Bichas

Serpientes.

Cincuenta.

Un manojo de bichas de las que se arrastran.

No, en realidad cuarenta y nueve porque había vendido una.

Las críabamos con mi mamá, las teníamos en unos tupper con agujeritos, había grandes y pequeñas. Yo empezaba a preguntarme a quién se le había ocurrido la maravillosa idea de criar víboras con lo feas que son y con el miedo que les tengo... y había sido yo nomás, así que cerré mi boquita.

El punto es que había que darles de comer y las bichas estaban como locas.

Mi mamá decía que había que darles una cucharada de tomates perita enlatado a cada una semana por medio. Yo no podía imaginar cómo iba a meter una cuchara en la boca de las más chicas y sí podía imaginar mi mano en la boca de las más grandes.

Investigo en internet y resulta que hay que prepararles una especie de puré con cebollas picadas y atún y no sé qué mierda más, pero que ese puré es diario. Los ratoncitos les duran tres meses.

Me niego rotundamente a comprar ratones vivos y me voy a dormir en un jergón de paja. Mamá abre uno de los tuppers y las bichas salen y se me vienen encima. No me atacan, sólo me miran y odio que lo hagan, le pido a mamá que las saque, que no me miren más, me levanto y decido ir a comprar los putos ratones. Mamones para las más chicas, grandes para las otras. Y me dan lástima, sí, pero prefiero eso a que las bichas me acosen.

Comienzo a pensar de qué manera las voy a alimentar, se los tengo que dejar en el tupper y soltarlas ahí, pero si tengo olor a ratón por ahí me muerden... ¡Me cago en la idea de criar serpientes para vender!

Me despierto.

Este blog se está convirtiendo en un blog onírico... que se sepa.