miércoles, diciembre 28, 2011

El puñal en la espalda

Lean a José Pablo Feinmann.


Uno publica un libro y suceden estas cosas. Hay que empujar la venta con una serie de entrevistas que la editorial estipula. Habitualmente son muchas y la mayoría no exactamente con periodistas con los que se pueda mantener un diálogo alejado del esquema binario y ya salvaje de la sociedad argentina. Que es el siguiente: lo K y lo anti-K. O el “oficialismo” y la “oposición”. Llevamos años sin poder salir del brete en que el pensar ha sido atrapado, sofocado. Y hasta eliminado. Todo esto tiene su espacio de exaltación en Internet, el mundo de lo simple, de lo esquemático. Todo se reduce a si uno es “K” o “anti-K”. O el otro modelo binario mencionado. Pero uno creció y pensó en medio de otros condicionamientos u otras convicciones. Cree en la posibilidad del diálogo democrático. Al menos yo –y otros pensadores que conozco– creo que las palabras pueden y deben llevar más allá de sí mismas y constituir la posibilidad de un intercambio de ideas que alimente y constituya una sociedad democrática.
No es así. Mi pequeña esperanza era que –luego del contundente triunfo de Cristina Fernández en las últimas elecciones– la “oposición” revisara sus modos de operar. Si uno tiene un jefe de marketing que le diseña una campaña para el año 2011 y esa campaña conduce a un resultado calamitoso, lo lamenta. Pero decide darle una nueva oportunidad. El hombre (conjetura) es un profesional y sabe hacer su trabajo. Le pide un plan operativo para el año 2012. Si el eficiente profesional le trae el mismo, si le trae el del 2011, uno lo mira atónito: “Pero, ¿qué me trae? ¿A usted tengo que decirle que con esto nos fue horrorosamente mal?”. “Sí, pero no se me ocurre otro.” “Bueno, está despedido.” Así, uno había llegado a pensar en una inevitable autocrítica de la “oposición” que llevara sus planteos a otras esferas que no fueran las del agravio, la denuncia sin fundamentos o la agobiante repetición de las recetas neoliberales. Parte de esos planteos era que los agravios no eran de ellos sino de los otros. Que los crispados estaban enfrente. Que todo lo malo, lo antirrepublicano, lo turbio y lo antidemocrático estaba enfrente. Todo enfrente, más allá, en la “otra parte” del espacio político. Perdieron. Pero no sólo “perdieron”. Perdieron pavorosamente. Habitualmente –cuando la gente razona– estos cataclismos sirven para revisar errores y cambiar rumbos. No fue así.
Me veo compelido a escribir estas líneas por las incómodas e inusitadas reacciones que tuvo una nota que me hicieron en el diario La Nación. Mis palabras fueron tan distorsionadas (sobre todo en la edición para Internet de la nota) que pareciera he pasado a ser el líder ideológico de la “oposición”. Lamento quitarles el trabajo a Morales Solá o Grondona. Como un vértigo, se acumularon en mi contestador telefónico invitaciones que había dejado de recibir a fuerza de negarme a aceptarlas. De algunos que me llamaron “alcahuete del poder” en Perfil, medio en que cualquiera puede escribir cualquier bajeza sobre mí, desde un conservador hasta un “revolucionario” que, sencillamente, razonó por medio de conceptos como “tilingo” y “pelotudo”, cosas que vendría a ser yo, o agravios aún peores en la revista Noticias, donde también se me puede insultar con entera libertad, para eso es que, en ese medio, se encarna el “periodismo libre”. Pero lo de La Nación no lo esperaba.
La cosa es así: te llaman, te adulan, dicen que te quieren, que han leído toda tu obra y hasta te dicen que sos un genio. Uno, que, más que un genio, es un tonto que cree en la posibilidad de romper el esquema binario y abrirse a un diálogo amplio, democrático, que posibilite un país más armónico y menos esquizofrénico, menos bélico, acepta, va y dialoga. Ricardo Carpena, el periodista, es agradable. El fotógrafo es un joven que ha hecho cursos conmigo y hasta me pide que le firme un libro. El ambiente es agradable. Empieza el reportaje. Han logrado algo importante: que uno se afloje, que se sienta cómodo, que suelte un poco o bastante la lengua. Nos despedimos. Todo –hasta el momento– bien.
La nota sale en dos partes: en el diario y en Internet. La del diario empieza mal. Expresa la esperanza de que no me condenen al exilio de los que se atreven a pensar distinto. O sea, en el mundo “K”, al que piensa “distinto” (no se aclara qué es “pensar distinto”) lo mandan al exilio. Expresa el deseo de que “los kirchneristas” no me “trituren” por haber expresado ideas diferenciadas del “relato oficial”. Es decir, en el mundo “K” hay un “relato oficial” (no se dice cuál es). Si uno piensa distinto de él es “triturado”. Nada menos. Pero no quiero caer sobre el entrevistador porque puedo comprenderlo. Su trato fue muy amable. No puedo pretender que piense como yo si está en La Nación. Es parte del disenso democrático que acepte sus puntos de vista y hasta algunas de sus trampas, que tal vez ya le broten solas. El problema surgió cuando –no lo pueden evitar– encaró el tema de la corrupción. Viejo tema golpista que jamás estuvo ausente del clima propiciatorio de toda alteración del orden constitucional. Dije, amablemente dije: “Hay que hacer una verificación final de eso”. Dije que con Menem había decenas de causas abiertas y hasta presos por corrupción, ¿por qué no hacían eso con los políticos kirchneristas? Si era tan evidente, ¿por qué no lo demostraban? El periodista insiste. Pregunta si no me sorprende “el vertiginoso y enorme aumento patrimonial de los Kirchner”. Pese a que este tema me irrita profundamente. Pese a que me resulta casi increíble que los que se robaron el país en el siglo XIX, los que liquidaron a sangre y fuego las provincias federales luego de Pavón, los que son corresponsables de la matanza de medio millón de paraguayos (¿en el relato oficial de La Nación figura esto?; y si no, ¿permitirían decirlo? o ¿permitirían decir que Sarmiento –nuestro Mariscal Bugeaud, junto con Mitre– aconsejó “Si Sandes va, déjenlo ir. Si mata gente, cállense la boca”?, citado por el gran José Luis Busaniche –que de revisionista, nada– en su Historia Argentina, Hachette, p. 727), los que se enriquecieron con los campos que Roca, luego de su campaña, les cedió, hablen del “vertiginoso y enorme aumento patrimonial de los Kirchner”, pese a todo esto, dije “Habría que hacer un muy buen análisis de cómo creció ese patrimonio”. Y si fui cauto, si mi firmeza no fue la deseada por los cuadros “K” es porque el tema de la sola sospecha o acusación de corrupción en un gobierno popular me desquicia. De aquí que (viniendo de un largo razonamiento que había empezado con la condición de hacer “un muy buen análisis” del bendito tema del patrimonio) haya concluido diciendo la consecuencia lógica que se produciría si eso fuera verdad: “Porque es muy incómodo adherir a un gobierno de dos gobernantes multimillonarios que están comandando un gobierno popular, nacional y democrático”. Ahí cavé mi tumba. Porque Canepa tituló moderadamente su nota: “Si gobierna Moyano, van a ver lo que es el autoritarismo peronista”. Pero La Nación tiene el “policía malo”. No el que te recibe en el lujoso edificio y te habla como un caballero. No, el otro. El que está agazapado en Internet y cambia el copete y altera la nota extrayendo frases de contexto. Le pasó, antes que a mí, a Horacio González. Y, en menor medida, a Ricardo Forster y a Jorge Coscia. El título de Internet fue escandaloso: “Feinmann: Es muy incómodo adherir a un gobierno de dos gobernantes multimillonarios que están comandando un gobierno popular, nacional y democrático”. Lo que más se lee es la versión de la web. Ese día me convertí en un aliado de la “oposición”, de los “anti-K”. Para ser breve: agradezco a todos los referentes mediáticos de la derecha su interés en mi persona. Pero –más allá del copete artero, de la puñalada en la espalda que implicó el “armado” que hizo La Nación de mi nota en Internet– yo sigo pensando lo siguiente: 1) Esta necia obstinación nos condena a todos a seguir en el pensamiento binario; 2) Jamás aceptaré un reportaje en La Nación. Más por la versión web que por el diario y algunos de sus periodistas; 3) Voté por Cristina Kirchner y adhiero a su Gobierno; 4) No acepto ser definido como “kirchnerista” porque sería validar el esquema binario con que se piensa (mal) la política argentina: lo K y lo no K; 5) Soy un escritor de izquierda ligado a la lucha por los derechos humanos; 6) Apoyo el Mercosur; 7) Rechazo el Consenso de Washington y los diez puntos del economista neoliberal John Williamson; 8) Apoyo una economía proteccionista, que defienda el mercado interno, que instaure una nación con industrias pequeñas y medianas que produzcan y trabajadores que consuman; 9) Si se puede fabricar aquí, no hay que importar ni un solo clavo, como bien dijo CFK; 10) Todos los que participaron activamente del gobierno desaparecedor deben ser juzgados; 11) Los delitos de lesa humanidad son solamente los cometidos desde la esfera del Estado y no prescriben; 12) Contra la delincuencia (creada sobre todo durante la década del ’90 por los que ahora piden seguridad porque se volvieron ricos ahí, en medio de esa bacanal de la corrupción) se lucha creando fuentes de trabajo y escuelas; después, con un sistema carcelario humano, para integrar a los que se extraviaron y no para hacinarlos en la indignidad y la violencia entre pares de desdicha; 12) El sistema binario –en que insisten los medios que impulsaron el protogolpe del 2008– imposibilita el diálogo democrático; 13) Creo en la lucha antimonopólica. Creo –como Adam Smith– que los monopolios enferman el mercado, son sus tumores, son antidemocráticos y sofocan el surgimiento de voces diversas; 14) Creo en el buen periodismo: el que expresa la libertad de quienes lo hacen y no la de las empresas; 15) Creo en la escritura. En la buena prosa. Creo en muchísimas otras causas. Y no creo en la TVVómito. Creo que esa TV es funcional a las lacras más profundas del país porque idiotiza a los ciudadanos en lugar de reclamarles lucidez. Creo que cualquiera puede entender cualquier cosa, cualquier idea o un buen espectáculo, por complejos que sean. Creo que estuve confiado, ingenuo y hasta algo bobo en el reportaje de La Nación. Le puede pasar a cualquiera. Hay algo que no me va a pasar. Desde hace cuarenta años estoy en la misma vereda. No solo, sino con algunos de mis más grandes amigos. Siempre que me busquen búsquenme ahí. Ahí voy a estar.

Visto acá.

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lunes, diciembre 26, 2011

Pequeñas perversiones

Me vuelvo paki por:

Benjamin Linus.

Hannibal Lecter

Gregory House
Sí, soy una enfermita. Ya lo sabía, lero lero.


Ahora, me vuelvo torta otra vez sólo por:


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jueves, diciembre 22, 2011

Negro el humor

- Uhhh... estás re bajón - me dice ella por teléfono.
- Y bue... es lo que hay, son las putas fiestas.
- Cuando estás así me das miedo.
- ¡Sí! ¡Teman mortales! ¡Muaajajajaja!
- Tonto. ¿Vas a venir a matarme?
- No lo había pensado, pero ahora que lo decís..., podría, no?
- ¿Vas a tocarme el timbre y cuando abra me vas a pegar un tiro?
- Nahhh... ¿qué tiro? Tiene que ser más artesanal. A vos te meto... ¿cuántas fueron las de la piba aquella? ¿113? Bueno, a vos te meto 114 puñaladas.
- Y..., si con ese cuerpito le entraron 113, a mí, con éste, hasta las 226 no parás.
- Bueno, 226 entonces. En la 40 o 50 paro a tomarme una pepsi igual.

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miércoles, diciembre 21, 2011

Laughing with



Regina, porque sí.

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Brittany



Para Nadim que la acaba de descubrir.
¡Disfrutala!

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martes, diciembre 20, 2011

King of Anything



A ver si le ponemos pilas al martes...
Sara Bareilles.


"All my life I’ve tried to make everybody happy
While I just hurt and hide
Waiting for someone to tell me it’s my turn to decide"

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lunes, diciembre 19, 2011

Autoestima

La radio está prendida y escucho: Enviá Alejandra al 2020 y recibí frases de Alejandra Stamateas que levantan tu autoestima.
Y me pregunto... ¿qué tipo de frases levantan la autoestima?
"Sos la mujer más linda de la comarca"
Eso ya le dijo el espejo a la bruja de Blancanieves y vimos que era mentira.
"No hay nadie más inteligente que vos"
Claro, por eso me mando las cagadas que me mando.
"Todo el que te conoce te quiere"
¿Sí? Te sugiero que vayas avisándoles porque algunos no se enteraron, mepa que no recibieron el memo.
"Todo lo que logres es bueno"
Nahhh... tengo que presentarte a algunas personas que pueden desmentir eso en menos de lo que tardás es decir "autoestima".
"Confiá en que todo va a salir bien"
Yo confío, pero la realidad a veces se encarga de bajarme de un hondazo.

Bueno, yo tengo un día que se cuenta con números rojos, pero desdramaticemos un poco y envíenme ustedes las frases que, se supone, levantarían la autoestima a cualquiera (no a mí, eh? es un juego).

(Me indigna que la gente gaste plata en esas estupideces, que se sepa)

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Introspectiva de domingo a la tarde

Ayer, despatarrada en el sillón y con el control remoto en la mano, estaba haciendo zapping cuando paso por un capítulo de Criminal Minds que no había visto, luego, a los tres minutos ponele, sigo haciendo zapping y me encuentro con un capítulo de La Ley y el Orden que sí había visto. No, no estoy loca, hasta ahí no hay nada de raro, eh?
El temita es que preferí ver el capítulo de L&O que ya había visto y que no era tan bueno en lugar del otro que pintaba mejor.
Me hizo ruidito, pero seguí porque estoy programada para eso y porque viene costando desaprender lo aprendido.
Las horas pasaron, me bañé, cené, le hice unos mimos a las perras y me fui a dormir previo paso por la biblioteca a ver qué me llevaba a la mesa de luz.
Tengo muchos libros sin abrir por esta compulsión de comprar más libros de los que puedo leer, sin embargo, elegí "Memorias de una superviviente" de Lessing que había leído el año pasado.
Y de repente me di cuenta de lo obvio para cualquiera: ¡prefiero lo conocido! Siempre. No importa si está bueno, como el libro de la Lessing, o si es medio una cagada como el capítulo de L&O, el punto acá es que me quedo ahí porque eso es "lo seguro" (a las que se están cagando de risa y diciendo "descubriste América, Gabriela" les pido que guarden silencio por favor).
Claro, no puedo hacer un paralelismo entre las personas porque un libro o una película no se comparan a la interacción con alguien, sin embargo también es cierto que busco lo seguro, las seguridades en el amor..., como si existiera algo seguro, como si hubiera garantías...
Ya hablé alguna vez de esto, de las garantías digo, sin embargo creo que este fue un proceso gradual, un "darse cuenta", y se agolparon en mi cabeza dos mil quinientas preguntas, cada una encadenada a la anterior, todas sin respuesta.
Entonces hoy llego a terapia con esas dos mil quinientas preguntas. Me recuesto en el diván y empiezo a hablar. Y ¿qué me dice? ¿qué me dice? "Bien, Gabriela, ahora centrémonos en esas preguntas".
Una sola cosa voy a decirte, Mariana: ¡Necesito que te pongas conductista!

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Triste

Cesaria Evora


Se nos fue Cesaria Evora...

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jueves, diciembre 15, 2011

Flores en el río


Ya no quiero caricias sin piel
ni besos de ayer, ni abrazos vencidos.
Ya no quiero buscar un "te quiero"
en un casillero de objetos perdidos.

Ya no quiero temblar en enero
en pleno verano morirme de frío.
Ya no quiero alejarme algun tiempo,
despertar y caer al vacío.

Ya no quiero perder mi raíz,
preguntar:¿por que a mí?, lo tendré merecido
o enredarme en un sueño sin fin
donde deba morir para echarte al olvido.
Ya no quiero pensar en vivir y seguir deshojando
flores en el río.
 
Canción lacrimógena de la semana con Abelito. 

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Sí, ¿y qué?

Que me gusta mucho la música quedó claro. Ahí al lado en el cosito ese que tiene las etiquetas divididas por categorías (sí, soy TOC y qué?) la parte de música es la más grande. Más grande que la de libros incluso.
Lo que no todo el mundo sabe es lo adicta que soy a algunos de esos programas donde la gente va y canta nomás. Aquí fue Operación Triunfo, pero me gustan más los America's Got Talent, o Australia's Got Talent, o cualquiera de los "guachufreí's got talent" y el nuevo X Factor.
Sí, ya sé, es de doña rosa..., ¿saben qué? no me importa nada.
Peor, ¿quieren saber cuan doña rosa soy? De todos esos programas, lo que más me gusta es cuando los que cantan son niños, todo el que me conoce me va pasando videos que encuentra de niñitos que cantan, así que aquí mismo abro una nueva categoría en las etiquetas y les muestro lo que voy descubriendo.
Estos son los Vazquez Sound, haciendo un cover de mi novia Adele "Rolling in the deep".


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Um dia de domingo




La más linda. Me mata, Ana Carolina me ma-ta.
Celso Fonseca te odio.

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miércoles, diciembre 14, 2011

Matricidio

Desde que mi madre se separó y se mudó conmigo, mi casa estará muy ordenadita, pero ordenadita por mi madre lo que significa que no encuentro nada. Nunca.
Ayer se produjo el siguiente diálogo:
- Madre, ¿dónde están mis zapatillas de colores?
- Para lavar.
- Ok. ¿Y las blancas de Gaelle? - le digo revisando el lugar donde guardo las zapatillas.
- Ahí.
- Ahí... ¿dónde?
- Ahí donde estás buscando.
- Acá no están.
- Sí, están ahí.
Esto me lo dice desde el sillón y yo estoy en la habitación.
- Madre, estoy acá revisando el lugar donde guardo los zapatos y creeme que n·o·e·s·t·á·n.
- Pero yo las vi ahí.
- Bueno, vení y dámelas, entonces.
Viene. Obvio ahí no hay nada.
- Ah... entonces no sé.
Cuento hasta ciento veinte y digo:
- Ok.
Me baño, me pongo el pijama, me llevo el cenicero a la mesa de luz y pregunto:
- Madre, ¿dónde están los libros que estaban en la mesita?
- ¿Qué libros?
- Los que estoy leyendo...
- Ah... los guardé.
- ¿A dónde?
- Al lado del televisor.
Me levanto, voy, no hay ni un puto libro.
- Madre... acá no hay nada.
Y otra vez la discusión: que sí, que están ahí, y yo que no, que no están y así un rato, hasta que viene y me dice que los guardó en unas cajas.
- ¿Y por qué?
- Porque ordené.
- Ok, ordená, madre, pero si tengo libros en la mesa de luz es porque los estoy leyendo en este preciso momento.
- Y leé otra cosa...

 Yo me pregunto, sinceramente, ¿cuántos son los años de cárcel por matricidio? ¿Alguién sabe?

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martes, diciembre 13, 2011

Amor materno

No debe haber nadie en el mundo mundial a quien le importe menos la estética o la moda que a mí. Pregúntenle a mis ex que, pobres, han tenido que luchar con mi manía de ponerme lo primero que encuentro sin importarme un soto si queda bien llevar una camisa verde loro bajo un pullover rojo furioso (hasta el día de hoy voy a insistir con que queda lindo, porque yo lo digo, punto, final).
Mi madre es una de esas personas que rompe mucho con el temita de qué te ponés y para qué ocasión. Si es por ella viviría en tacos. Flor de golpazo se dio el día que me vio con pantalones cargo, zapatillas de escalar y musculosa. Desde ese día hasta hoy, cada vez que me ve vestida así, me nombra por el poco feliz  sobrenombre de "cacho".
Obviamente cada vez que lo hace se encuentra con un discurso de media hora sobre la identidad, la ropa, lo superficial y la mar en coche.
Bien, esa es la introducción, ahí vamos:
Viernes, 23:30 horas y estoy llegando a mi casa. Mi madre cree que si no me espera en la parada a esa hora voy a terminar golpeada, violada, con algunos órganos menos y tirada en una zanja, ergo, va a esperarme. Bajo del colectivo y la veo al otro lado de la calle, me saluda con la mano, espero para cruzar, le doy un beso y me dice "hola, cacho".
La miro así O_. y me miro: jeans ajustados, tacos, remera con escote y voladito de minita, aros, pulsera...
- ¿Perdón? Al final no hay esponja que te venga bien a vos... si me pongo zapatillas soy cacho y si me pongo tacos también.
- Ay, hija, perdón, no te había visto. Estás linda.
- Andá a cagar. Dos veces.

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lunes, diciembre 12, 2011

Potter

Post it con los nombres de las casas de Hogwarts
Potter suele rescatarme de las tristezas.
No es que hace que desaparezca con un movimiento de varita. No, es que cuando lo leo puedo correrme un poco, despejar la cabeza y entonces tengo otra perspectiva, veo mis tristezas desde otro ángulo, puedo desdramatizar un rato y, en general, salir de ese lugar.
Este fin de semana largo en casa me desconecté del mundo y casi no atendí el teléfono. Jugué con Lily, con Emma y con Hannah, le enseñé a mi sobrino, tomé mates con mi hermana y tuve una sobredosis potteriana. Vi dos veces la última película y releí los libros 1, 3, 4 y 6.
Y no alcanzó.
Potter no está funcionando, creo que estoy en problemas.

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martes, diciembre 06, 2011

The Story




Regalito

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domingo, diciembre 04, 2011

V

Vida: Del latín vita. En biología, se considera la condición interna esencial que categoriza, tanto por sus semejanzas como diferencias, a los seres vivos. Es el estado intermedio entre el nacimiento y la muerte. Los seres vivos se distinguen de los seres inertes por un conjunto de características, siendo las más importantes la organización molecular, la reproducción, la evolución y el manejo no espontáneo de su energía interna.
Desde la perspectiva filosófica, puede abordarse desde diferentes modos de conceptualización: objetivismo (Edmund Husserl), dualidad alma-cuerpo (Platón, Descartes, Max Scheller, Ludwig Klages), mente y cerebro (Henri Bergson), vida y ser (Héctor Delfor Mandrioni) y la fenomenología del conocimiento y la aprehensión (Nicolai Hartmann). El concepto de vida o existencia, inseparables del de muerte o inexistencia, y su trascendencia, han sido y son diferentes en los distintos lugares y épocas de la historia de la humanidad. La importancia primordial de la vida para el ser humano influye en el lenguaje, de forma que son numerosos los diferentes usos y expresiones que contiene este término.
(fuente: la Wiki)

Vida: Especie de salmuera espiritual  que preserva al cuerpo de la descomposición.  Vivimos en diario temor a perderla; cuando se pierde, sin embargo, no se la echa de menos. La pregunta "¿Vale la pena vivir?" ha sido muy debatida, en particular por los que opinan que no; algunos de ellos escribieron extensos tratados en apoyo de esa idea y, gracias a un minucioso cuidado de su salud, disfrutaron durante muchos años los honores de una exitosa controversia.
(fuente: El diccionario del diablo)

Sin embargo me gustó mucho la definición de Sri Sri Ravi Shankar, no recuerdo todo el texto, pero decía que la vida es como un río que fluye y que el río no elige qué llevar, lo lleva todo, a la flor, al tronco y a los desperdicios industriales.

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viernes, diciembre 02, 2011

Hansel y Grethel

Pero de todos los cuentos de hadas pedorros el peor es Hansel y Grethel.
Esta entrada no sé si corresponde a "A la literatura que nos ha hecho tanto mal" porque siempre me indignó esta historia.
Un breve resumen: Un leñador vivía al lado del bosque con sus dos hijos y la esposa. Como eran más pobres que el Chavo y no tenían para comer, la mujer sugiere que abandonen a los niños en el bosque. El tipo accede, pero los niños, que habían escuchado la conversación, tuvieron el buen tino de juntar piedritas blancas para tirar a lo largo del camino y así seguirlas para volver. Y vuelven nomás. Pasa un tiempo y otra vez pasan hambre y la mujer otra vez le dice al marido que abandonen a los niños más adentro en el bosque, los niños escuchan, pero no pueden salir a buscar piedritas porque la puerta está cerrada con lo que a la mañana siguiente cuando los van a abandonar Hansel tira miguitas en lugar de piedritas para encontrar el camino de regreso que, como sabemos, se las comen los pajaritos y se pierden. Buscando el camino a su casa llegan a la casa de una bruja que era de pan y pasteles (la casa, no la vieja), la bruja comía niños y encerró a Hansel para hacerlo engordar y hornearlo, Grethel logró deshacerse de la bruja, en la casa encontraron muchas joyas, vuelven a la casa paterna, para ese entonces la madrastra se había muerto y fueron felices con su padre nuevamente y nunca más pasaron hambre.
¿Entienden por qué me indigna este cuento de mierda?
Hay dos versiones, en una te aclaran que la mujer del leñador no es la madre de los niños, como si el hecho de no serlo la eximiera de algo. La mina es flor de hija de puta y punto, madre o madrastra, no porque no los haya parido es que los trata de esa manera, es por forra nada más, pero el padre no se queda atrás. ¿Mirá si me voy a quedar al lado de alguien que me "sugiere" abandonar a mis pibes en el diome del bosque porque no tenemos para comer? Además se lo explica con lujo de detalles: "mañana temprano al amanecer llevamos a los niños a lo más profundo del bosque y allí encendemos una fogata para ellos y les damos un pedacito más de pan y enseguida nos vamos a trabajar y los dejamos solos. Ellos no encontrarán el camino de regreso a casa y nos habremos librado de ellos". ¡Hija de puta! ¡Y el tipo también! Son hijos de puta los dos y punto.
En otra versión es la misma madre la que convence al padre de abandonar a los pibes en el bosque. No es más hija de puta porque los haya parido, eh?
Tristísima la historia. Tristísimo que los pibes escuchen esta conversación y tengan que salir a defenderse solitos. Ho-rri-ble. ¿Se imaginan siendo nenes escuchando que los van a dejar abandonados porque no hay para darles de comer? Ok, a mí particularmente el tema del abandono me pega, pero... ¡Dan ganas de cortarlos de a pedacitos!
Porque la cosa acá es que el padre hace toda la perorata con la culpita, pero bien que para que los pibes no sospechen la primera vez ató una rama que golpeaba contra un tronco para simular el ruido del hacha. No sé quién de los dos adultos es más hijo de puta, no me puedo decidir.
La segunda vez, la de las miguitas, los pibes perdidos tres días en el bosque. Reconozco que yo me hubiera muerto a las dos horas, con mi suerte me pisa un dinosaurio o se estrella un meteorito justo justo encima mío, pero los niños estuvieron tres días caminando y comiendo moras hasta que llegan a la casa hecha de pan y pasteles. Y con diarrea, asumo.
En la versión que a mi me contaron la casa era de chocolate y caramelo, me gusta más que sea de chocolate porque es más rico. Todo bien con el pan, el cuerpo de cristo y la mar en coche, pero nada reemplaza un buen chocolate, que se sepa.
Volviendo. En la casa vivía una vieja que comía niños que, seguro, era la suegra del leñador ¿quién más podría ser? Y los engancha a los pibes manducándose un cacho de techo y los hace entrar y les da de comer y los hace dormir en dos camitas limpias.
Hay algo que nunca entendí. Ok, la vieja comía niños..., está bien, lo aceptamos. Hay gente que come hinojo y no decimos nada. Yo como sushi y más de uno me mira con asco. A la vieja le gustan los niños (al horno, parece) e imaginó que haciendo la casa de chocolate iba a tentar a los pibes a que fueran ahí..., es lógico, yo, si comiera niños, haría lo mismo y, además, te instalo una wii y la hago redonda... Lo que no entiendo es qué probabilidades había de que niños solos estuvieran en el diome del bosque. La vieja será bruja, pero es medio pelotuda también. Ponete la casa, cero problemas, pero si querés tener éxito te recomiendo que sea cerca de un colegio o de una plaza, un lugar más urbano, querida, donde haya niños básicamente. En el medio del bosque el aire es más limpio y todo lo que quieras, pero difícilmente, a no ser que tengas una suerte terrible, te encuentres con dos niños solitos sin adultos que los cuiden (bue, de hecho estos dos perejiles no tenían adultos que los cuiden).
Bue... volviendo. Los pibes confiados duermen en lo de la vieja, a la mañana la vieja agarra a Hansel y lo encierra en el establo y obliga a Grethel a cocinarle cosas a su hermano para que engorde y así poder comérselo.
Preguntamos ¿por qué se quiere comer primero a Hansel? ¿Porque es el más grande? ¿Es misógino el cuento de los Grimm? ¿Piensa que Grethel como es mujer y pequeña no va a ofrecer resistencia?
Una perversión que no nos creemos: para saber si Hansel se iba poniendo gordo como ella quería lo obligaba a sacar un dedo por la reja y ella lo palpaba, él sacaba un hueso para hacerle creer que seguía flaco. ¿Lo ven, no? Ahora le dicen "dedo"... ¡Vieja pervertida! ¡Era un nene!
Al mes la vieja se cansa de tocar el hueso y decide manducárselo igual, esto es una clara alusión sexual acá y en la China. Se quiere comer a Grethel también, la quiere engañar para que entre en el horno, Grethel se hace la tonta (otra vez, es misógino este cuento) y la vieja termina dentro del horno y muere carbonizada. En el cuento dice "la bruja murió horriblemente carbonizada por causa de su propia maldad", no, murió carbonizada porque la pibita la empujó adentro del horno, al margen de eso era mala, pero eso es otra cosa. La maldad no quema, vayan sabiéndolo, el infierno no existe, tamos?
La explicación más abajo en el asterisco.
Los pibes se escapan, la vieja tenía joyas, los pibes de las llevan (porque son pibes, pero no boludos) y vuelven a la casa del padre. 
Increíble. Vuelven a la casa del tipo que los dejó dos veces ¡dos veces! en el diome del bosque. Dan ganas de agarrarlos a trompadas por idiotas, en fin... Y como la madrastra se había muerto (no, por su propia maldad no, infarto de miocardio parece) fueron felices y comieron perdices.
Mi teoría es que la bruja y la madrastra o madre eran la misma. Sino no se entiende que las dos mueran.
De todas maneras todo el cuento es indignante, no hay un puto adulto que cuide a los niños, los niños se cuidan solos y se cuidan bien, lo que pasa es que tienen el eje corrido. ¿Cómo van a volver a la casa del padre, eh? ¿A quién se le ocurre?
Nahhh... 
No tengo idea de cuál es la moraleja del puto cuento. Escucho opiniones.
Creo que la próxima es Blancanieves.



(*) Es una carta que dice:
Dear parents,
Jasmine was in a relationship with a dirty homeless boy named Aladdin. Snow White live alone with 7 men. Pinnochio was a liar. Robin Hood was a thief. Tarzan walked around without clothes on. A stranger kissed Sleeping Beauty and she married him. Cinderella lied and snuck out at night to attend a party.
Sincerely,
It's not our fault, it's how you raised us.
(La traducción sería algo así como: Queridos padres, Jasmín estaba en una relación con un chico sucio y vagabundo llamado Aladin. Blancanieves vivió sola con siete hombres. Pinocho era un mentiroso. Robin Hood un ladrón. Tarzán caminaba sin ropa. Un extraño besó a la Bella Durmiente y ella se casó con él. Cenicienta mintió y se escapó a la noche para ir a una fiesta. Sinceramente, no es nuestra culpa, sino còmo nos criaron)
(La foto es gentileza de Erica)

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Set fire to the rain



Ah, la amo.
Canción lacrimógena de la semana con mi novia Adele.

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Reemplazo

- ¿Me trajiste chocolate?
- Sí, obvio.
Le llevé una vez que estaba bajón y ahora he creado un monstruo chocolatero.
Paquete de Cabdury Intense
- Igual, los chocolates de ahora no son como los de antes, no? -dice mientras nos tomamos el último café de la noche.
- Para mí el mejor es el Cadbury Intense. ¿Lo probaste?
- No...
- ¿No? ¡Por dios, Gaby! La tía Teté te trae la próxima, es semiamargo creo. No cogés más: reemplaza absolutamente el sexo.
- Ahhhh... entonces no traigas, te van a matar.
- Jajajaja!

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jueves, diciembre 01, 2011

F

Futuro: Porción de la línea temporal que todavía no ha sucedido, en otras palabras, es una conjetura que bien puede ser anticipada, predicha, especulada, postulada, teorizada o calculada a partir de datos en un instante de tiempo concreto. En física el tiempo es considerado como una cuarta dimensión. En la filosofía del nunca tiempo, el eterno presente (presentism, en inglés) es la creencia de que sólo el presente existe y que el futuro y el pasado son irreales. Las religiones consideran el futuro cuando tratan temas como el karma, la vida después de la muerte, y las escatologías, que estudian cómo será el fin del tiempo y del mundo. Los estudios del futuro o la futurología es la ciencia, arte y práctica de postular futuros posibles. Los modernos practicantes subrayan la importancia de los futuros alternativos, en vez del futuro monolítico o único, y los límites de la predicción y la probabilidad frente a la creación de futuros posibles o preferibles.
(fuente: la Wiki)

Futuro: Época en que nuestros asuntos prosperan, nuestros amigos son leales y nuestra felicidad está asegurada.
(fuente: El diccionario del Diablo)

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Inesperada

De entre toda la maraña de situaciones posibles, esperadas o no, pero posibles. De situaciones hipotéticas hasta el hartazgo, de fantasías inconfesables incluso dos botellas de vino después, inconfesables hasta para una misma (dos botellas de vino o más de un porro o un posible viaje en ácido).
De entre el abanico de posibilidades ésta, justo ésta, no me la esperaba.

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miércoles, noviembre 30, 2011

Contamíname



Hoy me desperté cantando esta canción...

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viernes, noviembre 25, 2011

House

Acostada, ventilador prendido y en la tele Dr.House, mientras medio miro la serie y medio leo blogs escucho una frase y me detengo:
"Tanta energía invertida, tanto tiempo perdido en encontrar a alguien que la mayoría de las veces suele no ser el adecuado".
Eso le decía la Dra.Cuddy al Dr.House mientras yo asentía desde la cama.

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viernes, noviembre 18, 2011

Caperucita Roja

Y otra vez aquí en "La literatura que nos ha hecho tanto mal", esta vez con Caperucita Roja, sobre todo a pedido de Lucy in the sky que, parece, se está relamiento como el lobo del cuento.
Como siempre, primero un resumen por si algún marciano no conoce la historia: Caperucita era una nena que vivía andá a saber dónde, pero cuya abuela vivía en el diome del bosque. Se ve que la vieja estaba enferma y la madre de Caperucita le pide a su hija que le lleve una cesta de comida, pero le advierte que no se aparte del camino porque es peligroso. Caperucita va, se encuentra con el lobo, el lobo pregunta, la pendeja contesta, el lobo quiere jugar una carrera hasta la casa de la vieja, obvio, llega primero, se morfa a la abuela, se viste con su ropa para engañar a la piba y la espera pa'morfársela también. Cuando Caperucita por fin llega, pasa, charla con quien cree que es su abuela y ahí se da el diálogo famoso (y si no lo conocen, que no puedo creer, pregúntele a alguien o consulten la wiki, paspados).
Primero lo primero. No sabemos el nombre de la piba. ¡Hey! Muy importante. ¿Por qué no sabemos el nombre? Caperucita no es su nombre, le dicen así por la caperuza roja que lleva, se ve que no se la sacaba ni para dormir o que tenía varias iguales.
La abuela vive en el diome del bosque. Una vieja de mierda, si me permiten. ¿Cómo se va a vivir al medio de la nada con los años que tiene? ¿No sabe que no hay teléfono, ni fax, ni computadora, ni heladera, ni aire acondicionado, ni calefacción central, ni direct tv? Si se enferma, como sucedió, ¿no sabe que el Same no llega? ¿Está loca? La primera hipótesis es que está loca, volveremos sobre esto.
La madre de Caperucita sabe que la abuela -es decir, su madre- está enferma. Me pregunto cómo es que lo sabe. ¿La vieja le mandó una paloma mensajera? ¿Ambas tiene poderes extrasensoriales? ¿Se comunican por telepatía? Y si sabe que está enferma ¿por qué no va ella? ¿eh? ¿cómo es que manda a la hija solita y su alma con los peligros del bosque? La madre es una hija de puta, que se sepa. Se queda rascándose en la seguridad de su hogar mientras manda a la hija a llevarle comida a la vieja sabiendo que en el bosque hay un lobo. Y lo sabe, la madre lo sabe, por eso le advierte a la piba que no se salga del camino, como si el lobo respetara las leyes de tránsito además, como si dijera "ah, no, va por el camino, ufa, voy a tener que comerme al que se salga nomás, ¡pucha, qué mala suerte!". Es evidente que la madre quería deshacerse de la hija, es más, cuánto que le untó la caperuza de carne picada...
Caperucita, además, se nota que no es una nena muy obediente. La entiendo, claro, con esa madre que la manda al diome del bosque solita..., yo tampoco le haría mucho caso. Si es mi vieja y me dice "no te apartes del camino" seguro seguro voy por entre los matorrales porque la re juno y ésta es muy capaz de mandarme a Constitución en bikini.
El punto es que la nena no es obediente y se encuentra con el lobo. Primero de todo no entiendo por qué el lobo no se la manduca ahí mismo. ¡La tenía ahí! ¡Estaba sola! ¿Qué podía hacer una nena contra un lobo? Nada, señores, nada, el lobo tenía todas las de ganar, pero no, elije el jueguito de la carrera, mepa que es medio perversito, le gusta jugar con la comida.
Sigo, la nena se pone a charlar con el lobo... Mal, nena, muy mal, no se habla con desconocidos. Menos si tienen pelo por todos lados y dientes grandes. El lobo le pregunta a dónde va, la boluda le cuenta, el lobo le dice que jueguen una carrera hasta allá y ahí viene lo del camino corto y el camino largo que, obvio, le miente para llegar antes. Igual hay que ser muy boludo para creer que una nena le gana a un lobo en una carrera, pero bueno, no importa, el tipo cambia la información igual para asegurarse, no sea cosa que la pendeja resulte record en cien metros llanos. Caperucita se va por el camino más largo y encima en el camino se distrae y se pone a juntar florcitas, dan ganas de zamarrearla. El lobo llega antes, se manduca a la abuela y espera a la pibita que tarda, claro, ¡está juntando florcitas en el medio del puto bosque! Esta nena no ve la Ley y el Orden, evidentemente.
Llega. Que alguien me explique cómo es que no se da cuenta al toque que ese bicho peludo y dientón no es su abuela. Y la abuela podrá ser muy bigotuda, pero no tiene cola, ni orejas, ni hocico. Mi teoría es que la abuela era mujerlobo y por eso vivía en el bosque apartada de la gente como uno, tons la pibita la ve y, obvio, es su abuela, transformada, pero su abuela al fin, para ella es normal que sea fea, pulguienta y peluda, de ahí que no se de cuenta.
El lobo, disfrazado de la abuela, le pide que se meta a su cama para darle calor... Aquí está la explicación a por qué no se la manducó en el bosque. ¡No se la quería comer, se la quería coger!
Y ahora el diálogo. ¿Tenés que preguntar tanto, pedazo de boluda al cubo, para darte cuenta que te quiere manducar? ¿Qué es eso de andar marcando lo grande de algunas partes del cuerpo del lobo? 
Todo el cuento es sumamente erótico y perverso. La nena indefensa caminando sola en medio del bosque, el encuentro con un lobo cruel que se las da de juguetón para ganarse la confianza de la piba y que aprovecha y la invita a su cama, la nena que accede... por pikachu, cae de maduro.
Del final hay varias versiones, en el que yo conozco antes de que se la coma entra un leñador y mata al lobo, le abre la panza y saca a la abuela medio digerida, pero viva.
Entiendo la moraleja: "nenas, no se alejen demasiado de su hogar que afuera hay peligros, siempre hay desconocidos con toda la intención de aprovecharse de ustedes y lo más seguro es quedarse cerca de casa". Sin embargo me parece un poco hijoputezco decir que te van a matar -o a coger, que parece ser lo mismo- en un cuento para niños.
No sé si fue un gran análisis, ustedes pueden aportar abajo.


Caperucita y el Lobo
En mi propia versión, Caperucita es una mujer sumamente sexy que debajo de sus bucles dorados y ojos de gatito abandonado es flor de turra. Quiere que la abuela se muera por fin para heredar la casa porque se quiere mudar al bosque sola harta de los manejos de la madre, entonces arregla con el lobo para que se manduque a la vieja y como forma de pago tiene sexo con él (el lobo ya le tenía ganas desde hace rato, parece, y a ella no le desagradaba en lo absoluto). La escena en que ella se acuesta con el lobo en medio del reguero de sangre de su abuela es un poco fuerte, pero Caperucita es así. Y entre "qué ojos tan grandes tienes" y otras cosas más que, parece, el lobo también tenía grandes, Caperucita decide practicar la zoofilia por el resto de su existencia y viven felices y tienen cachorritos.

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Resta



Canción lacrimógena de la semana con Ana Carolina y Chiara Civello.

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jueves, noviembre 17, 2011

Ácido Sulfúrico

Después de mucho buscarlo, lo encontré y me lo leí en dos horitas.

Contratapa (fragmento): El último grito en programas televisivos de entretenimientos se llama "Concentración". Un equipo de televisión hace una redada por las calles de París para reclutar a los participantes de este reality show, escogiendo aleatoriamente entre la población. Los participantes serán trasladados al plató en vagones precintados, como los que transportaban a los judíos durante la época del exterminio nazi, y serán internados en un campo en el que otros concursantes desempeñan el papel de kapos. Bajo la estricta vigilancia de la cámara de televisión los prisioneros serán golpeados y humillados de cualquier modo, todo es válido mientras suban los niveles de audiencia.

Un fragmento: (...) Dios resulta tanto más necesario cuando más evidente es su ausencia. Antes de Concentración, Dios era para Pannonique lo mismo que para la mayoría de la gente: una idea. Resultaba interesante examinarlo y apasionante pensar en los vértigos que podía producir. En cuanto al concepto de amor divino, resultaba particularmente fascinante, hasta el extremo de despejar la famosa cuestión de la existencia de Dios: la apologética era una vieja estupidez que sólo engendraba necedades.
Desde su detención, Pannonique sentía una atroz necesidad de Dios. Tenía deseos de insultarlo hasta hartarse. Si tan sólo hubiera podido responsabilizar a una presencia superior de aquel infierno, habría experimentado el consuelo de poder odiarlo con todas sus fuerzas y colmarlo con las injurias más violentas. Por desgracia, la indiscutible realidad del campo era la negación de Dios: la existencia de uno implicaba la ineluctable inexistencia del otro. Ni siquiera era posible pensar en él: la ausencia de Dios era un hecho establecido (...).


Que Amélie exagera, exagera. Eso lo sabemos todos. Exagera, pero atrapa. Si no leyeron nada de A.Nothomb, es un buen comienzo.

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martes, noviembre 15, 2011

A+B entonces...?

Vengo pensando en las últimas horas en las coincidencias cósmicas y en la búsqueda de un significado de esas coincidencias.
No sé por qué vamos por la vida buscándole significado a todo, buscando una señal ¿divina? en todo, como si el cosmos pudiera comunicarse con una para decirle algo, como si fuéramos algo más que una bolita cachuza perdida en la inmensidad de la galaxia. Y yo sé que da miedo pensarse así, pero bueno, es lo que somos, es lo que hay.
¿Qué puede significar que justo esa chica que te gusta escuche la misma música, lea los mismos libros, tenga las mismas inclinaciones políticas y crea que Harry Potter es el elegido? Nada. No significa nada. Pero eso no quiere decir que no valga la pena conocerla. La cosa acá es que vale la pena igual aunque no escuche la misma música ni lea los mismos libros ni tenga las mismas inclinaciones políticas (bueno, si es pro, probablemente me levante, le deje 20 pesos del café y me vaya).
¿Qué significa que veas compulsivamente el número 71 repetido en patentes, casas, facturas? No que la vida es una mierda, obvio. Nada significa. Ni siquiera que vayas corriendo a jugarle a la quiniela.
Nos deleitamos en estas coincidencias buscando una razón que nos explique el por qué de esto o aquello. Y ahí perdemos, nos perdemos, en razonamientos sin sentido, enroscados, al dope. Perdemos un tiempo precioso de disfrute por pensar en qué significa esto para nosotros en el presente, en el futuro, qué nos depara y ¿será que es el amor de mi vida porque resulta que ama a Julito tanto como yo?, buscando algún tipo de garantía, de documento que nos asegure por medio de ese significado desconocido que esto es real. ¿Se entiende? Buscando una garantía en un significado místico que nos explique y asegure que todo va a ir bien porque resulta que estuvimos en el mismo recital el mismo día en la misma fila hace tres años. De manual.
Me pregunto con qué necesidad buscamos significados, como si no fuera suficiente con el hecho en sí como para, además, decir que eso significa tal o cual cosa en una paráfrasis de cualquier oráculo de morondanga. Lo que importa es la coincidencia, no lo que ésta significa ¿qué importa qué significa si resulta que puedo perderme en su cuerpo tan fácilmente como si siempre hubiera sido así? Pero no, la cabeza rezuma probabilidades y números y razones lógicas que sirven tanto como un tapado de piel en el Sahara.
Sobraron coincidencias en mi vida. Ninguna significó nada, pero eso no les quita lo maravilloso. Coincidir en unos ojos, en una boca, en un ratito en que las ventanas de dos trenes que pasan se alinean y una puede ver por un pequeñísimo instante lo que hay del otro lado. Esas coincidencias son siempre maravillosas. Poder reírse de lo mismo, aunque eso mismo sea una (sobre todo si es una), es siempre algo bueno, pero no significa nada y la ausencia de significado no lo hace menos mágico, no le da menos valor, todo lo contrario.
Por ahí no es que no tengan significado, por ahí es uno que no vamos a conocer jamás. Y acá me pongo mística, ven?
Me parece que la búsqueda de un significado está destinada de antemano al fracaso, me parece que es una pérdida de tiempo enroscarse en los porqués de todo, que no suma, que no sirve para nada más que para el autoboicot nuestro de cada día.
Eso venía pensando en las últimas horas.
Ah, y otra cosa, toda vez que en este texto digo "nosotros" o "una" o "uno" tan, tan neutralmente, por favor léase "yo".

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lunes, noviembre 14, 2011

Just the way you are



A ver si empezamos la semana con pilas. Bruno Mars.

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Boludez

- Hay tres cosas fundamentales para la vida: lo que sentís, lo que pensás y lo que hacés. Parece una boludez, es como sumar dos más dos, pero la cosa es que tu cabeza suele ir en contra de lo que sentís y luego terminás haciendo cualquier cosa. Y nada que vaya en contra de lo que sentís puede salir bien. La idea es alinear esas tres cosas, tratar de que tu cabeza sirva para llevar a cabo lo que sentís, es la mejor forma, siendo honestos con uno y también con el otro, nada puede ir horrible así, puede no salir del todo bien, pero uno se queda tranquilo porque hizo lo que sentía.
La escucho y creo que no está diciendo ninguna gran verdad, que no es nada que no sepa, nada que no haya escuchado antes, el enano prejuicioso antilibritodeautoayuda ya está saliendo a decir su monólogo del bla bla bla cuando, en algún lugar, la máquina comienza a funcionar..., engranajes que giran despacio al principio y que van tomando velocidad, pistones que suben y bajan cada vez más rápido hasta que ya no se ve de ellos más que una estela de movimiento continuo. En la línea de montaje va tomando forma el concepto que acabo de escuchar y empiezo a pensar que al enano este hay que pegarle flor de patadón.
Ella sigue hablando y yo pienso en qué difícil me resultó hasta ahora hacer esta "boludez".

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viernes, noviembre 11, 2011

Diseñada

Subo al taxi en Flores, le indico dónde voy y por dónde quiero ir; con instrucciones claras me dedico a mirar por la ventanilla la ciudad que pasa.
- ¿Usted es profesional?
Mierda. Me tocó uno que quiere hablar. Los taxistas deberían ser mudos. Memo to myself: cuando sea presidenta prohibir el diálogo taxístico.
- No me recibí, si esa es la pregunta.
- ¿Qué pasó? ¿Dejó la carrera trunca?
Trunca dice el hijo de puta.
- Sí, y además nunca encontré mi vocación, ya trabajo de lo que me gusta así que cualquier carrera fue tomada como hobbie y como tal abandonada cuando me aburrí.
- Trabajar y estudiar es difícil. Y ser madre también. Usted es madre, supongo...
- No.
- Bueno, pero ya le va a llegar.
- No sabemos.
- Usted nació para procrear.
- ¿Perdón?
Siento que me voy a poner violenta con este señor.
- Claro, usted está diseñada para procrear, para reproducirse, para continuar. Su misión en la vida es procrear.
- De ninguna manera. Ser madre es una decisión, no un mandato social.
- Pero todo su cuerpo está hecho específicamente para continuar la especie.
- La especie está muy bien resguardada sin mi aporte, no se va a extinguir, el mundo está sobrepoblado.
- Se va a frustrar como mujer si no tiene hijos.
Ay pikachu, agarrenme porque lo mato.
- Ya le expliqué que la condición de madre no me habilita a ser más o menos mujer, ergo, no existe la frustración. ¿Usted es padre?
- Once veces.
- ¿Once veces? ¿No tenían televisión, no?
- Jesús me envió a poblar al mundo.
- Ah... venía por ese lado... Hubiera empezado por ahí y nos ahorrábamos el rejunte de palabras sin sentidos. No creo en dioses, ni en santos, ni en el más allá, ni en el más acá. La ley cristiana es tan importante para mí como una cáscara de banana tirada en medio de la calle, menos todavía que eso, porque la cáscara puede servir de abono.
- Jesús dijo...
- Jesús, PapáNuel y Los Reyes Magos están en la misma línea. En Mendoza doble a la derecha por favor, detrás del auto blanco, gracias.

Tengo un imán. Un enorme imán para los taxistas tocaditos.

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jueves, noviembre 10, 2011

Mentira

Llama un cliente reclamando un producto que no le mandé.
- No, Alvaro, no te lo mandé porque no lo tengo terminado, creo que termino a mediados de la semana que viene...
Desde el escritorio del frente, Karina canta bajito:
- Mentiiiiraaa, lo nuestro siempre fue una mentiiiiraaaaa...
- Sí, la semana que viene, ok, Alvaro, hablamos luego...
- ...y fui creyendo en ti sin sospechaaar que sólo estaba frente a un profeeeeesional de la mentiiiiiraaaaa!!!
- Sí, sí, hasta luego. - click.
- ...tu vida siempre ha siiiido una mentiiiiiraaaaaa!
- Qué hija de puta.
- ¿De dónde era esa canción? ¿De la Extraña Dama?
- ¡No! De... pará... ehhhh... Dos para una mentira. Con Marco Estell.
- ¿Te acordás? 
Automáticamente buscamos en youtube la canción de Valeria Lynch. Sí, escucho a Valeria, ¿y qué?





Díganme si sus pelos y sus caras no son geniales...

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miércoles, noviembre 09, 2011

Cenicienta

Volviendo con aquello de "la literatura que nos ha hecho tanto mal", esta tarde veremos esa pedorrada misógina de "La Cenicienta".
¿Se acuerdan, no?
Resúmen: Cenicienta es la hija única de un tipo muy rico que enviuda y se vuelve a casar con una mina que tiene dos hijas muy lindas y muy jodidas. La madrastra le ordena que se ocupe de la limpieza y como estaba siempre llena de cenizas (probablemente limpiaba los ceniceros, andá a saber, quizás la gente fumaba mucho), de ahí Cenicienta. El rey organiza un baile de tres días para conseguirle esposa al príncipe, las hermanastras van y a la piba no se lo permiten. Hada madrina de por medio, polvo de estrellas, ratones de cocheros y calabaza de carroza, la pendeja va, el príncipe se enamora, ella se escapa porque el encantamiento dura hasta la media noche, pero convenientemente pierde un zapato. El príncipe la busca, zapato en mano, para ver a quién le calza, las hermanas se lo prueban, no les entra y sí a Cenicienta que termina siendo la esposa del príncipe y vivieron felices y comieron perdices.
Tengo algunas cosas para decir. Primero, que alguien me explique cómo es que el boludo del padre de esta piba permite que la conchuda de su mujer la trate así. Vení a decirle "tonto" a mi sobrino y vas a entender lo que te digo. A ver, padres y madres, no se permite que nadie, nadie, nadie never in the fucking life maltrate a nuestros niños, ni siquiera nuestra pareja, tamos? No hay amor que valga. De la patada más chica que te doy volás a Australia y no precisamente en el Oceanic 815 (¡te extraño Lost!).
Volvemos. El boludo del padre deja que su única hija sea tratada como esclava por la madrastra y las hijastras. Ajá. Me indigna, pero sigo. Aparentemente las hijastras eran muy lindas. Ajá. Tan lindas no eran si el príncipe elige a la otra justamente por linda, además la conchudez afea, es un hecho.
Por otro lado ¿qué clase de paspado necesita que su papi organice un baile de tres días para conseguirle novia, eh? ¡Es principe! ¡Es heredero al trono! ¡Le sobran las minas! Seguro era un boludo marca cañón.
La Cenicienta también tenía una autoestima muy baja, es obvio, mirá si voy a ir a un baile a que me elijan como si fuera una vaca en la Rural. Que-ri-do ¿sabés lo que tenés que hacer para estar con este bombón? Ah, no, pero ella va toda contenta con su vestidito nuevo y la carroza y los ratones a que el otro paspado que necesita del papi para conseguirse una minita la elija. Las minas son bobas, eh?
Centrémonos un ratito en la figura del hada, un hada de morondanga, si me permiten, ¿cómo que el encantamiento se termina a las doce? ¡es la mejor hora! No podés, hada, no podés hacer que todo desaparezca a las doce, eso es de jodida y castradora, para que la piba vuelva temprano y no se revuelque con el príncipe antes del casorio.
Otra cosa que no cierra. ¿A quién se le ocurre que el zapato le entra a una y solo a una persona? Mi ex calzaba lo mismo, exactamente lo mismo que yo, ergo si el príncipe venía a nuestra casa podía ser cualquiera de las dos (y ambas le hubiéramos dicho "tomatelás"). Mi mamá y mi hermana calzan igual. ¡Hay miles! Me vas a decir que había una sola mina que calzaba 37 ponele. Irrisoria la manera de encontrarla, ahora la buscaría por facebook, seguro, ni se gasta en recorrer el rioba zapatito de cristal en mano.
Igual lo que más me rompe las bolas es esto de que se enamora en tres días. ¿Quién se enamora en tres días, eh? (Bari, cerrá el orto, sí?) ¡Eso no es amor! Calentura, desesperación, ilusión, cualquier cosa: amor, no.
Y me molesta también la manía esta de casarse al toque. Como si la consumación del amor fuera el matrimonio (Bari, otra vez, cerrá el orto). Además el tipo se enamora porque la mina es linda. Ufff..., tiene razón Erica, hay que desenchufarle la heladera a Disney, así no va, querido. ¿Nunca una princesa que no sea linda, ni cante lindo, ni baile lindo, ni hable con los pajaritos, ni sea más buena que lassie atada al fondo, ni la obliguen a limpiar la mugre de los demás, o a dormirse cien años o a estar encerrada en una torre sin una tijera pa'cortarse los pelos? ¿No hay princesas feas, jodidas, que le importen más el color de los zapatos que el hambre mundial? Hay, seguro que hay, el altruismo no es una cualidad que abunde.
Como me cansé de los cuentos del paspado fresco, en la próxima entrega algo más contemporáneo o menos infantil. No sé, Shakespeare, por ejemplo.

Lucy in the sky desde Níger acota cosas de las que yo no me percaté. Por ejemplo: si todo desaparece a las doce ¿por qué el zapatito no? ¿o lo tenía que tener puesto? Ahí le pifiaron, que se sepa.
Y lo otro. Mirá el grado de alcoholismo que debía tener el príncipe para que tenga que buscarla con un zapato, no se acuerda de la cara!!! (ella agrega que hoy este tipo estaría preguntando de quién es el calzón que encontró en su auto).

Pueden dejar sus comentarios en el cosito ese que dice "comentar".

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martes, noviembre 08, 2011

Santa Fe




Pascu me mostró a esta señorita que canta muy lindo, sí. Eilen Jewell.
(tenés razón, Pascu, es igual a la sobri, me impresiona un poco)

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lunes, noviembre 07, 2011

Marcha 2011

Mucha gente. Chicos por todos lados corriendo y jugando. Parejas en el pasto tomando mate. Me gustan las marchas así.
Me encontré con toda la gente con la quería encontrarme y no me crucé con ninguna de las que quería evitar, lo que fue genial. 
Acá les dejo dos fotos, el resto en mi facebook.
Picnic gay.

Señor oso sosteniendo una bandera multicolor.
Mensajes personales:
Erica e If, dos cositas, la primera: las perdí en el tumulto! Pato y yo necesitábamos urgentemente ir al baño y nos rajamos más rápido que corriendo; la segunda: este no vale como encuentro, eh? mates.
Bari y Siux: gattou!!! (Ce no, Ce es una niña).
Gaby: brindemos por tu primer marcha!
Pascu: siempre es un placer verte, quiérote.

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sábado, noviembre 05, 2011

La bella durmiente

La literatura nos ha hecho mucho mal, que se sepa. A las mujeres, al menos. Nos atisborraron de esos cuentos pelotudos donde todo el mundo termina comiendo perdices. Nunca un vegetariano.
"La bella durmiente", por ejemplo. La minita de dieciséis dulces años que se salva de palmarla porque el rey, rápido pa'l cálculo, había llamado y regalado un costoso cofre a cada hada el día de su bautismo -encima católico- con tal de que le dieran a cambio a su preciada hijita un don. Entonces en lugar de palmarla, como tendría que haber sido, se duerme. Y no sólo eso, ¡se duermen todos! Cien años. Cien años, ¿meentendés? Mil doscientos meses, treinta y seis mil quinientos días con sus noches... Hasta que, misteriosamente, un príncipe pasa por el lugar, andá a saber lo que estaba haciendo, lo que hacen los príncipes ponele, entra al castillo, ve a la princesa, le pega un beso, la pendeja se despierta, se despiertan todos y al día siguiente se casan. Y vivieron felices y comieron perdices.
Ahora bien, ponele que nos creemos lo de las hadas y los dones y la aguja y la dormida colectiva, nos lo creemos porque somos niñas y nos creemos cualquier cosa..., lo que de ninguna manera nos creemos es que el dichoso príncipe haya pasado "de casualidad". Nahhhh... El tipo sabía la historia porque, hola, eso es un secreto imposible de contener, y se quería quedar con la herencia de la única heredera, las cosas como son. 
Otra, todo el castillo, todo el reputo castillo está dormido, no sé ustedes, pero si yo entro a un castillo donde encuentro a todos durmiendo me voy a la mierda, desconfío, espero que en cualquier momento se abra una puerta y me salga Voldemort al cruce. O Jason. O el payaso ese del juego del miedo.
Otra, el tipo la besa porque es linda. ¡Porque es linda! ¡Nada más que por eso! ¿Quién es linda durmiendo? Babeamos, roncamos, tenemos una pata afuera de las mantas, dormimos boca abajo o hechas un bollito, hay que querernos mucho para decir que somos lindas durmiendo. Y así y todo sabemos que no es verdad, que eso es puro amor y nada más (y nada menos, claro).
Otra, la mina se despierta y al otro día se casa. Esos no vivieron felices un soto. No se conocen, nunca se vieron, él tiene mal aliento a la mañana y ella se tira pedos de noche, ella no sabe cocinar y él dice que como los ravioles de la vieja no hay, no me jodan con el amor a primera vista. Al príncipe le gusta asaltar cunas, tiene dieciséis años hijo de puta. Pedófilo. De una.
Otra, el que la besa es un príncipe. Nada de un simple carpintero, o un leñador. Estaban en el diome del bosque, era más probable un leñador todo sudado y escupiendo tabaco que un príncipe. Y ahí te quiero ver si la casás a la pobre piba al otro día, reycito de cuarta.
Otra, la piba se despierta después de cien años y, no sé ustedes, pero yo iría corriendo al baño y después a la cocina. Atropello al príncipe en la carrera.
¿Y cuál es la moraleja del cuento? Dormite, nena, no hagas nada que dentro de cien años viene un tipo -una mina en mi caso- y te rescata del tedio y sólo ¡solo! porque estás buena y sos la heredera de algo. Es decir, podés ser una idiota que pregunte si los dinosaurios viven, mientras seas linda y tengas un poco de dinero, listo, está bien.
Y así nos va. 
Ya lo dije, la literatura nos ha hecho mucho mal. En la próxima entrega "Cenicienta". Pueden dejar sus opiniones en el cosito ese que dice "comentar".

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viernes, noviembre 04, 2011

Bobita x 3

Tengo tan poca personalidad para los idiomas y salgo de mi clase de francés hablando un español tan pelotudo que termino pidiendo "deux paquets de cigarettes" (que probablemente esté mal dicho) al señor kiosquero y pensando cómo carajo se dice "gracias" (no "merci" sino la palabra en español para agradecer).
Una tarada al cubo, sí.

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Fetichista

Soy bastante desprendida con los objetos. Sin importar el valor económico que tengan, me importan otras cosas que tienen más que ver con sujetos. Sin embargo existen algunos que son importantes y de los que no me desprendo. Corrijo: no puedo desprenderme, no quiero. 
El valor de los mismos tiene que ver con toda la cosa sentimental, con lo que significó en su momento, con lo que recuerdan, aunque todos sepamos que el recuerdo no está adherido a un objeto.
Y significan tanto que no sólo no me desprendo, sino que, además, los llevo conmigo la mayoría del tiempo. Uno se quedó conmigo, otro fue un símbolo. Todos traen a mi memoria un enorme, enorme amor. Y debe ser eso lo que atesoro y no el objeto en sí, pero lo cierto es que de todas maneras vienen conmigo a todas partes.
Uno está colgado a mis llaves. El otro a mi cuello. Antes de estar en estos lugares han estado, juntos, en el bolsillo de la billetera.
Un amigo me dijo que el hecho de tener estos objetos conmigo tenía que ver con no poder desprenderme del pasado.  Yo no creo que el pasado quede adherido a ellos, creo más bien que atesoro los buenos momentos.
Alguien me dijo que hago una lectura parcial de ese pasado, que también ocurrieron cosas feas. Yo digo que todo lo que de lindo tuvo, supera con creces a lo otro, que con el tiempo las miserias (incluso las propias) se diluyen y que sólo queda lo importante, sólo queda la sonrisa.
Que no es poco.




Dedicado a la señorita rosarina que anda reclamando post escrito vía facebook.

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jueves, noviembre 03, 2011

Raggamuffin



Alucinada con esta señorita.
Selah Sue.

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Gillespi

Que se sepa: en este blog amamos a Gillespi.
Y ayer, la pisciana y yo, nos fuimos a verlo a La Trastienda Club en una Jam Session genial. He aquí las fotos, con mi cámara, con sus manos (y como soy buenita le puse los créditos que correspondían).


Gillespi haciendo lo que sabe.
Sr. Batero.
Sr.Saxofonista.






Por dios, gente, se me van ya a sacar entradas para el ciclo de jazz...

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miércoles, noviembre 02, 2011

Hoy me hace falta verte bien



Hermosa canción de Lisandro Aristimuño. Regalito para Lucy que anda lejos, lejos, en medio del desierto...


Manantial de notas, de leche y de miel
hoy me hace falta verte bien
Patagonia seca, cuna de mis pies
hoy me hace falta verte bien.

Calle de relojes, luna de neón
hoy me hace falta verte bien.
Río de colores, duermete en el mar.
hoy me hace falta verte bien.

Línea de tus ojos, sol de amanecer
hoy me hace falta verte bien.
hora de dormirse, apago la luz
Y hoy me hizo falta verte bien

Hoy me hizo falta verte bien,
hoy me hizo falta verte bien...

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A

Amor: Es un concepto universal relativo a la afinidad entre seres, definido de diversas formas según las diferentes ideologías y puntos de vista. En Occidente se interpreta como un sentimiento relacionado con el afecto y el apego, y resultante y productor de una serie de emociones, experiencias y actitudes.
En español, la palabra amor (del latín, amor, -oris) abarca una gran cantidad de sentimientos diferentes, desde el deseo pasional y de intimidad del amor romántico hasta la proximidad emocional asexual del amor familiar y el amor platónico, y hasta la profunda unidad o devoción del amor religioso.
Las emociones asociadas al amor pueden ser extremadamente poderosas, llegando con frecuencia a ser irresistibles. El amor en sus diversas formas actúa como importante facilitador de las relaciones interpersonales y, debido a su importancia psicológica central, es uno de los temas más frecuentes en las artes creativas (música, cine, literatura) (*).
(fuente: la Wiki)

Amor: Insania temporaria curable mediante el matrimonio o alejando al paciente de las influencias bajo las cuales ha contraído el mal. Esta enfermedad, como las caries y muchas otras, sólo se expande entre las razas civilizadas que viven en condiciones artificiales; las naciones bárbaras, que respiran el aire puro y comen alimentos sencillos, son inmunes a su devastación. A veces es fatal, aunque más frecuentemente para el médico que para el enfermo.
(fuente: Diccionario del Diablo de Ambrose Bierce)


(*) Y por esto es que yo digo que la literatura nos ha hecho tanto mal...

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martes, noviembre 01, 2011

Canción de amor



Pido que las noches no se quiebren en tu luz
Y que las ventanas sean grandes para el sol
Cuando los almendros no se pasen de estación
Buscaré más flores para darte mi canción de amor.

Pido atardeceres en los cielos de Beltrán
Y que tus mañanas siempre sean para hablar
Cuando los jardines no se pasen de estación
Buscaré más flores para darte mi canción de amor.

Y si vos querés te voy a buscar
Para que los días no se vayan sin pensar.
Y si vos querés te voy a buscar
Y dejamos los caminos libres de humedad.

Pido tu mirada más alegre para mi
Y que toda el alma se disuelva en el amor
Cuando los almendros no se pasen de estación
Buscaré más flores para darte mi canción de amor.

Y si vos querés te voy a buscar
Para que los días se nos vayan sin pensar.
Y si vos querés te voy a buscar
Y dejamos los caminos libres de humedad.

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lunes, octubre 31, 2011

Concierto en re mayor




Ayer miré "El Concierto", una coproducción de Francia, Italia, Bélgica y Rumania que pasó sin pena ni gloria por los cines, en la escena final el Concierto en Re Mayor para violín y orquesta de Tchaikovsky.
Tchaikovsky no es de mis compositores favoritos, supongo que porque es su período el que no se encuentra entre mis favoritos y me atraen más los enrosques del barroco, andá a saber.
El punto es que he aquí este concierto para los que gusten de la música romántica. En cuanto a la peli, hermosa música, hermosa la actríz (no sé si se inspiraron en Julia Fischer, pero parecía). No es una historia del todo creíble, pero te la creés igual. Eso es algo. Si no la vieron, está buena para una tarde de domingo. Eso sí, prendan el home.

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sábado, octubre 29, 2011

Terapéutico

F.dice:
 como sos, eh?
Gabriela dice:
 ¿cómo soy?
F.dice:
 la mejor
Gabriela dice:
 jajajajajaja! 
 sonsa
 la mejor qué, además?
F.dice:
 ay, por dios, sos difícil eh? 
 no me hagas darte el cachetazo terapéutico de la histeria...
Gabriela dice:
 jajajajajaja!


Y cuando tiene razón, tiene razón, claro.

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viernes, octubre 28, 2011

Time is all around



Canción lacrimógena de la semana con Regina Spektor.

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H

Hipocresía: Del latín hypocrisis y del griego hypokrisis, que significan "actuar", "fingir" o "una respuesta". También puede ser entendida como una amalgama del prefijo griega hipo-, que significa "debajo" y del verbo krinein, que significa "decidir". Es decir, el significado original dado como una deficiencia en la habilidad de decidir. La hipocresía son creencias, opiniones, virtudes, cualidades o estándares que se exigen en las demás personas y que uno en realidad no tiene o no sigue. Es, en sí, un tipo de mentira o pantalla de reputación.
Una persona hipócrita es aquella que pretende que se vea la grandeza y bondad que construye con apariencias sobre sí misma, propagándose como ejemplo y pretendiendo o pidiendo que se actúe de la misma forma, además de que se glorifique su accionar, aunque sus fines y logros estén alejados de la realidad.
(fuente: la Wiki)

Hipócrita: Es el que profesando virtudes que no respeta se asegura la ventaja de parecer lo que desprecia.
(fuente: Diccionario del Diablo de Ambrose Bierce)


Por h o por b, desasnando al mundo (pfff, tan popular se creía la piba)

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jueves, octubre 27, 2011

MSN

"Ayer me rasqué hasta la culpa."

"Ayer te extrañé hasta la esquizofrenia."

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Néstor




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Justicia

Perpetua para Astiz, Acosta, Pernías, Cavallo, Radice y Montes.


.
Gracias. Nada más.
(y nada menos)

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miércoles, octubre 26, 2011

Gattou

Sr.Contador,

Adjunto a la presente se encuentra el balance correspondiente al ejercicio anterior, adjunto también el listado histórico de sumas y saldos del ejercicio actual y espero los comentarios referidos a los asientos que faltan cargar.
Al margen, quisiera explicarle una situación que se gestó esta tarde mientras cargaba los asientos finales del actual ejercicio en el sistema contable. Como usted sabrá me aburro rápido cargando numerito tras numerito, entonces suelo hacer pausas para mirar mi facebook, entre otras cosas. En el día de hoy, casualmente, unas amigas mías de nombre Bari y Siux estuvieron toda la mañana llamándome "gattou" y yo contestando a dichos comentarios: las palabras "gattou" y "gato" fueron extremadamente usadas en estas conversaciones. Usted probablemente no sabrá lo que significa y, sinceramente, yo tampoco entiendo muy bien y no viene al caso explicar acá eso, pero se lo quería comentar porque toca de lleno el tema 'asientos contables'.
Es por eso que desde el asiento 11602 al 11816 donde debería decir "gastos" dice "gato", tantos en los items de "gatos bancarios", "gatos administrativos", "gatos de comercialización" y un largo etc.
Avíseme si necesita que anule los 214 asientos o si es suficiente con la presente para tomar nota ante la presentación a la AFIP.
Saludos a su mamá y a su hermana.
Atte.


Gabriela Aguirre

¡Esto me pasa por pelotudear en el laburo!

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Passalento



Paolo Fresu.
Oh dios.
Paolo Fresu Devil Quartet el 5 de Noviembre en el CCC Teatro 25 de Mayo. Y el 5 es la marcha... tengo sentimientos encontrados...

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This is the last time



Maravillosa canción de Keane.

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martes, octubre 25, 2011

Sólo el amor



Hermosa canción de Silvio.


"Sólo el amor convierte en milagro el barro, sólo el amor alumbra lo que perdura"

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lunes, octubre 24, 2011

Homework

Bueno.
He aquí cumpliendo una pseudo "tarea para el hogar" de mi psi que dice que mis cumpleaños me angustian porque me hago la Andrea del Boca y lloro las pérdidas, pero no hago nada al respecto.
Así que voy avisando: me angustian estas fechas, sí, soy boba, ya sé, díganme algo que no sepa. 
Sigo con los avisos: me angustian más si no me llaman, tamos?
Tons, a tod@s l@s que tienen mi número de teléfono los insto a llamarme mañana a riesgo de que me tire al río de la plata en plena tormenta y la culpa judeo-cristiana caiga sobre ustedes como las siete plagas de Egipto, leyeron?
Tengo el gen de Andrea, sí, ya sé, pero no es la idea quedarme mirando la silla vacía, que será muy grande, pero que va siendo hora de correrla a un costadito.
Conste que avisé.

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Cumpleaños

Los cumpleaños me malhumoran siempre. Todas las veces. Los míos, digo.
Durante algunos años se encargaron de que la pase genial pese a mi malhumor, y lo lograron, tengo que decir, pero ahora..., bue, no quiero que llegue, nada más.
Obvio, llega igual. Si hay algo que una no puede detener es el tiempo.
Tons quiero que llegue y se vaya con la mayor rapidez posible.
Los cumpleaños me obligan al balance, a ver qué hice, qué no hice. Este balance da números rojos por todos lados. 
Default.

Creo que voy a salir sola a emborracharme por todos los bares de Buenos Aires, dejo prendido el cosito ese que localiza mi teléfono para que me manden al Same, ok?

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CFK 2011


Feliz.

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sábado, octubre 22, 2011

Desmitificando: Somos pocas...

Inaugurando un nuevo espacio en "Por h o por b" (la b siempre fue de "boluda" y la h de "hija de puta", por si alguien se lo preguntó alguna vez), desde este blog y como ayuda a la comunidad lésbica vamos a desmentir (o ratificar) un par de idioteces que andan circulando por ahí y que se repiten de memoria sin un puto análisis de por medio.
Hoy con nosotras en el living de "Desmitificando tortas" la frase: "Somos pocas y nos conocemos todas". Aplausos, por favor. Bien, basta, silencio.

Lo primero que vamos a decir al respecto es que es f·a·l·s·a.
Ni es verdad que somos pocas ni es verdad que nos conocemos todas. Matemática pura.
Esta frase se creó para justificar que te levantes a la ex de tu ex mañana. Nada más. Y si lo querés hacer todo bien, estás en todo tu derecho, pero no lo justifiques con que "no hay mujeres", decí mejor que la ex de tu ex te gusta y listo el pollo (digo la ex de tu ex por dar un ejemplo pelotudo, eh?, también puede ser la ex de tu amiga o, peor, la actual de alguna de las anteriores). ¡Qué tanta moralina! Digo ¿a quién le importa? A tu ex o amiga, a lo sumo, y entonces elegirás... Ahora, si la que tiene un problemita sos vos y te parece más cool decir que no está buena la endogamia te diría que revises el casillerito de la coherencia que, mepa, se quedó sin baterías.
Quienes por ahí (che, dije "por ahí") nos conocemos "todas" somos las que circulamos en el putiambiente blogger. Y tampoco tanto, pero ¿adivinen? hay muchas otras que no tienen ni puta idea de qué es un blog o, mejor, no les interesa ni un poco (¡la de tortas blogger que conozco que tienen el cartelito ese que circula pegado en el footer! al dope, claro).
Digo, aunque no lo creas, hay vida fuera del blog, eh?: la universidad (sobre todo si es filo), el restaurante, el café de la esquina, el colectivo, el subte, el club de tu barrio, el recital de Ana/Sandra/Teresa/Marilina y un largo etc... ¿no ves? ¡Está llenos de mujeres! Que pueden darte bola o no, ese es otro tema, charlalo en terapia. Ya lo dijo Lita "¡camine, sra, ca-mi-ne!".
Tons no, no somos pocas, somos bastantes, cada vez más. Tons no, no nos conocemos todas. Y el gráfico ese que se hacía en The L Word puede divertirte un ratito, después cae de maduro que es una mierda.
Te pedimos que te busques otra justificación con algo más de argumento, esta es falsa.
En realidad lo que nos molesta (sí, somos intolerantes) es la falta de coherencia ("¡coherencia, tortas, coherencia!" grita cada tanto la otra escritora de este post) porque nos preguntamos ¿con qué necesidad mostrás una cara que no es? ¿quién te lo pide? ¡nadie! A nadie le importa, no te hace mejor o peor persona, a lo sumo, ir desde el vamos con la verdad te hace coherente.
Que no es poco.


Lo firmo yo, pero fue escrito (por separado y en diferentes momentos)
también por la amiga Manatee, si alguien conoce alguna frase para 
desmitificar, mándela sin vergüenza al formulario de contacto 
que hacemos lo posible... jajajaja (pobres, las minas se creían el oráculo).

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Música

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