miércoles, noviembre 30, 2011

Contamíname



Hoy me desperté cantando esta canción...

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viernes, noviembre 25, 2011

House

Acostada, ventilador prendido y en la tele Dr.House, mientras medio miro la serie y medio leo blogs escucho una frase y me detengo:
"Tanta energía invertida, tanto tiempo perdido en encontrar a alguien que la mayoría de las veces suele no ser el adecuado".
Eso le decía la Dra.Cuddy al Dr.House mientras yo asentía desde la cama.

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viernes, noviembre 18, 2011

Caperucita Roja

Y otra vez aquí en "La literatura que nos ha hecho tanto mal", esta vez con Caperucita Roja, sobre todo a pedido de Lucy in the sky que, parece, se está relamiento como el lobo del cuento.
Como siempre, primero un resumen por si algún marciano no conoce la historia: Caperucita era una nena que vivía andá a saber dónde, pero cuya abuela vivía en el diome del bosque. Se ve que la vieja estaba enferma y la madre de Caperucita le pide a su hija que le lleve una cesta de comida, pero le advierte que no se aparte del camino porque es peligroso. Caperucita va, se encuentra con el lobo, el lobo pregunta, la pendeja contesta, el lobo quiere jugar una carrera hasta la casa de la vieja, obvio, llega primero, se morfa a la abuela, se viste con su ropa para engañar a la piba y la espera pa'morfársela también. Cuando Caperucita por fin llega, pasa, charla con quien cree que es su abuela y ahí se da el diálogo famoso (y si no lo conocen, que no puedo creer, pregúntele a alguien o consulten la wiki, paspados).
Primero lo primero. No sabemos el nombre de la piba. ¡Hey! Muy importante. ¿Por qué no sabemos el nombre? Caperucita no es su nombre, le dicen así por la caperuza roja que lleva, se ve que no se la sacaba ni para dormir o que tenía varias iguales.
La abuela vive en el diome del bosque. Una vieja de mierda, si me permiten. ¿Cómo se va a vivir al medio de la nada con los años que tiene? ¿No sabe que no hay teléfono, ni fax, ni computadora, ni heladera, ni aire acondicionado, ni calefacción central, ni direct tv? Si se enferma, como sucedió, ¿no sabe que el Same no llega? ¿Está loca? La primera hipótesis es que está loca, volveremos sobre esto.
La madre de Caperucita sabe que la abuela -es decir, su madre- está enferma. Me pregunto cómo es que lo sabe. ¿La vieja le mandó una paloma mensajera? ¿Ambas tiene poderes extrasensoriales? ¿Se comunican por telepatía? Y si sabe que está enferma ¿por qué no va ella? ¿eh? ¿cómo es que manda a la hija solita y su alma con los peligros del bosque? La madre es una hija de puta, que se sepa. Se queda rascándose en la seguridad de su hogar mientras manda a la hija a llevarle comida a la vieja sabiendo que en el bosque hay un lobo. Y lo sabe, la madre lo sabe, por eso le advierte a la piba que no se salga del camino, como si el lobo respetara las leyes de tránsito además, como si dijera "ah, no, va por el camino, ufa, voy a tener que comerme al que se salga nomás, ¡pucha, qué mala suerte!". Es evidente que la madre quería deshacerse de la hija, es más, cuánto que le untó la caperuza de carne picada...
Caperucita, además, se nota que no es una nena muy obediente. La entiendo, claro, con esa madre que la manda al diome del bosque solita..., yo tampoco le haría mucho caso. Si es mi vieja y me dice "no te apartes del camino" seguro seguro voy por entre los matorrales porque la re juno y ésta es muy capaz de mandarme a Constitución en bikini.
El punto es que la nena no es obediente y se encuentra con el lobo. Primero de todo no entiendo por qué el lobo no se la manduca ahí mismo. ¡La tenía ahí! ¡Estaba sola! ¿Qué podía hacer una nena contra un lobo? Nada, señores, nada, el lobo tenía todas las de ganar, pero no, elije el jueguito de la carrera, mepa que es medio perversito, le gusta jugar con la comida.
Sigo, la nena se pone a charlar con el lobo... Mal, nena, muy mal, no se habla con desconocidos. Menos si tienen pelo por todos lados y dientes grandes. El lobo le pregunta a dónde va, la boluda le cuenta, el lobo le dice que jueguen una carrera hasta allá y ahí viene lo del camino corto y el camino largo que, obvio, le miente para llegar antes. Igual hay que ser muy boludo para creer que una nena le gana a un lobo en una carrera, pero bueno, no importa, el tipo cambia la información igual para asegurarse, no sea cosa que la pendeja resulte record en cien metros llanos. Caperucita se va por el camino más largo y encima en el camino se distrae y se pone a juntar florcitas, dan ganas de zamarrearla. El lobo llega antes, se manduca a la abuela y espera a la pibita que tarda, claro, ¡está juntando florcitas en el medio del puto bosque! Esta nena no ve la Ley y el Orden, evidentemente.
Llega. Que alguien me explique cómo es que no se da cuenta al toque que ese bicho peludo y dientón no es su abuela. Y la abuela podrá ser muy bigotuda, pero no tiene cola, ni orejas, ni hocico. Mi teoría es que la abuela era mujerlobo y por eso vivía en el bosque apartada de la gente como uno, tons la pibita la ve y, obvio, es su abuela, transformada, pero su abuela al fin, para ella es normal que sea fea, pulguienta y peluda, de ahí que no se de cuenta.
El lobo, disfrazado de la abuela, le pide que se meta a su cama para darle calor... Aquí está la explicación a por qué no se la manducó en el bosque. ¡No se la quería comer, se la quería coger!
Y ahora el diálogo. ¿Tenés que preguntar tanto, pedazo de boluda al cubo, para darte cuenta que te quiere manducar? ¿Qué es eso de andar marcando lo grande de algunas partes del cuerpo del lobo? 
Todo el cuento es sumamente erótico y perverso. La nena indefensa caminando sola en medio del bosque, el encuentro con un lobo cruel que se las da de juguetón para ganarse la confianza de la piba y que aprovecha y la invita a su cama, la nena que accede... por pikachu, cae de maduro.
Del final hay varias versiones, en el que yo conozco antes de que se la coma entra un leñador y mata al lobo, le abre la panza y saca a la abuela medio digerida, pero viva.
Entiendo la moraleja: "nenas, no se alejen demasiado de su hogar que afuera hay peligros, siempre hay desconocidos con toda la intención de aprovecharse de ustedes y lo más seguro es quedarse cerca de casa". Sin embargo me parece un poco hijoputezco decir que te van a matar -o a coger, que parece ser lo mismo- en un cuento para niños.
No sé si fue un gran análisis, ustedes pueden aportar abajo.


Caperucita y el Lobo
En mi propia versión, Caperucita es una mujer sumamente sexy que debajo de sus bucles dorados y ojos de gatito abandonado es flor de turra. Quiere que la abuela se muera por fin para heredar la casa porque se quiere mudar al bosque sola harta de los manejos de la madre, entonces arregla con el lobo para que se manduque a la vieja y como forma de pago tiene sexo con él (el lobo ya le tenía ganas desde hace rato, parece, y a ella no le desagradaba en lo absoluto). La escena en que ella se acuesta con el lobo en medio del reguero de sangre de su abuela es un poco fuerte, pero Caperucita es así. Y entre "qué ojos tan grandes tienes" y otras cosas más que, parece, el lobo también tenía grandes, Caperucita decide practicar la zoofilia por el resto de su existencia y viven felices y tienen cachorritos.

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Resta



Canción lacrimógena de la semana con Ana Carolina y Chiara Civello.

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jueves, noviembre 17, 2011

Ácido Sulfúrico

Después de mucho buscarlo, lo encontré y me lo leí en dos horitas.

Contratapa (fragmento): El último grito en programas televisivos de entretenimientos se llama "Concentración". Un equipo de televisión hace una redada por las calles de París para reclutar a los participantes de este reality show, escogiendo aleatoriamente entre la población. Los participantes serán trasladados al plató en vagones precintados, como los que transportaban a los judíos durante la época del exterminio nazi, y serán internados en un campo en el que otros concursantes desempeñan el papel de kapos. Bajo la estricta vigilancia de la cámara de televisión los prisioneros serán golpeados y humillados de cualquier modo, todo es válido mientras suban los niveles de audiencia.

Un fragmento: (...) Dios resulta tanto más necesario cuando más evidente es su ausencia. Antes de Concentración, Dios era para Pannonique lo mismo que para la mayoría de la gente: una idea. Resultaba interesante examinarlo y apasionante pensar en los vértigos que podía producir. En cuanto al concepto de amor divino, resultaba particularmente fascinante, hasta el extremo de despejar la famosa cuestión de la existencia de Dios: la apologética era una vieja estupidez que sólo engendraba necedades.
Desde su detención, Pannonique sentía una atroz necesidad de Dios. Tenía deseos de insultarlo hasta hartarse. Si tan sólo hubiera podido responsabilizar a una presencia superior de aquel infierno, habría experimentado el consuelo de poder odiarlo con todas sus fuerzas y colmarlo con las injurias más violentas. Por desgracia, la indiscutible realidad del campo era la negación de Dios: la existencia de uno implicaba la ineluctable inexistencia del otro. Ni siquiera era posible pensar en él: la ausencia de Dios era un hecho establecido (...).


Que Amélie exagera, exagera. Eso lo sabemos todos. Exagera, pero atrapa. Si no leyeron nada de A.Nothomb, es un buen comienzo.

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martes, noviembre 15, 2011

A+B entonces...?

Vengo pensando en las últimas horas en las coincidencias cósmicas y en la búsqueda de un significado de esas coincidencias.
No sé por qué vamos por la vida buscándole significado a todo, buscando una señal ¿divina? en todo, como si el cosmos pudiera comunicarse con una para decirle algo, como si fuéramos algo más que una bolita cachuza perdida en la inmensidad de la galaxia. Y yo sé que da miedo pensarse así, pero bueno, es lo que somos, es lo que hay.
¿Qué puede significar que justo esa chica que te gusta escuche la misma música, lea los mismos libros, tenga las mismas inclinaciones políticas y crea que Harry Potter es el elegido? Nada. No significa nada. Pero eso no quiere decir que no valga la pena conocerla. La cosa acá es que vale la pena igual aunque no escuche la misma música ni lea los mismos libros ni tenga las mismas inclinaciones políticas (bueno, si es pro, probablemente me levante, le deje 20 pesos del café y me vaya).
¿Qué significa que veas compulsivamente el número 71 repetido en patentes, casas, facturas? No que la vida es una mierda, obvio. Nada significa. Ni siquiera que vayas corriendo a jugarle a la quiniela.
Nos deleitamos en estas coincidencias buscando una razón que nos explique el por qué de esto o aquello. Y ahí perdemos, nos perdemos, en razonamientos sin sentido, enroscados, al dope. Perdemos un tiempo precioso de disfrute por pensar en qué significa esto para nosotros en el presente, en el futuro, qué nos depara y ¿será que es el amor de mi vida porque resulta que ama a Julito tanto como yo?, buscando algún tipo de garantía, de documento que nos asegure por medio de ese significado desconocido que esto es real. ¿Se entiende? Buscando una garantía en un significado místico que nos explique y asegure que todo va a ir bien porque resulta que estuvimos en el mismo recital el mismo día en la misma fila hace tres años. De manual.
Me pregunto con qué necesidad buscamos significados, como si no fuera suficiente con el hecho en sí como para, además, decir que eso significa tal o cual cosa en una paráfrasis de cualquier oráculo de morondanga. Lo que importa es la coincidencia, no lo que ésta significa ¿qué importa qué significa si resulta que puedo perderme en su cuerpo tan fácilmente como si siempre hubiera sido así? Pero no, la cabeza rezuma probabilidades y números y razones lógicas que sirven tanto como un tapado de piel en el Sahara.
Sobraron coincidencias en mi vida. Ninguna significó nada, pero eso no les quita lo maravilloso. Coincidir en unos ojos, en una boca, en un ratito en que las ventanas de dos trenes que pasan se alinean y una puede ver por un pequeñísimo instante lo que hay del otro lado. Esas coincidencias son siempre maravillosas. Poder reírse de lo mismo, aunque eso mismo sea una (sobre todo si es una), es siempre algo bueno, pero no significa nada y la ausencia de significado no lo hace menos mágico, no le da menos valor, todo lo contrario.
Por ahí no es que no tengan significado, por ahí es uno que no vamos a conocer jamás. Y acá me pongo mística, ven?
Me parece que la búsqueda de un significado está destinada de antemano al fracaso, me parece que es una pérdida de tiempo enroscarse en los porqués de todo, que no suma, que no sirve para nada más que para el autoboicot nuestro de cada día.
Eso venía pensando en las últimas horas.
Ah, y otra cosa, toda vez que en este texto digo "nosotros" o "una" o "uno" tan, tan neutralmente, por favor léase "yo".

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lunes, noviembre 14, 2011

Just the way you are



A ver si empezamos la semana con pilas. Bruno Mars.

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Boludez

- Hay tres cosas fundamentales para la vida: lo que sentís, lo que pensás y lo que hacés. Parece una boludez, es como sumar dos más dos, pero la cosa es que tu cabeza suele ir en contra de lo que sentís y luego terminás haciendo cualquier cosa. Y nada que vaya en contra de lo que sentís puede salir bien. La idea es alinear esas tres cosas, tratar de que tu cabeza sirva para llevar a cabo lo que sentís, es la mejor forma, siendo honestos con uno y también con el otro, nada puede ir horrible así, puede no salir del todo bien, pero uno se queda tranquilo porque hizo lo que sentía.
La escucho y creo que no está diciendo ninguna gran verdad, que no es nada que no sepa, nada que no haya escuchado antes, el enano prejuicioso antilibritodeautoayuda ya está saliendo a decir su monólogo del bla bla bla cuando, en algún lugar, la máquina comienza a funcionar..., engranajes que giran despacio al principio y que van tomando velocidad, pistones que suben y bajan cada vez más rápido hasta que ya no se ve de ellos más que una estela de movimiento continuo. En la línea de montaje va tomando forma el concepto que acabo de escuchar y empiezo a pensar que al enano este hay que pegarle flor de patadón.
Ella sigue hablando y yo pienso en qué difícil me resultó hasta ahora hacer esta "boludez".

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viernes, noviembre 11, 2011

Diseñada

Subo al taxi en Flores, le indico dónde voy y por dónde quiero ir; con instrucciones claras me dedico a mirar por la ventanilla la ciudad que pasa.
- ¿Usted es profesional?
Mierda. Me tocó uno que quiere hablar. Los taxistas deberían ser mudos. Memo to myself: cuando sea presidenta prohibir el diálogo taxístico.
- No me recibí, si esa es la pregunta.
- ¿Qué pasó? ¿Dejó la carrera trunca?
Trunca dice el hijo de puta.
- Sí, y además nunca encontré mi vocación, ya trabajo de lo que me gusta así que cualquier carrera fue tomada como hobbie y como tal abandonada cuando me aburrí.
- Trabajar y estudiar es difícil. Y ser madre también. Usted es madre, supongo...
- No.
- Bueno, pero ya le va a llegar.
- No sabemos.
- Usted nació para procrear.
- ¿Perdón?
Siento que me voy a poner violenta con este señor.
- Claro, usted está diseñada para procrear, para reproducirse, para continuar. Su misión en la vida es procrear.
- De ninguna manera. Ser madre es una decisión, no un mandato social.
- Pero todo su cuerpo está hecho específicamente para continuar la especie.
- La especie está muy bien resguardada sin mi aporte, no se va a extinguir, el mundo está sobrepoblado.
- Se va a frustrar como mujer si no tiene hijos.
Ay pikachu, agarrenme porque lo mato.
- Ya le expliqué que la condición de madre no me habilita a ser más o menos mujer, ergo, no existe la frustración. ¿Usted es padre?
- Once veces.
- ¿Once veces? ¿No tenían televisión, no?
- Jesús me envió a poblar al mundo.
- Ah... venía por ese lado... Hubiera empezado por ahí y nos ahorrábamos el rejunte de palabras sin sentidos. No creo en dioses, ni en santos, ni en el más allá, ni en el más acá. La ley cristiana es tan importante para mí como una cáscara de banana tirada en medio de la calle, menos todavía que eso, porque la cáscara puede servir de abono.
- Jesús dijo...
- Jesús, PapáNuel y Los Reyes Magos están en la misma línea. En Mendoza doble a la derecha por favor, detrás del auto blanco, gracias.

Tengo un imán. Un enorme imán para los taxistas tocaditos.

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jueves, noviembre 10, 2011

Mentira

Llama un cliente reclamando un producto que no le mandé.
- No, Alvaro, no te lo mandé porque no lo tengo terminado, creo que termino a mediados de la semana que viene...
Desde el escritorio del frente, Karina canta bajito:
- Mentiiiiraaa, lo nuestro siempre fue una mentiiiiraaaaa...
- Sí, la semana que viene, ok, Alvaro, hablamos luego...
- ...y fui creyendo en ti sin sospechaaar que sólo estaba frente a un profeeeeesional de la mentiiiiiraaaaa!!!
- Sí, sí, hasta luego. - click.
- ...tu vida siempre ha siiiido una mentiiiiiraaaaaa!
- Qué hija de puta.
- ¿De dónde era esa canción? ¿De la Extraña Dama?
- ¡No! De... pará... ehhhh... Dos para una mentira. Con Marco Estell.
- ¿Te acordás? 
Automáticamente buscamos en youtube la canción de Valeria Lynch. Sí, escucho a Valeria, ¿y qué?





Díganme si sus pelos y sus caras no son geniales...

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miércoles, noviembre 09, 2011

Cenicienta

Volviendo con aquello de "la literatura que nos ha hecho tanto mal", esta tarde veremos esa pedorrada misógina de "La Cenicienta".
¿Se acuerdan, no?
Resúmen: Cenicienta es la hija única de un tipo muy rico que enviuda y se vuelve a casar con una mina que tiene dos hijas muy lindas y muy jodidas. La madrastra le ordena que se ocupe de la limpieza y como estaba siempre llena de cenizas (probablemente limpiaba los ceniceros, andá a saber, quizás la gente fumaba mucho), de ahí Cenicienta. El rey organiza un baile de tres días para conseguirle esposa al príncipe, las hermanastras van y a la piba no se lo permiten. Hada madrina de por medio, polvo de estrellas, ratones de cocheros y calabaza de carroza, la pendeja va, el príncipe se enamora, ella se escapa porque el encantamiento dura hasta la media noche, pero convenientemente pierde un zapato. El príncipe la busca, zapato en mano, para ver a quién le calza, las hermanas se lo prueban, no les entra y sí a Cenicienta que termina siendo la esposa del príncipe y vivieron felices y comieron perdices.
Tengo algunas cosas para decir. Primero, que alguien me explique cómo es que el boludo del padre de esta piba permite que la conchuda de su mujer la trate así. Vení a decirle "tonto" a mi sobrino y vas a entender lo que te digo. A ver, padres y madres, no se permite que nadie, nadie, nadie never in the fucking life maltrate a nuestros niños, ni siquiera nuestra pareja, tamos? No hay amor que valga. De la patada más chica que te doy volás a Australia y no precisamente en el Oceanic 815 (¡te extraño Lost!).
Volvemos. El boludo del padre deja que su única hija sea tratada como esclava por la madrastra y las hijastras. Ajá. Me indigna, pero sigo. Aparentemente las hijastras eran muy lindas. Ajá. Tan lindas no eran si el príncipe elige a la otra justamente por linda, además la conchudez afea, es un hecho.
Por otro lado ¿qué clase de paspado necesita que su papi organice un baile de tres días para conseguirle novia, eh? ¡Es principe! ¡Es heredero al trono! ¡Le sobran las minas! Seguro era un boludo marca cañón.
La Cenicienta también tenía una autoestima muy baja, es obvio, mirá si voy a ir a un baile a que me elijan como si fuera una vaca en la Rural. Que-ri-do ¿sabés lo que tenés que hacer para estar con este bombón? Ah, no, pero ella va toda contenta con su vestidito nuevo y la carroza y los ratones a que el otro paspado que necesita del papi para conseguirse una minita la elija. Las minas son bobas, eh?
Centrémonos un ratito en la figura del hada, un hada de morondanga, si me permiten, ¿cómo que el encantamiento se termina a las doce? ¡es la mejor hora! No podés, hada, no podés hacer que todo desaparezca a las doce, eso es de jodida y castradora, para que la piba vuelva temprano y no se revuelque con el príncipe antes del casorio.
Otra cosa que no cierra. ¿A quién se le ocurre que el zapato le entra a una y solo a una persona? Mi ex calzaba lo mismo, exactamente lo mismo que yo, ergo si el príncipe venía a nuestra casa podía ser cualquiera de las dos (y ambas le hubiéramos dicho "tomatelás"). Mi mamá y mi hermana calzan igual. ¡Hay miles! Me vas a decir que había una sola mina que calzaba 37 ponele. Irrisoria la manera de encontrarla, ahora la buscaría por facebook, seguro, ni se gasta en recorrer el rioba zapatito de cristal en mano.
Igual lo que más me rompe las bolas es esto de que se enamora en tres días. ¿Quién se enamora en tres días, eh? (Bari, cerrá el orto, sí?) ¡Eso no es amor! Calentura, desesperación, ilusión, cualquier cosa: amor, no.
Y me molesta también la manía esta de casarse al toque. Como si la consumación del amor fuera el matrimonio (Bari, otra vez, cerrá el orto). Además el tipo se enamora porque la mina es linda. Ufff..., tiene razón Erica, hay que desenchufarle la heladera a Disney, así no va, querido. ¿Nunca una princesa que no sea linda, ni cante lindo, ni baile lindo, ni hable con los pajaritos, ni sea más buena que lassie atada al fondo, ni la obliguen a limpiar la mugre de los demás, o a dormirse cien años o a estar encerrada en una torre sin una tijera pa'cortarse los pelos? ¿No hay princesas feas, jodidas, que le importen más el color de los zapatos que el hambre mundial? Hay, seguro que hay, el altruismo no es una cualidad que abunde.
Como me cansé de los cuentos del paspado fresco, en la próxima entrega algo más contemporáneo o menos infantil. No sé, Shakespeare, por ejemplo.

Lucy in the sky desde Níger acota cosas de las que yo no me percaté. Por ejemplo: si todo desaparece a las doce ¿por qué el zapatito no? ¿o lo tenía que tener puesto? Ahí le pifiaron, que se sepa.
Y lo otro. Mirá el grado de alcoholismo que debía tener el príncipe para que tenga que buscarla con un zapato, no se acuerda de la cara!!! (ella agrega que hoy este tipo estaría preguntando de quién es el calzón que encontró en su auto).

Pueden dejar sus comentarios en el cosito ese que dice "comentar".

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martes, noviembre 08, 2011

Santa Fe




Pascu me mostró a esta señorita que canta muy lindo, sí. Eilen Jewell.
(tenés razón, Pascu, es igual a la sobri, me impresiona un poco)

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lunes, noviembre 07, 2011

Marcha 2011

Mucha gente. Chicos por todos lados corriendo y jugando. Parejas en el pasto tomando mate. Me gustan las marchas así.
Me encontré con toda la gente con la quería encontrarme y no me crucé con ninguna de las que quería evitar, lo que fue genial. 
Acá les dejo dos fotos, el resto en mi facebook.
Picnic gay.

Señor oso sosteniendo una bandera multicolor.
Mensajes personales:
Erica e If, dos cositas, la primera: las perdí en el tumulto! Pato y yo necesitábamos urgentemente ir al baño y nos rajamos más rápido que corriendo; la segunda: este no vale como encuentro, eh? mates.
Bari y Siux: gattou!!! (Ce no, Ce es una niña).
Gaby: brindemos por tu primer marcha!
Pascu: siempre es un placer verte, quiérote.

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sábado, noviembre 05, 2011

La bella durmiente

La literatura nos ha hecho mucho mal, que se sepa. A las mujeres, al menos. Nos atisborraron de esos cuentos pelotudos donde todo el mundo termina comiendo perdices. Nunca un vegetariano.
"La bella durmiente", por ejemplo. La minita de dieciséis dulces años que se salva de palmarla porque el rey, rápido pa'l cálculo, había llamado y regalado un costoso cofre a cada hada el día de su bautismo -encima católico- con tal de que le dieran a cambio a su preciada hijita un don. Entonces en lugar de palmarla, como tendría que haber sido, se duerme. Y no sólo eso, ¡se duermen todos! Cien años. Cien años, ¿meentendés? Mil doscientos meses, treinta y seis mil quinientos días con sus noches... Hasta que, misteriosamente, un príncipe pasa por el lugar, andá a saber lo que estaba haciendo, lo que hacen los príncipes ponele, entra al castillo, ve a la princesa, le pega un beso, la pendeja se despierta, se despiertan todos y al día siguiente se casan. Y vivieron felices y comieron perdices.
Ahora bien, ponele que nos creemos lo de las hadas y los dones y la aguja y la dormida colectiva, nos lo creemos porque somos niñas y nos creemos cualquier cosa..., lo que de ninguna manera nos creemos es que el dichoso príncipe haya pasado "de casualidad". Nahhhh... El tipo sabía la historia porque, hola, eso es un secreto imposible de contener, y se quería quedar con la herencia de la única heredera, las cosas como son. 
Otra, todo el castillo, todo el reputo castillo está dormido, no sé ustedes, pero si yo entro a un castillo donde encuentro a todos durmiendo me voy a la mierda, desconfío, espero que en cualquier momento se abra una puerta y me salga Voldemort al cruce. O Jason. O el payaso ese del juego del miedo.
Otra, el tipo la besa porque es linda. ¡Porque es linda! ¡Nada más que por eso! ¿Quién es linda durmiendo? Babeamos, roncamos, tenemos una pata afuera de las mantas, dormimos boca abajo o hechas un bollito, hay que querernos mucho para decir que somos lindas durmiendo. Y así y todo sabemos que no es verdad, que eso es puro amor y nada más (y nada menos, claro).
Otra, la mina se despierta y al otro día se casa. Esos no vivieron felices un soto. No se conocen, nunca se vieron, él tiene mal aliento a la mañana y ella se tira pedos de noche, ella no sabe cocinar y él dice que como los ravioles de la vieja no hay, no me jodan con el amor a primera vista. Al príncipe le gusta asaltar cunas, tiene dieciséis años hijo de puta. Pedófilo. De una.
Otra, el que la besa es un príncipe. Nada de un simple carpintero, o un leñador. Estaban en el diome del bosque, era más probable un leñador todo sudado y escupiendo tabaco que un príncipe. Y ahí te quiero ver si la casás a la pobre piba al otro día, reycito de cuarta.
Otra, la piba se despierta después de cien años y, no sé ustedes, pero yo iría corriendo al baño y después a la cocina. Atropello al príncipe en la carrera.
¿Y cuál es la moraleja del cuento? Dormite, nena, no hagas nada que dentro de cien años viene un tipo -una mina en mi caso- y te rescata del tedio y sólo ¡solo! porque estás buena y sos la heredera de algo. Es decir, podés ser una idiota que pregunte si los dinosaurios viven, mientras seas linda y tengas un poco de dinero, listo, está bien.
Y así nos va. 
Ya lo dije, la literatura nos ha hecho mucho mal. En la próxima entrega "Cenicienta". Pueden dejar sus opiniones en el cosito ese que dice "comentar".

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viernes, noviembre 04, 2011

Bobita x 3

Tengo tan poca personalidad para los idiomas y salgo de mi clase de francés hablando un español tan pelotudo que termino pidiendo "deux paquets de cigarettes" (que probablemente esté mal dicho) al señor kiosquero y pensando cómo carajo se dice "gracias" (no "merci" sino la palabra en español para agradecer).
Una tarada al cubo, sí.

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Fetichista

Soy bastante desprendida con los objetos. Sin importar el valor económico que tengan, me importan otras cosas que tienen más que ver con sujetos. Sin embargo existen algunos que son importantes y de los que no me desprendo. Corrijo: no puedo desprenderme, no quiero. 
El valor de los mismos tiene que ver con toda la cosa sentimental, con lo que significó en su momento, con lo que recuerdan, aunque todos sepamos que el recuerdo no está adherido a un objeto.
Y significan tanto que no sólo no me desprendo, sino que, además, los llevo conmigo la mayoría del tiempo. Uno se quedó conmigo, otro fue un símbolo. Todos traen a mi memoria un enorme, enorme amor. Y debe ser eso lo que atesoro y no el objeto en sí, pero lo cierto es que de todas maneras vienen conmigo a todas partes.
Uno está colgado a mis llaves. El otro a mi cuello. Antes de estar en estos lugares han estado, juntos, en el bolsillo de la billetera.
Un amigo me dijo que el hecho de tener estos objetos conmigo tenía que ver con no poder desprenderme del pasado.  Yo no creo que el pasado quede adherido a ellos, creo más bien que atesoro los buenos momentos.
Alguien me dijo que hago una lectura parcial de ese pasado, que también ocurrieron cosas feas. Yo digo que todo lo que de lindo tuvo, supera con creces a lo otro, que con el tiempo las miserias (incluso las propias) se diluyen y que sólo queda lo importante, sólo queda la sonrisa.
Que no es poco.




Dedicado a la señorita rosarina que anda reclamando post escrito vía facebook.

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jueves, noviembre 03, 2011

Raggamuffin



Alucinada con esta señorita.
Selah Sue.

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Gillespi

Que se sepa: en este blog amamos a Gillespi.
Y ayer, la pisciana y yo, nos fuimos a verlo a La Trastienda Club en una Jam Session genial. He aquí las fotos, con mi cámara, con sus manos (y como soy buenita le puse los créditos que correspondían).


Gillespi haciendo lo que sabe.
Sr. Batero.
Sr.Saxofonista.






Por dios, gente, se me van ya a sacar entradas para el ciclo de jazz...

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miércoles, noviembre 02, 2011

Hoy me hace falta verte bien



Hermosa canción de Lisandro Aristimuño. Regalito para Lucy que anda lejos, lejos, en medio del desierto...


Manantial de notas, de leche y de miel
hoy me hace falta verte bien
Patagonia seca, cuna de mis pies
hoy me hace falta verte bien.

Calle de relojes, luna de neón
hoy me hace falta verte bien.
Río de colores, duermete en el mar.
hoy me hace falta verte bien.

Línea de tus ojos, sol de amanecer
hoy me hace falta verte bien.
hora de dormirse, apago la luz
Y hoy me hizo falta verte bien

Hoy me hizo falta verte bien,
hoy me hizo falta verte bien...

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A

Amor: Es un concepto universal relativo a la afinidad entre seres, definido de diversas formas según las diferentes ideologías y puntos de vista. En Occidente se interpreta como un sentimiento relacionado con el afecto y el apego, y resultante y productor de una serie de emociones, experiencias y actitudes.
En español, la palabra amor (del latín, amor, -oris) abarca una gran cantidad de sentimientos diferentes, desde el deseo pasional y de intimidad del amor romántico hasta la proximidad emocional asexual del amor familiar y el amor platónico, y hasta la profunda unidad o devoción del amor religioso.
Las emociones asociadas al amor pueden ser extremadamente poderosas, llegando con frecuencia a ser irresistibles. El amor en sus diversas formas actúa como importante facilitador de las relaciones interpersonales y, debido a su importancia psicológica central, es uno de los temas más frecuentes en las artes creativas (música, cine, literatura) (*).
(fuente: la Wiki)

Amor: Insania temporaria curable mediante el matrimonio o alejando al paciente de las influencias bajo las cuales ha contraído el mal. Esta enfermedad, como las caries y muchas otras, sólo se expande entre las razas civilizadas que viven en condiciones artificiales; las naciones bárbaras, que respiran el aire puro y comen alimentos sencillos, son inmunes a su devastación. A veces es fatal, aunque más frecuentemente para el médico que para el enfermo.
(fuente: Diccionario del Diablo de Ambrose Bierce)


(*) Y por esto es que yo digo que la literatura nos ha hecho tanto mal...

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martes, noviembre 01, 2011

Canción de amor



Pido que las noches no se quiebren en tu luz
Y que las ventanas sean grandes para el sol
Cuando los almendros no se pasen de estación
Buscaré más flores para darte mi canción de amor.

Pido atardeceres en los cielos de Beltrán
Y que tus mañanas siempre sean para hablar
Cuando los jardines no se pasen de estación
Buscaré más flores para darte mi canción de amor.

Y si vos querés te voy a buscar
Para que los días no se vayan sin pensar.
Y si vos querés te voy a buscar
Y dejamos los caminos libres de humedad.

Pido tu mirada más alegre para mi
Y que toda el alma se disuelva en el amor
Cuando los almendros no se pasen de estación
Buscaré más flores para darte mi canción de amor.

Y si vos querés te voy a buscar
Para que los días se nos vayan sin pensar.
Y si vos querés te voy a buscar
Y dejamos los caminos libres de humedad.

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