lo tomo de la misma manera, es decir con menos fuerza.
Pero bueno, lo que venía a decir es que ayer mientras daba vueltas en la cama porque no me podía dormir, pensaba en esta costumbre mía que había dejado, la de finalizar cualquier charla telefónica con una palabra de amor. Y pensaba que no estaba bien haberla dejado de lado.
Alguien que quiero me dirá que no hace falta decir 'te quiero' si en tus acciones está dicho. Yo diré que tiene razón, claro, pero que nunca está de más.
En estos últimos días en que no he sido buena compañía para nadie, hubo mucha gente que se quedó conmigo al otro lado del teléfono, escuchándome hablar monotemáticamente o llorar, bancándome la tristeza y poniéndome el hombro y la oreja. Estuvieron los que están siempre y se agregaron algunos que no pensé.
Así que, aquí va: Karina, Mónica, Susana, Gabriela, Paula, Sol, Bari, Ricky, Jorge, Pao, Pame, Mariela (Brenda, para todos los demás) desde acá que se sepa: los quiero, son importantes para mí.

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Lluvia

Salgo del trabajo a las seis con una lluvia que aparenta no parar en toda la noche. Mi religión no me permite usar paragüas, así que me levanto la capucha de la campera y camino las cuadras correspondientes hasta la parada del colectivo.
Frío. Mucho. Me prendo un cigarrillo bajo la lluvia y camino con una sonrisa. Obviamente me mojo. No me importa. Me encanta la lluvia.
Llego a mi casa muerta de frío y mojada hasta la médula. La sonrisa no se fue.
El buenhumor no me lo saca una lluviecita de morondanga, que se sepa.

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lunes, julio 18, 2011

Música

Suena música en mi compu, Karina está archivando unos papeles en su escritorio. Me mira con los papeles en la mano.
- ¿Qué es eso?
- ¿Qué?
- Lo que estamos escuchando.
- A ver... Karen Dalton.
- Ah... ha sido un gusto, Karen. ¿Te acompaño hasta la puerta?
- Jajajajaja!

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Putez

Marco el número de mi madre. Atiende.
- Hola, madre.
- Hola, ¿qué pasó? - mi madre es así, pregunta siempre "¿qué pasó?" como si tuviera que pasar algo para que una la llame.
- Nada, madre, es que no me acordaba el nombre de tu madre, ¿cómo se llamaba tu madre?
- Raquel.
- Ah, Raquel. Cierto. Era fácil nomás.
- ¿Por qué querías saber el nombre?
- No, porque acá Karina me preguntaba a quién habías salido tan puta y yo le dije que a tu madre seguramente...
- Jajaja! ¿Y cómo sabe Karina? 
- Porque yo le cuento.
- Bueno, pero yo cambié dos veces de marido nomás. ¿Vos cuántas veces cambiaste?
- Y, con ese argumento...
- ¿Y Karina? ¿Cuántos cambió?
- Karina es bastante putita también, pero los tiene con cama afuera.
- Pero ¿cuántos?
- No sé, como quince...
- Entonces es más puta que yo.

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¿Vuelta al redil?

Sábado. 15:00 hs aproximadamente. Yo estoy medio almorzando con mi madre y familia cuando suena el handy.
- ¡Hola mi vida, buen día! - dice una voz masculina.
Mi madre me mira.
- Hola mi amor, cómo estás? - respondo.
- Bien, corazón, no te quise llamar antes para no despertarte...
- Vos sabés que me encanta despertarme con el sonido de tu voz.
Mi madre a esta altura no entiende nada, pero se hace bien la boluda. Me levanto y sigo la conversación en otro ambiente, mi madre entra y sale contínuamente tratando de escuchar y entender. Entender cómo es que un hombre me llama 'mi amor'.
Termino mi conversación y vuelvo al comedor.
- ¿Quién era? -pregunta no pudiéndose contener.
- Un amigo.
Decirle que era Sandro, el hermano de Karina, haciéndome una cargada porque yo digo que es mi novio nuevo es perderme su cara de desconcierto ante el hecho de que su hija torta por ahí vuelve al redil heterosexual.

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viernes, julio 15, 2011

Apología

Leo poesía (ah, sí, soy un poco rarita). En el medio me gusta y me gusta mucho. Escribo a veces también (ah, sí, soy muy rarita) quizás no como antaño donde creía que la literatura, y sobre todo la poesía, salvaba al mundo de ese estado de frialdad y descompromiso (¿inventé una palabra?). Y recito lindo, o eso dicen (confirmado, soy muy muy rarita, pueden dejar de leer ahora y empezar a borrar el historial), básicamente porque durante algún tiempo recité en un barcito y entonces me quedó la costumbre.
Y la leo en voz alta. Incluso aunque esté sola. Peor, cuando tengo un libro de poemas en mis manos lo escribo todo como para dejar claro donde van las pausas al recitar. Mi biblioteca de poesía es prolífica, eso me hace feliz.
Alguien me dijo que servía para levantarme minas... Los voy a sacar de un error: la poesía no sirve para levantarse minas, a mí me ha servido, pero en general no sirve, últimamente las minas no leen poesía, qué digo las minas, nadie lee poesía, es un género bastardeado, y una va por la vida explicando que Salinas es un tipo que escribe lindo (y lo tiene que decir así, no vaya a ponerle el rótulo de pueta que salen corriendo). No, leer poesía te hace un poquito más interesante nomás. Apenas. Casi que ni se nota. Pero si la lees con placer, con sincero placer, descubrís un mundo nuevo, un lugar donde la suma de palabras forman algo más que un verso perfecto y entonces sí llega el estremecimiento físico, la emoción, la sensibilidad de la que todos -y yo más que nadie- renegamos. Y está bueno, realmente está bueno dejarse llevar/emocionar al leer "amor, cuando te digan que te olvidé, y aún cuando sea yo quien lo diga, cuando yo te lo diga no me creas ¿quién y cómo podrían cortarte de mi pecho?" (lo escribí de memoria, así que puede que le pifie en algún lado).
Cada tanto me reencuentro con don Pedro (Salinas, la mejor poesía de amor jamás escrita, que se sepa) o Juarroz o Alfonsina o Urondo o, incluso, ese tan manoseado de Neruda o ese otro que rima tanto que parece verso de chocolate felfort (Buesa). Me reencuentro con ellos después de una temporada de leer absoluto ensayo político-histórico y de repente la luz cambia, el mundo se renueva y vuelvo a creer.
Eso pasa. Cada vez que leo poesía vuelvo a creer.
¿O me estaré poniendo vieja?



Para los que son tan raritos como yo, de vez en cuando péguense una vuelta por éste, mi otro blog, y, si tienen ganas, manden sus favoritos para que los incluya.

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Diálogo

- ¿Y ahora qué? - dice mi otro yo desde el sillón del living de la casa de mi memoria.
La casa de mi memoria empezó a construirse hace muchos años. Es el lugar en el que me encierro si tengo miedo o estoy muy enojada o, simplemente, cuando tengo ganas. En esta casa puedo charlar con gente que ya no está: a mi padre lo encuentro siempre leyendo una revista Nippur en uno de los cuartos, sólo tengo que llamar a la puerta para verlo, mi hijo juega siempre en el jardín y se quedó anclado en los ocho, que es una edad maravillosa por otro lado. En esta casa, que se va pareciendo cada día más a la casa Wesley sobre todo en la locura con que se disponen algunos cuartos, puedo reencontrarme conmigo misma en cualquier momento del pasado y revisar los porqués de algunas cosas. Este es un lugar en donde no tengo miedo porque nadie además de mí y de quien yo elija puede entrar. Puedo caminar a oscuras, dejar las ventanas abiertas en medio de la noche y poner la música que me gusta a todo volumen. Cuando leo, cuando estoy muy concentrada leyendo, por ejemplo, es casi seguro que estoy hecha un revuelto tapada con mi mantita verde leyendo en ese living en el que estamos ahora mi yo de veinte años y mi yo actual.
- ¿Y ahora qué? - repite mi yo de veinte.
- No tengo idea, supongo que aprender - respondo sirviéndome un mate amargo que no le convido porque a mi yo de veinte sólo le gusta el mate dulce y con café.
- ¿Y esta era la manera de aprender?
- Evidentemente es la única con la que aprendo.
No me dice nada, pero me mira con esa cara que ponía yo a los veinte y que es de puro escepticismo. Me mira desde la soberbia de los veinte, desde el lugar de saberlo todo (o creer que lo sabe todo). Me tira una de esas miradas a la cara y se levanta.
- ¿A dónde vas?
- A hacer lo que vos no te animás.

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jueves, julio 14, 2011

Neutrales

Mira mis tatuajes y dice:
- ¿"Love", "hate"?
- No, no es sólo "love y hate", son etiquetas html, esta dice "acá empieza el amor" -digo señalando la muñeca izquierda- y esta -señalando la derecha- "acá termina el odio".
- Ah... O sea que tus manos no tienen ni amor ni odio.
- Claro. Son neutrales. Como Suiza.

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Un apostolado

Karina, la rana y yo.
Casi nueve de la noche y estoy saliendo del Malba. No sé qué mierda me tomo de acá a la casa de mi amiga porque como soy lo más paspada del mundo no me fijé. Resuelvo molestar a Karina. Le mando un alerta, espero, no me contesta. Puta madre. Camino unas cuadras y me tomo un taxi.
Ya en el taxi me suena el handy:
- ¿Qué pasó? - dice Karina.
- Nah, nada, quería que me dijeras qué soto me tomo del Malba a lo de Moni, pero tarde Karina, ya estoy arriba de un taxi.
- ¡Bueno! ¡Pero estaba en pilates!
- Como secretaria sos un desastre.
- Mi horario terminó a las seis, te aviso.
- De-sas-tre lo tuyo.
- ¡No estoy tra-ba-jan-do!
- No-me-im-por-ta.
- Ay, callate - finaliza - ¿sabés quién te va a sacar las papas del fuego a vos?
Y cerré la boca porque cuando tiene razón, tiene razón.


Karina tiene el cielo ganado, que se sepa.

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Todo me recuerda a ti





Una viejita como canción lacrimógena de la semana.
La torta madre. De pie.

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Malba

Recién vengo del Malba y, tengo que decirlo, fue maravilloso.
Martín Kohan fue maravilloso, la otra idiota es idiota siempre. Quizás hoy fue un poco menos idiota que de costumbre, pero sólo eso: menos.
Mañana mismo me estoy yendo a comprar cualquier cosa que encuentre de este señor que si es la mitad de lo interesante en sus libros de lo que fue en el ciclo, ya estoy hecha.
No fue lo mismo sin vos, Sol, es verdad, pero esta vez te hubieras ahorrado algunos insultos en voz alta a la pastelita, así que sí, te hubiera hecho pasar menos verguenza, es un hecho.
La próxima es el 31 de agosto y ahí estaré.

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miércoles, julio 13, 2011

Fama

Llamo por teléfono a mi hermana para que se ocupe de mis perras puesto que no vuelvo a casa.
- ¿A  dónde vas? - me pregunta la curiosidad de mi hermana.
- A ver a un escritor y luego a dormir a lo de Moni.
Desde el escritorio del frente Karina dice casi gritando:
- ¡Claaaaaro! ¡Ahora le dicen biblioteca!
Corto el teléfono y le digo:
- Te juro que me voy al Malba, nena.
- ¡No te cree nadieeeee, Aguireeeee! ¡Ahora le dicen biblioteca! - y empieza a cantar - ¡Todos a la bi-blio-te-ca, todos a la biblioteca! -acompañándolo con palmas.
- Callate, tarada.


Hazte la fama, dicen...

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Fogwill

Ayer me fui a comprar un libro de Martín Kohan y como no lo conseguí y como difícilmente me retire de una librería sin haberme llevado algo, salí con este hermoso libro.
Aquí va el comienzo de un cuento llamado "Reflexiones" que hizo que mi viaje de casi tres horas valiera la pena.

Portada del libro
"Cuando un imbécil se ha vuelto prescindible para sí, íntimamente se sabe prescindible para los otros. Esto se aprende en las salas de terapia intensiva, los tiroteos, los naufragios y en ningún otro lugar del mundo, creo. Hace tanto tiempo me supe prescindible que ni lo recordaba y esta reflexión sobre la memoria me ayuda a prescindir de vos y de tus efectos sobre mí, que siempre imaginábamos no eran sino los efectos que producía sobre vos el reconocimiento de que "algo hubo". Ya ves, estoy muy viejo y continúo escribiendo cartitas de amor, pero desde que me supe prescindible sólo escribo cartitas de amor a prostitutas de la peor especie, como vos. "Putita discou", escribiría si no temiese lastimarte ahora que has aprendido que ciertos géneros musicales hay que ignorarlos desde el comienzo porque importan menos que el amor y se parecen al amor sólo por su carácter obvio, ficticio, seriado, imitativo, invasor, viscoso. Y pegajoso. Pero no volveré a representar mi antigua revulsión hacia las cosas que pringan -bastante la he vivido contigo- ni quiero que pienses que te supongo una "putita discou": sos una puta de foyer, una puta de soirée, una cazadora de fortunas emocionales, una "play-girl" sin auto, una desgracia de mujer. Pronto envejecerás y cada vez será menos probable que alguien sorprenda determinado efecto que sus efectos sobre vos le provocan y se ate a eso, pero siempre habrá imbéciles y la vida transcurre trayendo nuevas preocupaciones, nuevos ejercicios que sustituyen a las personas cuando comienzan a congelarse los mohines y los tics deliciosos de la carne graban su negativo en las pieles de plata de las putitas que envejecen."


Me reí mucho.

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Ficciones

Gente. Mucha. Mujeres casi todas. Edad promedio 24. No es mi rango etario, pero ya estoy acá así que a ver qué nos depara la noche.
Música alta. Demasiado para mi gusto. Tengo gustos raros, sí, la música alta me gusta cuando puedo cantar. Supongo que la prefiero a ese volumen para que nadie -ni yo- escuche mis alaridos, sin embargo, de vez en cuando, apoyo la mano contra mi oído en señal de "¿estoy medianamente afinada?" y sigo. Esto sucede mayormente en mi casa o en algún lugar en donde me sienta muy cómoda. Cuestión de soberbia nomás. Como el hecho de no bailar. Sé que tengo la flexibilidad de pinocho antes de que dijera "¡soy un niño de verdad!", así que ni estando sola bailo. Me doy vergüenza. Eso también es soberbia. En este lugar, puntualmente, ni canto ni bailo, me dedico a pasear por ahí y a fumarme un cigarrillo tras otro.
La que me habla ahora no tiene 24, baila y canta canciones que no conozco y cuyo ritmo es el mismo en todas (un "punchi-punchi-punchi" continuo). Me gusta. Tiene puesta una campera de cuero negra y una mezcla entre pantalón y calzas que no entiendo cómo logró ponerse. Lo que no entiendo es cómo las mujeres se ponen esa ropa que debe resultar terriblemente incómoda para gustar. Bueno, me gusta, no sé si por lo que lleva puesto, pero digamos que acertó. Habla con otra gente también. No tiene miedos o vergüenzas en el contacto, se la nota cómoda en este lugar tan raro para mí. Prendo el cigarrillo número mil y creo que prefiero quedarme mirando cómo habla, se mueve, canta..., pero entiendo que es inútil intentar un contacto más cercano que esta charla fútil, sus ojos se desplazan hacia una mujer que se acerca y a quien conoce. Este nuevo elemento la monopoliza.
Sigo paseando. Más allá me encuentro con dos mujeres que podrían ser mis madres, ¿qué digo mis madres? ¡mis abuelas! Bailan en un grupo de gente muy joven. Me pregunto si a esa edad voy a estar en el mismo sitio y haciendo las mismas cosas. Me respondo que no. Las señoras bailan música de dos generaciones atrás como si con ese hecho pudieran sacarme la imagen de ellas tejiendo a crochet con los anteojos (cordoncito de mostacillas incluido) resbalando por el puente de la nariz.
Más allá hay un desfile. Hermosas todas. Edad promedio, no sé, ¿doce? Me digo que basta por esta noche, que como experiencia ya fue y me dispongo a huir. La chica de la campera de cuero me saluda, tengo su mail, veremos qué pasa si pasa. 
Peón 4 Dama.


Aviso al público presente: Este es un relato absolutamente ficcional basado en un hecho real, tamos?

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martes, julio 12, 2011

Libro Marcado

Para Germán: Un libro con anotaciones en los márgenes.
Ciclo: Libro Marcado.
Invitados: Martín Kohan y Silvia Gurfein.
Mañana, miércoles 13 de julio, a las 19 hs. en el Malba.

El ciclo es genial, yo fui a ver a la Bellessi con la amiga Sol y fue de una enormidad maravillosa. Ahora está Kohan y tengo que admitir que no leí nada suyo (ufa). El único problemita es que lo presenta la pastela de Cecilia Szperling.
Voy fumada, que se sepa, única manera de bancarse a la minita sin levantarse a los gritos.

Mas info acá.

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Autoestima I

S. dice:
Che, una pregunta chusma
Gabriela dice:
Dime
S. dice:
¿De qué laburabas vos?
Gabriela dice:
Juaaaa!!! Eso es porque no me escuchás, ves? Hago la gestión administrativa en una pyme. Y vos sos (inserte aquí la profesión de la señorita), porque yo sí te escucho.
S. dice:
Jajajaja! Bolú, soy un desastre, de verdad, no recuerdo las cosas, a veces ni los nombres. Eso es porque estoy en la luna, diría mi mamá.
Gabriela dice:
Bueno, pero que no recuerdes algunas cosas está bien, pero de este bombón? ¡Por dios!
(humilde, sí)
S. dice:
Boba, sólo no recordaba de qué laburabas, nada más que eso.
Gabriela dice:
Ah, menos mal. Mi autoestima iba a quedar por el piso sino.

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Peón 4 Dama

Para Germán: Un peón solo y su alma.
- ¿Y ahora? ¿Cuáles son tus planes? - me dice él mientras nos estamos yendo a Notorius.
- Ahora juego peón 4 dama.
- ¿Y eso qué significa?
- En ajedrez abrir con peón 4 dama* se considera una apertura "cerrada", es decir que hay muy poco contacto entre los adversarios o que el contacto es lento y, por ende, se tarda en llegar a la lucha cuerpo a cuerpo; eso te deja un gran abanico de posibilidades en la estrategia y mucha capacidad de maniobra táctica porque si bien se la considera una apertura de carácter sólido también es flexible en la estrategia. Uno abre así cuando juega posicionalmente.
- Es decir...
- Es decir que no me enganchan ni en pedo.


* para los que juegan ajedrez sería: 1. d4, d5.

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domingo, julio 10, 2011

Starbucks

Dormí dos horas, cumplí con mi deber ciudadano en el Instituto San Miguel Arcángel (... santito, no te quedes tan duro, tan quietecito... ufa, se me pega) y ahora estoy acá, en el Starbucks del Abasto, tratando de que un café del tamaño de una bañadera me despierte un poco y pensando en retirarme a mi hogar a comprar unos muebles.
Nono. Mucho.
A ver si consigo entradas para el estreno de Potter...


P.D.Antes de irme: ¡Por dios qué buena música pasan en este lugar!

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Jazz en francés

Paul Dourge con su contrabajo
Vengo recién de ver en Notorius a Paul Dourge, jazzista de la hostia, que se sepa. Y además en francés, como si todo fuera poco. Hizo una versión de 11 y 6 ma-ra-vi-llo-sa. Lo único que tengo para decir es que, please, please, please, a quien le guste el jazz vaya. Vuelve a estar, creo, el 9 de septiembre, pero busquen en la página de Notorius porque vale la pena. Listo, avisé.
Además, todos los sábados y con entrada gratuita -que no es el caso de Paul, pero que tampoco es caro- después de las doce tocan unos animales del jazz. Animales en serio, piano, contrabajo y batería -y el contrabajista la rompe-.
A Paul Dourge lo pueden escuchar acá. Al resto, hay que ir (y yo acompaño!!!).

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viernes, julio 08, 2011

El uno, el dos y el tres

Lo primero fueron sensaciones: Su perfume mezclado con el mío, el calor que desprende su piel bajo el revuelto de sábanas y acolchados, mis brazos rodeándola y sintiéndola respirar, el pelo haciéndome cosquillas en la nariz y un montón de otras, pero sobre todo el perfume, tengo esta cosa con los perfumes un tanto animal quizás, y cuando hablo de perfumes no hablo de los de frasquito eh?, sino del aroma de la piel, ese aroma particular de cada una que no se parece a nada y que despierta [al menos en mí] nuevamente las ganas de no dejar intersticios entre ella y yo [y no es que hubiera tantos en ese momento].
Lo primero fueron sensaciones, lo segundo el pensamiento. No es amor, de ninguna manera esto es amor, pero poco importa porque no estamos disertando al respecto, de hecho ella está dormida hecha un ovillito contra mí y los únicos medianamente despiertos somos Theo [el gato] y yo. No, no es amor, el amor no es algo que una haga con otra persona, es deseo, solamente deseo, del lindo, del bueno, del que no tiene vueltas y del que nos deja un buen recuerdo. Ella se mueve y medio gira hacia mí sin desprenderse de mi abrazo y de repente tengo sus ojos cerrados frente a los míos y su boca casi tocando la mía. Y yo perdiendo el tiempo preguntándome si es amor cuando su boca, su cuerpo está ahí invitándome a saltar.
Lo primero fueron sensaciones, lo segundo el pensamiento, lo tercero la acción. Mis manos la recorren en una caricia para despertarla sin sobresaltos, se mueve apenas, no quiere desprenderse del sueño, pero se acerca y me besa con los ojos todavía cerrados, se estremece, responde. Algo interrumpe, un sonido lejano que no sé qué es, ella abre los ojos y me mira, tengo su atención y sus ganas, el sonido lejano se vuelve más cercano y me distrae sólo a mí porque ella ni señales da de escucharlo o, mejor, de que le importe. No quiero distraerme y sigo, con un dedo toco el borde de su boca emulando a Julito, la caricia se vuelve urgente y otra vez el ruido ese que insiste en molestarme...



¡Despertador y la puta madre que te parió!

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jueves, julio 07, 2011

Yo=Gato Bola

Abro mi facebook, entro a mi muro y veo, ahí arribita nomás, cinco fotos en los que aparezco con mi ex y empiezo a las puteadas.
- Puta madre. ¿Podés creer que ni bien abro el muro la tengo ahí mirándome? - le digo a Karina.
- ¿En cuántas fotos? ¿Cuáles?
- En cinco, las del cumple de Moni.
- Y no, vas a tener que esperar a que te etiqueten en otras cinco fotos para que se vayan esas...
- Me cago en Perón.
Pasan dos minutos, ponele, y me saltan cinco avisos de "Karina Dorado te etiquetó en una foto en la que apareces". Hago refresh y ahí arribita tengo cinco fotos de su gato [el gato bola] reemplazando las otras.
- Jajajajaja! Gracias.


Karina es lo más, que se sepa (sí, lomasdezamora).

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Emma


Oh dios... ¡Cómo crecen los niños! Les presento a Emma Watson (Hermione, para los fanáticos de Harry Potter). Be-lla. Muy.

Esto se está convirtiendo en un blog jeropa, que se sepa...

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Esa fotografía



Canción lacrimógena de la semana con Eugenia León.

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Cuestión de volumen

- Pero... ¿no es muy grande? - me pregunta mi hermana al ver el mini componente que me compré.
Es quilombero, pero me gusta...
- Eh..., sí..., pero tiene una razón de ser.
- ¿Cuál?
- ¿Viste que vos los domingos me rompés las bolas con la música a todo volumen? Bueno, ahora te voy a cagar...
- ¿Y qué? ¿Me vas a poner violines? - se ríe - Igual te tapo.
- ¬¬ Wagner te voy a poner, hija de puta, y tapame si sos Harry Potter con el odioso reggaeton insoportable que escuchás como si nadie más tuviera oídos!

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Do you speak english?

Leo Clarín y veo en la página 66 que “la Embajadora de EEUU leyó en Escuelas.”
“La embajadora de Estados Unidos, Vilma S. Martínez,(y otros) participaron ayer de la lectura de textos en inglés en ocho escuelas públicas de la Ciudad de Buenos Aires (…) en el marco de las celebraciones por el Día de la Independencia.”
Buenísimo. Ahora quiero que me confirmen que la embajadora boliviana va a leer textos en aymara y quechua para el aniversario de la independencia boliviana, el embajador brasileño textos en portugués para la fecha patria brasileña, y que el embajador argentino en Estados Unidos va a ir a leer a Marechal y Borges en las escuelas públicas de DC, o me voy a calentar realmente mucho. 
 Texto robado de acá.


Vergüenza tengo y mucha.

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Así no

Para el vendedor: ¿ves, pavo?
Para Germán: una ficha jack.
- Hola, buenas tardes. - digo entrando a una casa de electrónica. 
Me dirijo a la única persona en mostrador y le pregunto:
- ¿Qué tal? ¿Tenés cable de jack a jack?
El vendedor me mira con cara de no entender.
- Eh... No. - responde - ¿Para qué lo querés?
- Para una conexión del equipo de audio a la netbook.
- Ah... un cable auxiliar... - me dice.
- Sí, un auxiliar, pero no rca sino de jack a jack.
- ¿Vos decís como la conexión de los auriculares?
[Ay, dios, y vos sos vendedor...]
- Sí, de 'jack a jack'.
- Ah, eso se llama jack?
Si te tengo que enseñar lo que vendés, querido, mínimo me lo regalás, tamos?

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miércoles, julio 06, 2011

Algo, alguien

Hay un algo en mi interior que no termina de morir, que no termina de deshojarse, de caer. No quiere dejarme. Amaga con esconderse y hacer como si no estuviera, pero está, claro que está. Ahí, agazapado, esperando cualquier señal, un perfume, un nombre, un mail que no quiero leer, pero que leo porque no puedo no hacerlo.
Entonces vuelve. Se levanta alto como es y deja todo lo demás en un segundo plano, se yergue entre las ruinas sabiéndose vencedor y yo vencida. Y siento que no puedo, que es más fuerte de lo que creo o quiero creer.
Hay un algo que grita, se desgarra, me atraviesa y me deja ovillada en un rincón oscuro de mí misma con miedo, un algo que vive en mí en un lugar que no puedo identificar [o quizás sí], un algo que habla del dolor y de esa otra palabra enorme que no quiero escribir ni pronunciar.
No termina de morir, no termina de deshojarse y caer.


Just let me go.

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martes, julio 05, 2011

Hamlet

"Si las circunstancias me conducen a ello, encontraré donde se oculta la verdad, aunque esté oculta en el centro".

William Shakespeare. Hamlet.

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lunes, julio 04, 2011

Gauchita

- Esto que vos tenés de responder a las demandas del otro... - me dice mi psi desde algún lado por detrás.
- Ajá - ya no le discuto lo evidente.
- Y... resultás... gauchita...
- ¿Cómo "gauchita", Mariana? ¡Por dios!
- ¡Jajajaja! ¡Es que sí! El otro pide, demanda, exige y vos estás ahí respondiendo... sos gauchita.
- Voy a publicar esto, sabelo.

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Hotton II -el regreso-

La Griega sugiere una nueva puteada que, creo, habría que poner en práctica:
"Me cago en Hotton".
Me parece mejor que "me cago en Perón" incluso.
Lean esto, esto y esto y sabrán de lo que hablo.

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domingo, julio 03, 2011

Sol

Marquemos algunos hechos.
Hecho 1: Soy lo más antisocial de la existencia.
Hecho 2: No sé bailar.
Hecho 3: La amiga Sol se despedía de Baires y se organizaba una despedida en su honor.
Hecho 4: Exceptuando a Sol, no conocía a nadie en esa despedida.
Esos son los hechos. Se me presentó un brete porque, por un lado, no podía no ir y, por otro lado, tenía que vencer todas mis fobias sociales. Fui nomás. La mejor reunión en siglos. Hermosa música, hermosa cena, hermosos todos (decile a Flor que ya la quiero eh? aunque tenga un libro autografiado por Baricco).

Sol de mi vida, te voy a extrañar. Gracias por estar, por preocuparte, por el regalo maravilloso de tu amistad. La próxima vez es allá. Prometido.

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sábado, julio 02, 2011

Lo importante

- ¿Y? ¿Cómo estás? ¿No supiste nada más? - pregunta él.
- No, pero lo bueno de no saber llega cuando ya no te importa.
- "No pido perdón, para qué si me va a perdonar porque ya no le importa" dice Sabina.
- Tal cual.

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viernes, julio 01, 2011

Cosas que me pasan sólo a mí

Línea 176. 18:27 hrs.
El colectivo no va hasta las bolas, pero yo voy paradita en el lugar ese que está frente a la puerta del diome y que, se supone, es para discapacitados. Mi ipod y yo somos uno. Estoy zen con el mundo (después de una noticia, como mínimo, intranquilizadora).
Llegando a Av. San Martín sube una vieja. Una vieja como cualquier otra vieja. Una vieja coqueta, de esas que se pintan, se arreglan, se ponen todas las joyas encima, saquito violeta y lentes.
La vieja se para frente a mi, veo que mueve los labios y me pregunto si reza, pero ni en pedo apago el ipod para escucharla, además parece que no se dirige a mí sino al cosmos. Seguimos viajando unos cinco o diez minutos más. En un momento la vieja levanta su mano derecha hacia mí, yo imagino que la vieja se quiere agarrar de la ventanilla o algo así, pero no, la vieja pone su mano en mi cabeza y con el dedo gordo me hace la señal de la cruz en la frente.
No puedo creer lo que acaba de pasar.
Inmediatamente hace lo mismo con el chico que está parado al lado mío.
- Señora ¿qué hace? - le pregunto sacándome los auriculares indignada.
- Es para que dios te cuide, nena.
Y encima me dice 'nena' la vieja. Y tiene una voz toda dulce que no da para cagarla a puteadas por desubicada, además en cualquier momento empiezo a arrastrarme por el techo del micro hablando con la voz de Barry White y girando la cabeza 360 grados.
- No creo en dios - le digo y, en mi ilusa convicción, creo que la cagué y que acá se terminó todo.
- Entonces necesitas otro - me dice y vuelve a hacerme la señal de la cruz en la frente con su dedo gordo arrugado y me cago en Perón.

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Música

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