lunes, octubre 31, 2011

Concierto en re mayor




Ayer miré "El Concierto", una coproducción de Francia, Italia, Bélgica y Rumania que pasó sin pena ni gloria por los cines, en la escena final el Concierto en Re Mayor para violín y orquesta de Tchaikovsky.
Tchaikovsky no es de mis compositores favoritos, supongo que porque es su período el que no se encuentra entre mis favoritos y me atraen más los enrosques del barroco, andá a saber.
El punto es que he aquí este concierto para los que gusten de la música romántica. En cuanto a la peli, hermosa música, hermosa la actríz (no sé si se inspiraron en Julia Fischer, pero parecía). No es una historia del todo creíble, pero te la creés igual. Eso es algo. Si no la vieron, está buena para una tarde de domingo. Eso sí, prendan el home.

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sábado, octubre 29, 2011

Terapéutico

F.dice:
 como sos, eh?
Gabriela dice:
 ¿cómo soy?
F.dice:
 la mejor
Gabriela dice:
 jajajajajaja! 
 sonsa
 la mejor qué, además?
F.dice:
 ay, por dios, sos difícil eh? 
 no me hagas darte el cachetazo terapéutico de la histeria...
Gabriela dice:
 jajajajajaja!


Y cuando tiene razón, tiene razón, claro.

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viernes, octubre 28, 2011

Time is all around



Canción lacrimógena de la semana con Regina Spektor.

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H

Hipocresía: Del latín hypocrisis y del griego hypokrisis, que significan "actuar", "fingir" o "una respuesta". También puede ser entendida como una amalgama del prefijo griega hipo-, que significa "debajo" y del verbo krinein, que significa "decidir". Es decir, el significado original dado como una deficiencia en la habilidad de decidir. La hipocresía son creencias, opiniones, virtudes, cualidades o estándares que se exigen en las demás personas y que uno en realidad no tiene o no sigue. Es, en sí, un tipo de mentira o pantalla de reputación.
Una persona hipócrita es aquella que pretende que se vea la grandeza y bondad que construye con apariencias sobre sí misma, propagándose como ejemplo y pretendiendo o pidiendo que se actúe de la misma forma, además de que se glorifique su accionar, aunque sus fines y logros estén alejados de la realidad.
(fuente: la Wiki)

Hipócrita: Es el que profesando virtudes que no respeta se asegura la ventaja de parecer lo que desprecia.
(fuente: Diccionario del Diablo de Ambrose Bierce)


Por h o por b, desasnando al mundo (pfff, tan popular se creía la piba)

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jueves, octubre 27, 2011

MSN

"Ayer me rasqué hasta la culpa."

"Ayer te extrañé hasta la esquizofrenia."

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Néstor




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Justicia

Perpetua para Astiz, Acosta, Pernías, Cavallo, Radice y Montes.


.
Gracias. Nada más.
(y nada menos)

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miércoles, octubre 26, 2011

Gattou

Sr.Contador,

Adjunto a la presente se encuentra el balance correspondiente al ejercicio anterior, adjunto también el listado histórico de sumas y saldos del ejercicio actual y espero los comentarios referidos a los asientos que faltan cargar.
Al margen, quisiera explicarle una situación que se gestó esta tarde mientras cargaba los asientos finales del actual ejercicio en el sistema contable. Como usted sabrá me aburro rápido cargando numerito tras numerito, entonces suelo hacer pausas para mirar mi facebook, entre otras cosas. En el día de hoy, casualmente, unas amigas mías de nombre Bari y Siux estuvieron toda la mañana llamándome "gattou" y yo contestando a dichos comentarios: las palabras "gattou" y "gato" fueron extremadamente usadas en estas conversaciones. Usted probablemente no sabrá lo que significa y, sinceramente, yo tampoco entiendo muy bien y no viene al caso explicar acá eso, pero se lo quería comentar porque toca de lleno el tema 'asientos contables'.
Es por eso que desde el asiento 11602 al 11816 donde debería decir "gastos" dice "gato", tantos en los items de "gatos bancarios", "gatos administrativos", "gatos de comercialización" y un largo etc.
Avíseme si necesita que anule los 214 asientos o si es suficiente con la presente para tomar nota ante la presentación a la AFIP.
Saludos a su mamá y a su hermana.
Atte.


Gabriela Aguirre

¡Esto me pasa por pelotudear en el laburo!

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Passalento



Paolo Fresu.
Oh dios.
Paolo Fresu Devil Quartet el 5 de Noviembre en el CCC Teatro 25 de Mayo. Y el 5 es la marcha... tengo sentimientos encontrados...

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This is the last time



Maravillosa canción de Keane.

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martes, octubre 25, 2011

Sólo el amor



Hermosa canción de Silvio.


"Sólo el amor convierte en milagro el barro, sólo el amor alumbra lo que perdura"

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lunes, octubre 24, 2011

Homework

Bueno.
He aquí cumpliendo una pseudo "tarea para el hogar" de mi psi que dice que mis cumpleaños me angustian porque me hago la Andrea del Boca y lloro las pérdidas, pero no hago nada al respecto.
Así que voy avisando: me angustian estas fechas, sí, soy boba, ya sé, díganme algo que no sepa. 
Sigo con los avisos: me angustian más si no me llaman, tamos?
Tons, a tod@s l@s que tienen mi número de teléfono los insto a llamarme mañana a riesgo de que me tire al río de la plata en plena tormenta y la culpa judeo-cristiana caiga sobre ustedes como las siete plagas de Egipto, leyeron?
Tengo el gen de Andrea, sí, ya sé, pero no es la idea quedarme mirando la silla vacía, que será muy grande, pero que va siendo hora de correrla a un costadito.
Conste que avisé.

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Cumpleaños

Los cumpleaños me malhumoran siempre. Todas las veces. Los míos, digo.
Durante algunos años se encargaron de que la pase genial pese a mi malhumor, y lo lograron, tengo que decir, pero ahora..., bue, no quiero que llegue, nada más.
Obvio, llega igual. Si hay algo que una no puede detener es el tiempo.
Tons quiero que llegue y se vaya con la mayor rapidez posible.
Los cumpleaños me obligan al balance, a ver qué hice, qué no hice. Este balance da números rojos por todos lados. 
Default.

Creo que voy a salir sola a emborracharme por todos los bares de Buenos Aires, dejo prendido el cosito ese que localiza mi teléfono para que me manden al Same, ok?

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CFK 2011


Feliz.

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sábado, octubre 22, 2011

Desmitificando: Somos pocas...

Inaugurando un nuevo espacio en "Por h o por b" (la b siempre fue de "boluda" y la h de "hija de puta", por si alguien se lo preguntó alguna vez), desde este blog y como ayuda a la comunidad lésbica vamos a desmentir (o ratificar) un par de idioteces que andan circulando por ahí y que se repiten de memoria sin un puto análisis de por medio.
Hoy con nosotras en el living de "Desmitificando tortas" la frase: "Somos pocas y nos conocemos todas". Aplausos, por favor. Bien, basta, silencio.

Lo primero que vamos a decir al respecto es que es f·a·l·s·a.
Ni es verdad que somos pocas ni es verdad que nos conocemos todas. Matemática pura.
Esta frase se creó para justificar que te levantes a la ex de tu ex mañana. Nada más. Y si lo querés hacer todo bien, estás en todo tu derecho, pero no lo justifiques con que "no hay mujeres", decí mejor que la ex de tu ex te gusta y listo el pollo (digo la ex de tu ex por dar un ejemplo pelotudo, eh?, también puede ser la ex de tu amiga o, peor, la actual de alguna de las anteriores). ¡Qué tanta moralina! Digo ¿a quién le importa? A tu ex o amiga, a lo sumo, y entonces elegirás... Ahora, si la que tiene un problemita sos vos y te parece más cool decir que no está buena la endogamia te diría que revises el casillerito de la coherencia que, mepa, se quedó sin baterías.
Quienes por ahí (che, dije "por ahí") nos conocemos "todas" somos las que circulamos en el putiambiente blogger. Y tampoco tanto, pero ¿adivinen? hay muchas otras que no tienen ni puta idea de qué es un blog o, mejor, no les interesa ni un poco (¡la de tortas blogger que conozco que tienen el cartelito ese que circula pegado en el footer! al dope, claro).
Digo, aunque no lo creas, hay vida fuera del blog, eh?: la universidad (sobre todo si es filo), el restaurante, el café de la esquina, el colectivo, el subte, el club de tu barrio, el recital de Ana/Sandra/Teresa/Marilina y un largo etc... ¿no ves? ¡Está llenos de mujeres! Que pueden darte bola o no, ese es otro tema, charlalo en terapia. Ya lo dijo Lita "¡camine, sra, ca-mi-ne!".
Tons no, no somos pocas, somos bastantes, cada vez más. Tons no, no nos conocemos todas. Y el gráfico ese que se hacía en The L Word puede divertirte un ratito, después cae de maduro que es una mierda.
Te pedimos que te busques otra justificación con algo más de argumento, esta es falsa.
En realidad lo que nos molesta (sí, somos intolerantes) es la falta de coherencia ("¡coherencia, tortas, coherencia!" grita cada tanto la otra escritora de este post) porque nos preguntamos ¿con qué necesidad mostrás una cara que no es? ¿quién te lo pide? ¡nadie! A nadie le importa, no te hace mejor o peor persona, a lo sumo, ir desde el vamos con la verdad te hace coherente.
Que no es poco.


Lo firmo yo, pero fue escrito (por separado y en diferentes momentos)
también por la amiga Manatee, si alguien conoce alguna frase para 
desmitificar, mándela sin vergüenza al formulario de contacto 
que hacemos lo posible... jajajaja (pobres, las minas se creían el oráculo).

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viernes, octubre 21, 2011

5:15 The Angels have gone



Canción lacrimógena de la semana con David Bowie.

"Cold station
All of my life
Forever I'm out here forever"

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Jazz.11





Gente. Festival Internacional de Jazz 2011. Aquí la programación día por día. Estoy reclutando gente para ir, así que pónganse las pilas.

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jueves, octubre 20, 2011

Rêves

Cada noche cuando cierros los ojos, antes de caer en el sueño, me imagino un mundo nuevo. Y como en este mundo soy pikachu todopoderoso lo modifico a mi gusto a cada instante: retrocedo sobre lo imaginado y lo rearmo hasta que se ajusta perfectamente a lo que quiero.
A veces la imaginación me juega una mala pasada y pone en mi cabeza cosas que no quiero. Cuesta mucho domarla. Pero al final, y aunque resulte agotador, el resultado es perfecto.
Veo a mi imaginación como un músculo. Un músculo muy bien trabajado, claro. Ah, sí, tengo una imaginación frondosa, lo que estaría buenísimo si no fuera porque, además de frondosa, es rebelde. Muy.
A veces suceden cosas en mi cabeza que no puedo evitar que sucedan, digo, puedo modificarlas después, pero no pude evitar su aparición primera y el daño ya está hecho. Por ejemplo, si estoy en un piso alto de un departamento, no puedo evitar pensar en que algo se me cae por la ventana, suele ser un niño, veo toda la secuencia: el niño asomándose al balcón lleno de plantas, subiéndose a la maceta para agarrar una mariposa, yo que lo veo en ese preciso instante y voy a buscarlo, él que pierde el equilibrio y cae un segundo antes de que yo llegue. Lo veo caer desde la altura en cámara lenta (mucho cine, sí). Cuando esta imagen se instala, hago todo lo posible por acelerar los tiempos entre que lo veo arriba de la maceta y salgo corriendo a buscarlo, a veces logro pegarle un grito antes de que se suba a la dichosa maceta, pero sin importar cómo lo arregle el punto es que ya pasó, ya lo vi caer una vez, ya está. La fantasía que no controlé es la que prepondera sobre las correcciones siguientes.
Otras veces, viajando o caminando por baires, se me instala la imagen de cruzarme con alguien, una ex ponele, y entonces la veo subiendo al colectivo o doblando justo en la esquina por la que estoy cruzando, viene hablando por teléfono y me ve, sorpresa, sonrisa nerviosa, saludo (a veces la saludo y a veces no, depende de quién se trate), preguntas bobas de rigor. Cuando llegamos a las preguntas bobas ya puedo volver atrás y evitarme el encuentro si quisiera o trasformarlo en uno más ameno, otra vez: dependiendo de quién se trate. El problema es cuando quisiera que nunca hubiera ocurrido, aunque lo transforme, aunque haga que finalmente no haya nadie doblando la esquina, ya sucedió, ya lo vi y, en un punto, ya lo viví.
Estoy loquita, lo sé. Sobre todo estoy loquita porque cuando una de estas ficciones me asalta suelo tener reacciones físicas 'en la realidad' que condicen con aquellas ocurridas 'en la imaginación': le digo "hola" y le sonrío a nadie doblando ninguna esquina, tengo cuatro segundos de taquicardia cuando el niño se sube a la maceta y hago el ademán de salir corriendo que dura una milésima en donde mi cuerpo confunde fantasía con realidad y como todavía -shhh- no estoy tan loca gana la realidad y la parte consciente de mi cerebro le dice "¿a dónde vas, paspado, no ves que la piba está soñando?".
Ya había hablado antes de esto. Yo lo llamo síndrome de Ally McBeal. En cualquier momento veo llegar a los señores de guardapolvo blanco a mi puerta. Me pregunto si les voy a abrir o si voy a pensar que es sólo parte de mi imaginación...
Igual me fui por las ramas. Lo que quería decir es que todas las noches y antes de cerrar los ojos me armo un pedacito de mundo nuevo, una situación deseada y esperada, por ejemplo, aunque no sean grandes cosas. Últimamente, de hecho, estoy monotemática. ¿Será un mecanismo de escape? ¿Necesitaré camisa de fuerza? ¿O es sólo la concreción en la fantasía de un deseo real?
Un psiquiatra, por favor.

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miércoles, octubre 19, 2011

Pa'pedir...

Moni dice:
 bueno
 me voy al shopping, necesitás algo?
Gabriela dice:
 ehhhhh...
 sí
 quiero
Moni dice:
 qué querés?
Gabriela dice:
 un pasaje a Níger
 vacaciones
 un hijo
 tiempo para mi música
 todo eso quiero
Moni dice:
 b o l u d a!
 dejá de delirar y andá a laburar
Gabriela dice:
 ufa

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lunes, octubre 17, 2011

Monster Went and Ate My Red 2


Robado del muro de la amiga amapola, porque es el Sr.Costello y porque me gustan todos los personajes de Sesame Street (y no, no me da vergüenza).

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I'm a believer


A ver si le ponemos pilas a este lunes...

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domingo, octubre 16, 2011

Agustín

Los días de la madre nunca fueron días felices para mí. Históricamente, digo. No los entendía. O los entendía y envidiaba secretamente a quienes podían festejarlo o, al menos, decir sinceramente un "feliz día".
Yo no podía. O lo hacía con figuras que cambiaban y que por un período corto de tiempo cumplían algún tipo de función materna conmigo. O, mejor dicho, figuras que yo creía (esperaba, deseaba) cumplieran esa función en mi vida.
A veces se lo decía a mi papá. Nunca me corrigió, siempre aceptó mis regalos con sonrisas y besos. Mi mamá era sólo un nombre.
Los años pasaron y me llegó el momento de ser madre. No lo busqué, simplemente pasó. Agustín no fue un hijo buscado, pero sí muy esperado. Su papá y yo estábamos felices y proyectábamos la manera de educarlo mientras él crecía en la panza. Nos costó mucho decidir el nombre, sabíamos que era Agustín y que era Nicolás, pero nunca pudimos decir cuál primero y cuál segundo. Tampoco importaba demasiado, a decir verdad, estábamos demasiado ocupados en comprarle cosas lindas para cuando asomara a la vida exterior y en imaginarlo creciendo y jugando en el patio. Mi madre también estaba embarazada en esa época y seguía siendo solamente un nombre para mí.
Agustín creció siete meses en mi panza y se fue. Franco, mi hermanito, nació un par de meses después y fue un duro golpe verlo. Mi madre, que seguía siendo un nombre, me pidió que eligiera el nombre de su hijo, supongo que en una especie de acto amoroso, andá a saber. Yo no me sentía capaz de elegir nada, pero lo elegí igual.
Siguieron pasando los años y ya los días de la madre eran días no felices por más de un motivo. Mi madre dejó de ser un nombre a mis casi treinta años. Más por un movimiento mío que por otra cosa aunque es verdad que ella respondió a ese movimiento con uno propio también.
Los días de la madre siguen siendo días no felices. Días en los que me permito algún llanto por lo que no fue, no fue conmigo y no fue para mí.
No hay día en que no me pregunte cómo hubiera sido Agustín, de qué color serían sus ojos, cómo sería su risa...

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Presbicia

El tema era la presbicia.
- ¿Vos tenés presbicia? -le pregunta Gaby a Moni.
- No sé...
- ¿Ves bien de lejos?
- Sí.
- ¿Y de cerca?
- Más o menos... a ver...-y agarra el salero y lee- Es-ta sal... adivino más que leer, bue, esta sal ha sido refund... no... refi... refinada espe... cialmente por... ¿dios?
- Jajajajajajaja!
- ¿Por dios? ¿Dice por dios?
- Jajajajajaja! 
- ¡No te rías!
- Pero, ¿cómo querés que no me ría? Jajajajaja! ¡Refinada por dios! Jajajaja! A ver, dejame leer. -le digo y agarro el salero- Esta sal ha sido refinada especialmente por Dos, jajajaja, por Dos Anclas, jajajajaja!

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sábado, octubre 15, 2011

Clase magistral

Cena en casa de una amiga luego de mi clase de francés. Entro.
- Bonne soir!
- No me hables en francés que no entiendo.
- Vos no, pero tu hija sí.
- Bonne soir! - le digo a la niña - Ça va bien?
- Oui...
- Je m'appelle Gabrielle, comment tu t'appelle?
- S.
- Enchanté. ¿Ves? Ella entiende perfectamente.
Comimos y luego S. quiso leernos una lectura en francés.
- Yo se las leo y ustedes me dicen si entienden.
- Dale.
Y lee. Perfecta pronunciación y me la como a besos ya, en un momento dice:
- Et la grand mere dit: Allez! - señala a la madre- ¿Qué dije?
- Eh... ¡la gran mierda! ¡vamos!
- Juaaaaaaaaaaaaaaaaaaa!!!!!!

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viernes, octubre 14, 2011

El temita de los regalos

Mi madre es de esas personas que regalan lo que en realidad quieren tener. No le importa si vos necesitás eso puntualmente o si te gusta o si te resulta útil, lindo, gracioso o instructivo. Nada de eso importa. Lo único importante es que le guste a ella.
Para ejemplificar tengo dos anécdotas:
La primera es de hace un par de años. Cuando alquilé una casa relativamente cerca de la suya no tenía ningún mueble. La cama y la heladera, los únicos muebles existentes, eran prestados. Ni sillas, ni mesa, ni sillones, ni nada. Comía sentada en la mesada o con el plato en mi falda o en la mesa del patio, lo que se complicaba si hacía frío o llovía, claro. Los libros estaban en dos millones de cajas y a veces las usaba de mesita, la casa no tenía placard así que la ropa estaba en bolsos y bolsas. Un despelote, digamos, pero como estaba segura de que era una cuestión de tiempos no me angustiaba. Lily todavía no existía en mi vida.
Un día me manda un mensaje mientras estoy trabajando para decirme: "te dejé un regalo en tu casa" y yo, que soy curiosa, quise saber inmediatamente qué era (sí, sépanlo, no me pueden dejar diez horas con la incógnita a riesgo de que termine arañándome de la desesperación), ergo, mandé mensaje preguntando, "un mueble" me contesta y yo morí de la emoción porque me dije que seguro me había comprado una mesa. No necesitaba mucho, una pequeñita con dos sillas y era feliz. Así que seguí trabajando el resto de mis horas sabiendo que cuando llegara a mi casa iba a poder conectarme desde mi notebook sentada como pikachu manda.
Si todavia existieran, es muy capaz... (un mamut).
El punto es que llego toda contenta y ni bien entro a la cocina veo... ¿qué veo? ¿una mesa? No. Un bar. Sí, leyeron bien: ·un·bar·. Díganme ¿para qué soto querría yo un bar? Y cuando la interrogué al respecto me dijo "¿no es lindo?", "sí, hermoso, madre, pero yo pensé que era una mesa porque ¿viste que no tengo, no?".
Obviamente, visto que no tenía mesa ni sillas ni muebles ni nada, pero tenía bar, ojo, me fui al super y compré como ocho botellas de vino. Si lo voy a tener será lleno.
La segunda anécdota es de un tiempo después del momento anterior. Ya tenía mesa, sillas, biblioteca y silloncitos. Y a Lily, claro. Éramos muy felices las dos. Lily es un sol, ya lo saben. Bueno, el punto es que para mi cumple madre me llama y me dice "tengo un regalito para vos, vení a buscarlo" y yo, que la conozco, me imaginé cualquier cosa: una rueda de tractor, un hipopótamo bebé, un avestruz, yo qué sé, cualquier cosa.
Era Emma. Que es adorable, no lo duden, pero díganme ¿para qué soto querría yo un perro más? Y así es que Emma llegó a mi vida, con mi cara de "¿qué hago con este pichón de mamut?" y la sonrisa de mi madre diciendo "¿no te encanta?". Y no, no me encantaba.
Así es mi madre con los regalos. No sé si, como dice la Tana, tiene que ver con alguien que nos ama más de lo que nos conoce o si es puro egoísmo.
Ahora se viene mi cumpleaños y tengo, como mínimo, miedo. No tengo espacio para un sulky, ni quiero tener un pony por muy lindo que sea, no me interesa tener un espejo de catorce metros, ni una alfombra con forma de dinosaurio aplastado.
Si me trae otro perro, lo devuelvo, que se sepa.

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Una más...

Conversación de anoche con madre.

- Hay que vacunar a Emma -me dice desde el comedor.
- Ya sé, ya compré las vacunas para las dos. ¿Dónde dejaste la jeringa?
- ¿Ahora las vas a vacunar?
- No, a lo largo del 2014 podría ser, ¿no? ¿Tipo febrero te viene bien?
- ¬¬ (*). En el cajón del mueble ese.
- Acá no está. Madre, ¿ordenaste mi casa?
- Sí.
- Y ahora no encuentro nada.
- Está ahí.
- Acá no está.
- Pero la puse ahí...
- Bueno, pero acá no está, madre!
- La guardé porque estaba en cualquier parte.
- Ah... qué atrevida! No estaba en cualquier parte, madre, estaba en el lugar que yo elegí para tener los medicamentos de las perras. Fijate que están todos juntos. Ahora vos venís y me "ordenás" la casa y resulta que la jeringa, por ejemplo, la ponés en el cajón donde guardo las medias. Mejor dicho, no sé dónde la ponés porque acá·no·está.
- Sos una hincha pelotas, ¿nunca te dijeron?
- Tantas que perdí la cuenta.


(*) Madre también pone ojitos de tiburón.

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jueves, octubre 13, 2011

Nicest thing



Kate Nash, gente.
No va como canción lacrimógena de la semana, pero va.

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Gentileza



A ver si le ponemos pilas a este jueves gris. Ahí les va Marisa Monte.

"Amor, palavra que liberta"

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miércoles, octubre 12, 2011

Oh pikachu...

Mensaje de mi madre: "llamame". Ufa. Marco su número. Atiende. A los gritos, como siempre, esta mujer está sorda, que se sepa.
- Madre.
- ¿Quién habla?
- ¿Cómo quién habla? ¿No me pediste que te llamara?
- Ah... hola, ¿cómo estás?
- Bien. ¿Qué pasó?
- Nada. Me separé.
- Ajá. ¿Y?
- Y me fui de la casa porque me harté.
- Ajá. ¿Y?
- ¿Y adiviná dónde estoy?
- ¡Ay, la putaqueloparió!
- Sí.
- ¿No tenés más hijos a los que molestar?
- No. Además vos no estás nunca.
- Ajá. Bue... Al menos hacé la comida.
- Sí. Una pregunta...
- A ver...
- ¿Me vas a dejar durmiendo en el sillón o puedo dormir en tu cama?

Me pregunto, seriamente, cuántos son los años de cárcel por matricidio.

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martes, octubre 11, 2011

The Call



Para que nada te amargue el día, Pascu. Ahí va Regina (la traducción es una mierda, pero vos entendés).

"I'll come back when you call me, no need to say goodbye"

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Nos tapó el agua

Camión con publicidad simpsoniana.
Increíblemente esta campaña es real. El señor este, Roberto Giubetich, candidado a intendente de Río Gallegos, pensó que era una buenísima idea simpsonizarse para su campaña. Esto supera lo de las cejas, lo de podemos a Pino y unas cuantas cosas más.
No lo puedo creer.
Me niego.

Roberto Giubetich simpsonizado.

El afiche.

El afiche parte dos.

Visto acá y acá.





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viernes, octubre 07, 2011

¡Lluvia!


Gotas cayendo en el agua
Lluvia para caminar mojándose, para tirar los paragüas al tacho y dejar que nos empape hasta la médula. Lluvia para salir corriendo a jugar una carrera hasta la esquina como si en la esquina lloviera menos y llegar sin aliento y con la risa en la punta de la boca, para ir saltando charquitos, para dejar caer barquitos de papel de cigarrillo en el agua que corre a orillas del cordón de la vereda y ver cuál llega primero, cual es el primero en naufragar y qué se salva del naufragio. Lluvia que invita al abrazo, al juego, que nos trae el recuerdo de todas las lluvias pasadas y la muestra gratis de las otras, de las que vienen, las que se van preparando para llegar con vientos y papeles que vuelan y árboles despeinados y toda, toda, toda la alegría.
Lluvia que moja las dudas y se las lleva calle abajo junto con las hojas muertas y las colillas de cigarrillos, que limpia las calles y los patios y los techos, lluvia que vuelve como vuelvo yo.
Lluvia para mojarse, para llegar a casa y mirarla correr por las ventanas mientras se calienta el agua para el mate y nos vamos sacando la ropa empapada, para verla brillar en las hojas de las plantas, para que Emma juegue a que puede morder cada gota y que traiga la pelota: invitacion ineludible para jugar bajo el agua, y otra vez afuera, y otra vez mojada y ahora también llena de pelos y de tierra y de baba perruna.
Maravillosa como siempre.

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jueves, octubre 06, 2011

Esta noche me emborracho

Uno de mis tangos favoritos es "Esta noche me emborracho" de Enrique Santos Discépolo. Así que hoy voy a hablar de él. Corrijo, el que va a hablar en realidad es José Pablo Feinmann. Ahí vamos.

"Esta noche me emborracho (1928) plantea el paso del tiempo como destrucción de los sueños. Y el tiempo como camino ineludible hacia la muerte a través de la decadencia física, que expresa también la muerte del amor. El tipo ve a su 'dulce metedura', a la mujer que lo volvió loco diez años atrás, salir de un cabaret. La ve hecha 'un cascajo'. Un cascajo, para mayor desdicha, patético, ridículo. La ve 'chueca, vestida de pebeta, teñida y coqueteando su desnudez'. La ve como 'un gallo desplumao'. La ve con 'el cuero picoteao'. Raja 'pa'no llorar'. Recuerda las cosa que hizo por ella. Porque ella era hermosa. Lo era diez años atrás. El tipo se 'chifló por su belleza'. Entra, entonces, el tema recurrente de la madre. La máxima deshonra es haberle quitado 'el pan a la vieja'. Aquí radica el mayor dolor. Le hizo pasar hambre a la vieja para darle a este cascajo lo que sus caprichos pedían. Pero es la estrofa final la que revela lo que podríamos llamar 'el revés de la trama'. Lo no dicho en el poema. El tipo dice: 'Fiera venganza la del tiempo/ que nos hace ver deshecho/ lo que uno amó'. Sin embargo, ¿sólo en ella ve la fiera venganza del tiempo? ¿Y si la imagen de la mina vencida lo remite a sí mismo? El, ¿cómo está, cómo se ve, es o no es otro cascajo? La fiereza del tiempo los tiene que haber atrapado a los dos. Acaso el terror del tipo es haber visto en ella lo que no quería ver en él. Que el tiempo pasa, destruye, se venga. ¿De qué se venga el tiempo? De lo que uno amó. Es como si el tiempo disfrutara destrozando lo que uno se permitió amar porque no se está en el mundo para amar o porque el amor es imposible. Quien se atrevió a hacerlo verá destruido su sueño. 'Este encuentro me ha hecho tanto mal/ que si lo pienso más/ termino envenenao.' El encuentro es un encuentro-espejo. Ve en ella lo que también es él. ¿Qué hace él, solo, porque es evidente que está solo, a la salida del cabaret, de madrugada? ¿Qué buscaba ahí? ¿Entraba o salía del cabaret? Raro que pasara de casualidad. No se anda de casualidad por esas geografías. Además, lo confiesa: '¡Mire, si no es pa'suicidarse/ que por ese cachivache/ sea lo que soy..!' Que el tiempo les haya cobrado a los dos la insolencia de amarse. 'Fiera venganza la del tiempo' es una de las líneas más excepcionales de Discépolo. El tiempo se venga de todo. El tiempo nos quiebra. El tiempo nos mata. El tiempo es la Muerte que nos llama. Por eso es fiero. Es feroz, encarnizado, es violento. Nada se puede hacer contra eso. 'Este encuentro', dice el tipo, 'me ha hecho tanto mal.' ¿Cómo no lo va a trastornar ese encuentro si en él vio el sinsentido de la vida, aquello en que se transforman las cosa que se amaron, que se creyeron eternas, eternamente bellas, eternamente jóvenes, como él, como el tipo? No quiere pensar más. ¿De qué sirve pensar? Pensar es envenenarse. 'Si lo pienso más, termino envenenao.' Sólo queda la negación, el olvido momentáneo del alcohol, que será olvido de una noche, la esperanza de que no pase al día siguiente, que se quede atrás, en la madrugada, en ese cabaret. Quién sabe, por ahí ocurre eso. El alcohol todo lo puede. Y el poema termina proponiendo la curda, último refugio del tanguero, antesala del 'cachá el bufoso y chau', el sueño, el sueño pesado, el sueño sin sueños, el de la entrega. 'Esta noche me emborracho bien/ me mamo bien mamao/ pa'no pensar'. Excepcional es la identificación del 'pensar' con la obsesión. No hay que pensar. Pensar es torturarse. Pensar llevará a ver la verdad y verla será intolerable. El dolor supremo. Se trata de calmar ese dolor. O mejor: de sofocarlo, de tornarlo imposible. Por eso se va a emborrachar 'bien'. Se va a mamar 'bien mamao'. O sea, no como cualquier otro día, sino con una eficacia trabajada, profesional. Pondrá toda su sabiduría de curda para frenar con el alcohol todo cuanto pueda filtrarse de la realidad. Que nada entre. Que nada me obligue a pensar. Porque no quiero saber lo que sé, lo que descubrí: ese cascajo, ese gallo desplumao, ese cachivache que hoy vi en la madrugada, a la salida del cabaret, soy yo."






Yo lo cantaba con voz de nenito triste y ella se reía mucho, incluso varios años después de que perdiera toda la gracia. Fiera venganza la del tiempo.

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miércoles, octubre 05, 2011

La posición correcta

Con el amigo Guillermo Altayrac compartimos algunos toc.
Un sábado de esos en los que nos encontramos a discutir puntos de vista café de por medio se armó la siguiente conversación, que andá a saber de dónde venía:
- ... porque hay una y sólo una forma de poner bien el papel higiénico, de otra manera está mal - le digo.
- ¡Claro! ¡Por fin alguien piensa como yo! Me paso la vida dando vuelta todos los papeles higiénicos de todos los baños que visito...
- Y sí..., yo hago lo mismo. La gente cree que estoy loca, que lo estoy, pero no por esto...
Y seguimos conversando de este y de otros temas mucho más interesantes, pero resulta que un par de días después descubrimos que somos archienemigos. Yo lo pongo de una manera y él exactamente de la otra.
Nos declaramos la guerra, claro, como corresponde, pero después de largas horas de discusión llegamos a un trato: Yo me ocupo de los baños públicos de mujeres, él de los de varones y en la casa de cada cual se respeta el terreno neutral.
No voy a decir de qué manera pienso yo que es la correcta para no influir la opinión de ustedes, pero quiero saber de qué manera consideran ustedes que lo es. Y no me vengan con que de cualquiera, eh?


(A todos los que pensaron que, según el título, iba a hablar de sexo desde ya les estoy diciendo que son una manga de mal pensados)

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Cuestión de credos

Introducción: La amiga Tini se va a Europa el jueves.
Nudo: La amiga Tini tiene fobia a volar.
Desenlace: (todavía no sabemos)
Aglutinante: Una botella de vino, cuatro amigas y una gran charla.

- Teté, ¿le podés explicar a Moni por qué no me tiene que decir que rece en el avión?- me dice Tini ni bien pongo un pie en la cocina cargada de bolsas con la correspondiente picada.
- Jajaja! ¿Te dijo eso? No le des bola.
- ¡No le dije eso! -dice la aludida- Le dije que diga "dios mío, aunque yo no crea en vos"...
- Eso es un rezo...- la interrumpo.
- ¡No! Escuchame. Le dije que diga "dios mío, aunque yo no crea en vos"...
- Pero ¿a quién le va a hablar si no cree? -la vuelvo a interrumpir.
- ¡No! ¿Me podés escuchar? 
- Bueno, dale...
- Le dije que diga "dios mío, aunque yo no crea en vos, te pido que"...
- Pero no le puede pedir a nadie porque nadie está ahí, Moni -la interrumpo otra vez.
Tini de atrás hace morisquetas de "¡bien!"
- ¿Me van a dejar hablar?
- No, si decís esas cosas no. Nosotras no creemos ni en dios ni en ninguna divinidad.
- Bueno, pero hay una inteligencia superior, es innegable -responde.
- Nah... ni un poco. Hay una evolución. ¿En serio creés en Adán y Eva y la manzana y toda la bola?
- No, pero sí en una fuerza superior.
- Yo descubrí, a los nueve años, que o bien dios no era omnipotente o bien era un hijo de puta.
- ¡Bien, Teté! -dice Tini desde atrás y me choca la mano.
- Claro. Y lo prefiero así, eh? -continuo- Prefiero, de tener que creer, pensar que existe un dios que salva a casi todos los gatitos que se suben a los árboles y no saben bajar, pero que alguno se le pifia..., prefiero pensar que salva a casi todos los bebés que cruzan la calle solos, pero que alguno queda hecho ketchup. Un dios falible. Igual no creo nada, pero de creer, preferiría uno así porque, claro, si pasa algo bueno es "gracias a dios", ahora si te cagaron la vida resulta que no tiene nada que ver...
- No, porque dios creó al hombre y le dio libertad de acción para que decida.
- Bueno, entonces, si no le hecho la culpa de las cagadas, tampoco le adjudico los milagros. Ergo: no existe.
- ¡Ufa! Bueno, yo sí creo.
- Está muy bien, nosotras te queremos igual, pero no le digas que rece en el avión...
- Bueno, entonces, ya sé. Tini, pensá que acá hay gente que te espera y que te quiere.
- Nanana... -la vuelvo a interrumpir- tampoco hay que jugar con el amor. ¡No le podés pedir a alguien que tiene un miedo irracional que no lo tenga por amor!
- ¡Pero que racionalice!
- ¡No puede racionalizar lo irracional! Drogate Tini.
- Sí, claro -contesta la aludida.

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martes, octubre 04, 2011

Mediterráneo





Maravillosa versión de Laura Simó de la canción de Serrat.

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Me cambian la fecha ya

Hace un tiempito escribí un post acerca del día del amigo. Exactamente el 21 de julio lo publiqué. Ahí hablaba de un encuentro con mis amigos, pero además de lo que se supone conmemora ese día y por qué. ¿Se acuerdan? Conmemoraba el día del alunizaje.
Bien. Ayer mientras viajaba a mi casita y leía mi librito me enteré de algo por lo que renuncio a festejar el día del amigo el 20 de julio a partir de este momento. Tiene que ver, justamente, con la llegada del hombre a la luna.
Ahí vamos.
Les quiero hablar de Wernher Magnus Maximilian Freherr von Braun. Acotado: Wernher von Braun. Este señor es quien le inventó a Hitler las bombas V2 con las que asoló la ciudad de Londres ¿se acuerdan? ¿no? Vamos un poco más atrás:
Wernher von Braun nace en Alemania en marzo de 1912 y le apasiona la cohetería espacial. De joven entró en las filas de la SS (antes de que Hitler llegara al poder) y luego en el Ejército Alemán. Trabajando para la SS obtuvo un doctorado en ingeniería aeroespacial (sí, sí, no sólo montaron campos de concentración). El alto mando alemán le encarga la elaboración de un cohete capaz de atacar territorio enemigo. Wernher von Braun diseña los modelos A3 y A4 (que luego se llaman V2) y el Führer ordena su producción masiva. Como no es fácil construirlos emplea obreros-esclavos que les son enviados de los campos de concentración y exterminio. Hacia el final de la guerra se habían arrojado 1155 bombas contra Inglaterra y 1625 contra Amberes y otros objetivos del continente. A ver si nos entendemos, nadie lo ignora: si Von Braun empieza antes la producción en masa de las bombas V2, Alemania habría ganado la guerra, tamos?
Después los Aliados bombardearon los laboratorios de Peenemünde donde trabajaba Von Braun con sus obreros-esclavos, pero no lo matan. Von Braun ya se había ido en busca de los norteamericanos y los que murieron fueron sus peones-esclavos, como siempre. 
Los yankis habían organizado la operación Paperclip destinada a capturar científicos alemanes y ubicarlos bajo su dirección. Wernher von Braun se entrega junto con otros quinientos científicos de su equipo.
El 14 de abril de 1955 Wernher se hace ciudadano norteamericano. ¿No se emocionaron? Su cohete V2 es la base de toda la cohetería que desarrollan rusos y yankis. Igual, ya en el '50 era muy conocido por sus artículos en la publicación semanal Cullier. Y, algo para que, si no se emocionaron antes, se emocionen ahora: Wernher participa en tres programas de televisión divulgando temas de exploración espacial. Patrocina la Walt Disney Corporation. El SS y Mickey juntos, dejando atrás sus diferencias (ponele que tuvieran algunas) divulgando la ciencia de la cohetería para los niños norteamericanos.
Lo mejor de todo: durante los años 1969 y 1972, con el cohete Saturno V... ¡lleva al Hombre a la Luna!
Es decir, festejamos el día del amigo por un tipo que puso al "hombre" en la luna, un tipo que laburó para la SS, un tipo que casi le hace ganar la guerra a Adolf. Ni hablar que para esos mismos días en que Armostrong estaba pegando saltitos Nixon ordenaba un ataque masivo sobre Vietnam para ver si podía terminar con esa guerra que les arruinaba la fiesta espacial.
O sea, festejamos el día del amigo por el hombre en la luna, que fue puesto por Wernher von Braun, ex SS, que usó obreros extraídos de campos de concentración.
El día del amigo... entienden?
Me lo cambian ya.


Nobleza obliga, todos los datos de este texto los saqué de libro que estoy leyendo: Peronismo, filosofía política de una persistencia argentina, de José Pablo Feinmann.

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lunes, octubre 03, 2011

Acertijos

El domingo la amiga Turca me dio dos acertijos matemáticos presionándome con la siguiente información (totalmente de más, que se sepa): "de cien ingresantes, lo sacan dos". Sabiendo, como sabe, que esa sola información haría que me ponga a hacer cuentitas toda la tarde si fuera necesario (en ese sentido no era una información al dope, era un golpe al ego!).
Acá van:
Un cargamento de sandías pesa 100 kg. Todos sabemos que el 99% de la sandía es agua. El cargamento en cuestión viaja a, no sé, ponele Jujuy y en el viaje se deshidrata, llegando con contenido de agua del 98% ¿Cuál es el peso del cargamento?
Y el otro:
Un censista llega a una casa y le pregunta a un señor:
- ¿Edad?
- 40
- ¿Y su mujer?
- 39
- ¿Tiene hijos?
- Sí, tres.
- ¿Edades?
- El producto de sus edades es 36 y la suma de las mismas da el número de la casa del frente.
El censista se va, luego vuelve y le dice:
- Me falta un dato...
- Ah, sí, al más chico le gusta el dulce de leche.
¿Cuáles son las edades de los hijos?

Yo considero que el segundo acertijo tiene un error en el enunciado, pero la amiga Turca me dice que no, que la tarada soy yo, díganme ustedes, si se animan, las respuestas. Hay premio para el o la ganadora.

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Dans la chaleur des nuits pleine lune




Una señorita cualquiera haciendo una hermosa versión de Dans la chaleur des nuits de pleine lune, de Pauline Croze, la versión original acá.

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sábado, octubre 01, 2011

Entre el ombligo y el pecho

Hay días en que me llevo divino con mi soledad.
Salimos, nos vamos de compras (no, shopping no, librería, a lo sumo disquería), a veces nos vamos a escuchar musiquita por ahí, otras a tomar un café con un buen libro y el ipod cargado de jazz (o de cristian castro, sí, soy extremista, y qué?). Me junto con amigas, las viejas y las nuevas, nos reímos mucho, jugamos, cantamos, leemos. Hablamos. Mucho. Mi hermana me llama siempre para decirme que me espera con comida rica, mi mamá para invitarme al bingo, mi hermano para decirme "hola pu" y eso sólo es lindo y me llena el corazón de frutillas con crema.
Hay días en que me encanta estar sola porque llego tarde a mi casa y no hay nadie que me pregunte por qué y si no tengo ganas de almorzar no almuerzo y listo y si quiero leer en la cama todo el día, lo hago.
Y la paso muy bien, tengo que decirlo. Tan bien la paso que siento que aquello por lo que cambie mi soledad tiene que ser muy bueno, realmente bueno. O no vale la pena.
Decía: hay días en que me llevo divino con mi soledad, pero ayer..., ayer salí tan contenta de mi clase, tan con pilas, tan con ganas de contarle a alguien lo lindo que había sido y lo nuevo que aprendí. No a alguien amigo, a alguien más cercano, más cerca de acá, este lugar entre el ombligo y el pecho, como diría Don Pablo, alguien que estuviera esperándome para cenar, por ejemplo, alguien que me habitara y a quien yo habitara, alguien que estuviera esperándome.
Y por primera vez en este tiempo en que mi soledad y yo hicimos las paces, me pesó.
Duró un ratito nomás igual. Me prendí un pucho y salí caminando hacia Rivadavia a tomarme el subte, caminé mi ex barrio unas cuadras, lo extrañé, me despedí de él y me fui.
No sin antes comprarme un chocolate que cura los dolorcitos de alma como nada.

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Música

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