Triste

Desde hace un par de días me vengo acordando de él más seguido que de costumbre. Y no porque el 25 haya sido su cumpleaños, porque, en honor a la verdad, ya no cumple más años, sino porque... no sé por qué en realidad, supongo que porque lo extraño y porque no me duele menos que no esté aunque hayan pasado dos años. Empiezo a entender que es mentira eso de que con el tiempo una se olvida o entiende o se convence, patrañas todas.

No sé si fui una 'buena hija'. Supongo que hice lo que pude. Él me confesó un día en la última época y casi con vergüenza (porque, eso sí, le costaba, como me cuesta a mí, expresar sentimientos) que se sentía orgulloso de mí y fue en partes iguales una sorpresa y una alegría.

Hicimos lo que pudimos, viejo, con las herramientas que teníamos, que no era muchas, y creo que nos salió bastante bien. Pudimos hablar de todo, pudimos reírnos para espantar fantasmas, pude llorar abrazada a vos cuando no supe cómo resolver alguna situación, pudiste venir a mi cuando necesitaste hablar de algo que te preocupaba, pasamos infinidad de noches acostados mirando las estrellas en la terraza de casa contándonos historias de miedo hasta que el frío de la madrugada (o la lluvia) nos hacía entrar a buscar un mate calentito, jugamos miles de partidos de damas y perdí casi todos, pescamos, viajamos en bicicleta, miramos miles de películas de vaqueros, armamos cientos de ciudades con cajas de remedios y planchas de telgopor, después de una lluvia salíamos a jugar carreras con barquitos que armábamos con esmero para dejarlos en el agua que corría calle abajo, los míos siempre eran lindos, con velas y camarotes y banderitas de colores, los tuyos eran prácticos y sin tanto chirimbolo, obvio, ganaban los tuyos.

Hicimos lo que pudimos y nos salió bastante bien. No quiero decir que nos faltó tiempo porque tuvimos todo el tiempo del mundo para nosotros, ahora que lo pienso vivíamos en una especie de burbuja, teníamos algo como un mundo aparte donde todo lo feo no llegaba a tocarnos nunca, cuando la mierda nos rodeaba vos siempre tenías un chiste o una historia nueva para contar y de repente todo era risas otra vez. Me salvaste de casi todo lo malo, lo feo, lo sucio.

No hubiera podido sin vos.

Mierda, te extraño.

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¿Suchard?

Paquete del alfajor

Casi muero muerta cuando vi esto en el kiosko recién.

El que dijo que una imágen vale más que mil palabras tiene razón, che. Primero vi el paquete igualito igualito al recordado alfajor Suchard desaparecido hace como diez años y por el que suspiraba resignada, y recién después de unos segundos leí 'Cachafaz' en lugar de 'Suchard'.

Obvio lo compré. Como método publicitario en principio funcionó.

Todavía no sé si es igual al otro en sabor, voy a tener que probar tres o cuatro...

... docenas más.

Con qué poco me hacés feliz Cachafaz, eh?

P.S.

Una vez probado el dichoso alfajor tengo que decir que no, no es igual. Es rico eh?, pero no es aquel... Ufa, me había ilusionado...

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Cotidianeidades

Llego de trabajar, dejo bolso, campera, pañuelito y demases colgados en el perchero y empiezo a saludar.

- ¿Mate? - le pregunto a Ella que está muy entretenida haciendo no sé qué cosa (jugando asumo) en su iPad.

- Sí, gracias - me dice.

- No, 'sí gracias' no. Haceme un mate - le digo.

- ¿Pero qué sos? ¿Mi marido?

- Andá a hacerme un mate, mierda.

Thing-Two se me sienta a upa, se hace un bollito y empieza a hablar con la zeta en una parodia de ser chiquito.

- Hola... - me dice y abraza.

- Hola, mi amor.

- Contame un cuento...

- A ver... - le digo mientras pienso y lo acomodo porque me está rompiendo las piernas- ¿pero qué comés, nene, bulones? ¿Qué cuento querés que te cuente?

- Contame el de laz trez paztaz frolaz...

- Eh... ok... Había una vez tres pastas frolas que vivían en la Nueva Belgrano...

- ¿Ahí vivían?

- Y sí... es una panadería... ¿Dónde querés que vivan?

- No, eze no. Contame el de loz trez ventiladorez.

- ¿Ventiladores tienen que ser? ¿Por qué no mejor algo animado?

- Bueno, eztá bien, contame el de loz trez chanchitoz.

- ¿Los del lobo que soplaba la casa?

- Zí.

- Había una vez tres chanchitos que se llamaban Chanchón, Léchon y José Luis. El último se llamaba así porque la madre se había quedado sin ideas para los nombres.

- Y qué máz...?

- Y la cosa era que eran muy diferentes: Chanchón era inteligente, pero lento, Léchon era medio tarado y José Luis un reverendo hijo de puta.

- ¿Un reverendo hijo de puta?

- Sí.

- No zé zi me guzta que zea un reverendo hijo de puta...

- Y bueno... a mi tampoco, pero era así, y había un lobo, que en realidad no era un lobo sino un carnicero que se quería manducar a los chanchos, pero que se apellidaba Lobo y por eso le decían así, y andaba con un cuchillo de este tamaño buscándolos...

- ¿Jugamos mejor 'verdad o consecuencia'?

- Cuando tu madre me haga un mate porque promete y promete y ¿dónde está el mate? andá a saber...

- Es verdad. Mamá hacele mate a Gabriela.

Sin importar cuán problemático haya sido el día, qué quilombos laborales tuve o cuánto malhumor acumule, todo se pasa en este tipo de situaciones (sí, estoy mayor y me pongo sentimental).

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For once in my life

For you.

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25 de mayo

25 de mayo y mi jefe me despertó temprano, así que yo, que pensaba dormir hasta las once, termino despierta a las ocho y media y sin nada para hacer.

Alimento a las perras, voy a comprar facturas, le hago el desayuno a Thing-Two que se despertó antes que yo (¡nene, los feriados se hicieron para dormir hasta tarde!) y salgo a comprar el diario y tomarme un café por ahí, de puro aburrida nomás. Vuelvo al mediodía e insto a todos a comer afuera.

Así que salimos a festejar el día patrio: Thing-One y Thing-Two ambos con sendos buzos GAP, zapatillas Nike, Thing-One conectada a su iPod, así, yanquinizados nos fuimos a Burguer King... 

¿Dónde quedaron los pastelitos, la chocolatada caliente y las escarapelas?

Lo único que tuvo de telúrico fueron los pastelitos y mates tomados con la amiga Fiamma a la tarde con quien descubrimos compartir psicokiller.

25 de mayo poco patrio, che, qué vergüenza...

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Someone like you

La letra

I heard that you're settled down, That you found a girl and you're married now, I heard that your dreams came true, Guess she gave you things I didn't give to you, Old friend, why are you so shy? Ain't like you to hold back or hide from the light, I hate to turn up out of the blue uninvited, But I couldn't stay away, I couldn't fight it, I had hoped you'd see my face, And that you'd be reminded that for me it isn't over. Nevermind, I'll find someone like you, I wish nothing but the best for you, too, Don't forget me, I beg, I remember you said: "Sometimes it lasts in love, But sometimes it hurts instead" Sometimes it lasts in love, But sometimes it hurts instead, yeah, You know how the time flies, Only yesterday was the time of our lives, We were born and raised in a summer haze, Bound by the surprise of our glory days, I hate to turn up out of the blue uninvited, But I couldn't stay away, I couldn't fight it, I had hoped you'd see my face, And that you'd be reminded that for me it isn't over, Nevermind, I'll find someone like you, I wish nothing but the best for you, too, Don't forget me, I beg, I remember you said, "Sometimes it lasts in love, But sometimes it hurts instead," Nothing compares, No worries or cares, Regrets and mistakes, they're memories made, Who would have known how bittersweet this would taste? Nevermind, I'll find someone like you, I wish nothing but the best for you, Don't forget me, I beg, I remember you said, "Sometimes it lasts in love, But sometimes it hurts instead," Nevermind, I'll find someone like you, I wish nothing but the best for you, too, Don't forget me, I beg, I remember you said, "Sometimes it lasts in love, But sometimes it hurts instead," Sometimes it lasts in love, But sometimes it hurts instead.

"Escuché que sentaste cabeza,

que encontraste a una chica y que estás casado ahora.

Escuché que tus sueños se hicieron realidad,

supongo que ella te dio cosas que yo no te di."

Canción lacrimógena de la semana con Adele -me caso cuando quieras-.

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Post

Post orgasmo todas decimos las barbaridades más grandes, de eso hablaba recién con Karina. Y llegamos a la conclusión de que es una cualidad puramente femenina, los hombres, al parecer, están exentos del ridículo (sólo de éste, eh?). Haciendo rewind no encontramos ninguna de estas situaciones con compañeros masculinos y es matemáticamente imposible que nos hayan tocado partenaires mudos. Las lectoras heterosexuales pueden dar su opinión que, seguro, estará más respaldada que la mía.

Una montaña rusa formando la palabra "orgasm"

Decía, post orgasmo todas decimos las barbaridades más grandes. La más conocida es "te amo" [Regla Nro.1: Ningún 'te amo' es válido hasta, por lo menos, los siete minutos posteriores. Recuérdenlo y se evitarán malos entendidos].

Pero bueno, de lo que quería hablar era de las cosas que una dice o le dicen y que resultan tan hilarantes que a la mierda tu libido. Tengo un top five, pero voy a nombrar dos y los/las voy a instar a que manden las suyas [ah, sí, tarea para el hogar, y no me vengan con que todas fueron ubicaditas eh? primero porque no les creo y segundo porque es matemáticamente improbable que todas me hayan tocado a mí]. Lo más gracioso que me dijeron post orgasmo fue:

1.- "Gracias" [y yo estuve tentada de responder "de nada, son 100 pesos"].

2.- "Que Dios te bendiga" [y, ahí sí, mandé a pasear a la libido por un rato].

No digo las cosas que yo dije porque a) no me acuerdo, b) no me quiero acordar, y c) a y b son razones suficientes.

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Ponele

- Y es una mierda, Mariana... - le digo.

- ¿Por qué es una mierda?

- Porque... No sé por qué es una mierda, pero lo es. No estoy acostumbrada a esto.

- ¿A qué?

- A esto de la cosa insegura. No me pasó nunca. Es más, siempre dije que no podía vivir en la inseguridad, que prefería no estar.

- ¿Pero es inseguridad o miedo a la pérdida?

- Es lo mismo.

- No, no es lo mismo. Y, digo yo, no? el miedo a la pérdida no tendrá más que ver con el amor?

- ¡Claro que sí! ¿Y? Digo... ¿tiene que presentarse de esta manera?

- ¿De qué manera?

- De ésta. Así. Rozando lo infantil.

- No creo que sea infantil, sobre todo si lo podés decir.

- Bueno, pero igual, no estoy acostumbrada, siempre estuve muy segura en este aspecto, nunca tuve un átomo de duda.

- ¿Y entonces?

- Y entonces nada. Y entonces que es, como mínimo, raro.

- Claro... porque vos creías que toda esa fantochada de la seguridad que mantenías era real, no? Y ahora resulta que Gabriela, la todo-poderosa, se siente vulnerable y ¡horror!

- No te rías que es serio.

- Claro que es serio. Bienvenida al mundo real.

Y la miré así: ¬¬, pero no me vio porque hago diván y ella está en algún lugar detrás de mi cabeza.

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???

Suena mi celular, en el visor aparece "Ana" y yo no tengo idea de quién se trata... Atiendo.

- ¿Hola?

- Hola, ¿Gabi?

- Sí... - y reconozco en su voz a la dueña de la casa en donde viví hasta hace más o menos un año - ¿cómo le va, Ana?

- Bien, nena, bien. Escuchame, recién vino la policía y casi me tira la puerta abajo...

- Ajá.

- Preguntándome por vos.

- ¿Perdón?

- Sí, me preguntaban el nombre de tu marido y yo no lo sabía.

- ¿De mi marido?

- Sí.

- Pero, Ana... si yo no tengo marido...

- ¿No?

- No - explicarle acá que soy torta no da, no?

- Ah... entonces me confundí de inquilina, disculpame.

Esta es la misma mina que, se supone, trabajaba en la "cía"... dios...

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Don't you remember

Canción lacrimógena de la semana con Adele.

"Why don't you remember?

Don't you remember?

The reason you loved me before,

Baby, please remember me once more,

When will I see you again?"

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Yo confieso

Woody Allen.

No me gusta Woody Allen.

Y no. Digo... todo bien con él, pero sus películas si bien no me parecen malas, tampoco me matan de risa ni de espanto ni de suspenso ni de rabia ni de impotencia ni de nada... Eso, no me matan.

Tiene salidas muy buenas, diálogos muy buenos, todos los actores son geniales y sin embargo no terminan de gustarme. Es como si todas las partes por separado fueran geniales, pero la suma de las mismas no fuera tan genial, sino sólo buena...

Acá es cuando salen todas y todos a incinerarme y no me importa nada ni me da verguenza.

No me gusta Woody, no me gustan sus películas, no me gusta él como actor, no me gusta na-da. Tampoco lo odio [como sí odio a Mr.Bean, por ejemplo, sin ánimos de querer compararlos], simplemente me es indiferente.

¿Merezco la horca?

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Bichas

Serpientes.

Cincuenta.

Un manojo de bichas de las que se arrastran.

No, en realidad cuarenta y nueve porque había vendido una.

Las críabamos con mi mamá, las teníamos en unos tupper con agujeritos, había grandes y pequeñas. Yo empezaba a preguntarme a quién se le había ocurrido la maravillosa idea de criar víboras con lo feas que son y con el miedo que les tengo... y había sido yo nomás, así que cerré mi boquita.

El punto es que había que darles de comer y las bichas estaban como locas.

Mi mamá decía que había que darles una cucharada de tomates perita enlatado a cada una semana por medio. Yo no podía imaginar cómo iba a meter una cuchara en la boca de las más chicas y sí podía imaginar mi mano en la boca de las más grandes.

Investigo en internet y resulta que hay que prepararles una especie de puré con cebollas picadas y atún y no sé qué mierda más, pero que ese puré es diario. Los ratoncitos les duran tres meses.

Me niego rotundamente a comprar ratones vivos y me voy a dormir en un jergón de paja. Mamá abre uno de los tuppers y las bichas salen y se me vienen encima. No me atacan, sólo me miran y odio que lo hagan, le pido a mamá que las saque, que no me miren más, me levanto y decido ir a comprar los putos ratones. Mamones para las más chicas, grandes para las otras. Y me dan lástima, sí, pero prefiero eso a que las bichas me acosen.

Comienzo a pensar de qué manera las voy a alimentar, se los tengo que dejar en el tupper y soltarlas ahí, pero si tengo olor a ratón por ahí me muerden... ¡Me cago en la idea de criar serpientes para vender!

Me despierto.

Este blog se está convirtiendo en un blog onírico... que se sepa.

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La mini Mónica

Caricatura de una nena durmiendo

Ella y yo estábamos viajando en un micro por una ruta en Misiones. El micro estaba hasta las bolas. A nuestra derecha se veían lagos, montañas, paisajes un tanto místicos y que en nada se parecen a los paisajes misioneriles que conozco. De pronto en una curva que hace el micro veo en el medio de un lago una especie de holograma de Garfield flotando sobre el agua, el cielo completamente nublado y sobre el gato anaranjado cae un rayo de sol cual espíritu santo en las películas Charlton Heston. Garfield está en posición de loto y tiene ese color tornasolado de los hologramas viejos.

- Mirá, amor, que lindo para sacar una foto - le digo.

Pero no habíamos llevado la cámara y pensé que después podíamos volver cámara en mano.

Ahí nomás nos bajamos del micro y empezamos a caminar por el costado de la ruta. Yo llevaba una especie de carro de bebé pero sin ningún bebé en el asiento sino con una caja de cartón que venía a ser una casa de muñecas del subdesarrollo. Tenía una camita, una mesita, un placard pequeño y un montón de boludeces todas hechas de cartón, y mantelitos y cortinitas de retazos de tela. En la caja esta estaba mi amiga Mónica que tenía el tamaño de una barbie. Bueno, yo llevaba a la mini Mónica en el carro éste y la mini Mónica estaba subida a una mesita y agarrada a lo que vendría a ser la pared de su casa para ver hacia afuera, como encaramada a la medianera estaba la loca.

Pasamos cerca de una especie de laguna entre rocas y palmeras (ahora que lo pienso todo tenía un color amarronado, como si tuviera un filtro sepia) y del diome de la laguna empezaron a salir burbujas que se empezaron a acercar a la orilla. Yo quería quedarme a ver qué soto era, imaginaba que un cocodrilo o algo como el pez ese que se encuentran Nemo y Dory en el fondo del abismo que tenía como una luz colgando de la capocha, pero la mini Mónica gritaba que corriéramos de ahí así que nos alejamos corriendo ni bien las burbujas llegaron a la orilla.

Después empezamos a caminar por la cornisa de un edificio. Ya no éramos sólo Ella, la mini Mónica en el carro y yo, ahora también estaba Ricky, que es un amigo en común con Mónica. La cornisa era como un pasillo de un metro de ancho y estábamos como a tres pisos de alto. Veníamos caminando tranquilos, pero viendo que si nos caíamos nos matábamos seguro. Abajo la calle estaba desierta y llena de agua. Hicimos un par de giros y al doblar la esquina nos encontramos con el final de la calle y, por ende, de la cornisa.

Del otro lado de la calle había una plataforma, nos separaban algo así como dos metros, nos unía una mini cornisa por la que la mini Mónica podría haber caminado sola, pero estaba re asustada y no se animaba, y, aunque se hubiera animado ¿qué iba a ser una vez allá si con esas manitos no podía ni agarrar bien un cordón de zapatilla?  

La plataforma tenía un toldo como el de los kioskos de barrio que era rojo con rayas blancas y de ahí bajaba una escalera a la calle.

Ricky pegó un salto hacia la plataforma y me pide que le pase a la mini Mónica. Mónica empieza a los gritos mientras yo le paso la caja a Ricky (con ella adentro, claro) estirándome todo lo que puedo para alcanzarlo. Ricky la agarra, pero medio se le resbala y entonces yo me asusto y le saco la caja donde la mini Mónica ya estaba llorando en un ataque de histeria y le digo que es un torpe y que se le va a caer, así que agarro a la mini Mónica y le paso la caja sola a Ricky que, a propósito, se le cae.

La mini Mónica se agarra con sus mini manitos a mi remera y empieza a gritar que está asustada y que ni en pedo se me ocurra saltar.

De la nada viene corriendo Emma por la cornisa con sus cachorros, son como seis, hay marrones y negros, pero no arenas. Las orejas le flamean a todos. Yo le grito que se quede quieta, pero es Emma y, obvio, no me da pelota. Salta hacia la plataforma como desaforada, pero no llega y cae junto con los perritos. Yo los veo caer, los veo quedarse inmóviles abajo y empiezo a llamarla y a llorar porque estoy segura que se murió.  No sé qué hacer. Estamos todos mirando el cuerpo de Emma desde arriba. Llamo por teléfono al ex encargado de sistemas de la empresa donde trabajo y aparece junto a Emma. La abraza. Emma se intenta parar y tomar agua, los cachorros están asustados, él me la muestra y veo que tiene un gran tajo en la cara, tiene la cabeza abierta en dos. 

Me siento a llorar en la cornisa porque sé que es mi culpa que Emma se haya lastimado así.

Me despierto.

Estoy loca, ya sé.

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Conformismo al cubo

Yo era Merthin. Y estaba casado con Griselda, que era ***, que, como corresponde a la historia, estaba embarazada y yo sabía que ese hijo que esperaba no era mío... digo... la paternidad no me correspondía a mí sino al ex novio de Griselda que se había tomado el palo cuando ella le dijo que iba a tener un hijo suyo. Lo peor del asunto es que la minita ésta me había engañado para hacerme creer que yo era el padre y me terminé casando nomás y ahora soné.

No la quiero nada. Es más, casi que la odio, así que en nuestra casa reina la discordia todo el tiempo. Ella, como es obvio, tampoco me quiere, sólo quería un padre para su hijo y yo, que soy un paspado importante, le vine como anillo al dedo.

Estoy aserrando madera en el patio delantero de nuestra casa, soy carpintero y tengo que terminar un trabajo para el priorato de Kingsbridge. Mis herramientas son pocas y bastante antiguas... bueno, estamos en el año 1337 así que corresponden al período de tiempo en el que vivo, lo mismo que mi ropa y mi casa.

Griselda sale de la casa y, de repente, como si me despertara de algún sueño, decido que no puedo vivir con odio y que ya estoy instalado en una situación así que mejor tratar de pasarla todo lo bien que pueda, entonces le sonrío y le digo algo lindo. Ella, que viene con la guardia levantada, se ve que no entiende nada.

Ahora estamos sentados, ella y yo, a una mesa en nuestro patio bajo un árbol y charlamos y nos reímos de algo mientras comemos unas rodajas de pan con cerveza y las gallinas andan dando vueltas por ahí. Me doy cuenta de que, en el fondo, tampoco estoy tan mal, que voy a tener un hijo aunque biológicamente no sea mío, que tengo trabajo y que Griselda tampoco es un ogro. Y casi que le tomé cariño.

Básicamente me conformo.

Y me despierto.

Merthin y Griselda son personajes de un libro que estoy leyendo.

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Abrazo

Le paso este vídeo a mi jefe por mail. Me llama a los cinco minutos:

- Fabuloso - dice.

- ¿Viste qué lindo?

- Sí, podría haber terminado en el primer abrazo y seguiría siendo genial.

- Mmm... por ahí. Es un corto. Alemán creo.

- Es genial. Yo todavía, gracias a dios o pikachu dirías vos, me siento identificado con el barbudo.

- Ja! Yo con la primer minita que abraza, la rubia. Hay que abrazarme mucho para que baje la guardia.

- Sí, te creo, vos te incendiás rápido...

- Jajajaja! Sí.

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Novio se busca

Emma en un menjunje perruno

Les presento a la puta del barrio.

En esa mezcla perruna en donde todo es patas o colas u hocicos, ahí abajo de todo el menjunje canino y en alegre montón está Emma.

El otro labrador marrón que se ve montándola en realidad es una labradora. Y mayorcita, como lo muestran sus canas.

Como se ve, Emma no hace diferencias ni de sexo ni de edad.

Mi perra es bisexual.

¡Necesito un novio labrador chocolate urgente para mi Emma porque va a terminar con mi paciencia! [que no es mucha]

(Y quiero usufructuar su vientre, sí, no me da verguenza)

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Llegaremos a tiempo

Y yo sé que esta canción es de esperanza (ponele)..., a mí me da como tristeza siempre.

¿Será que creo que no siempre una llega a tiempo?

¿Servirá como canción lacrimógena de la semana?

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Mezcla

La amiga Manatee y yo habíamos hecho la selección de las pretendientes de mi primo que habían enviado su 'solicitud' a través de una carta o libro. Teníamos una camioneta llena de cartas. La camioneta blanca tipo boxer se abría desde atrás para mostrar un pilón enorme de papeles y libros aparentemente desordenados.

Alguien nos pregunta cómo elegimos, con qué criterio. Agarramos una al azar y leemos en voz alta: Anahí Zoloda Indhira.

- Ahí está - decimos a duo- con ese nombre no podemos ni leer el resto. Descartada.

El primer filtro es el nombre, explicamos. Ambas estamos vestidas como en el medioevo. O, mejor, como las películas dicen que se vestían en el medioevo.

La dejo con las cartas y me voy a la puerta de la estación Congreso de Tucumán del subte D. Ahí me encuentro con mi ex, the first. Estaba igual que en aquella época. Mismo corte de pelo, misma sonrisa, mismo acento arrastrando las erres.

Me invita un café y nos ponemos a tomarlo ahí nomás, en la calle, sentaditas en la reja que rodea la entrada del subte. Café para llevar de Starbucks. Latte para mi, capuchino para ella.

- Hace mucho que no te veía - me dice.

- Y sí...

- ¿Por qué desapareciste?

- ¿Yo? ¡Vos te fuiste!

- Yo me fui a París.

- Ya sé, si me escribiste desde ahí contándome que estabas en los puentes de Cortázar. Y yo te odié, pero a la vuelta desapareciste.

- Sí. Bueno. ¿Estás bien?

- Sep. ¿Vos?

- A veces.

- Es mejor que nada, no?

La amiga Manatee me muestra un libro rojo enorme cuyo título es "Algebra" en la primer hoja dice: Zaida, 1ero. E.

- Ni en pedo - le digo - nada con zeta.

Obvio esto es una mezcla de un montón de cosas. La camioneta es la misma que uso todos los días para enviar fletes, la vestimenta del medioevo es por el libro que estoy leyendo, ayer pasé caminando por la puertita del subte D Congreso de Tucumán, me acordé de mi ex ayer justo cuando abriendo un libro vi su dedicatoria en él, finalmente el libro enorme rojo titulado "Algebra" es mío.

Ahora bien, la amiga Manatee es una completa infiltrada.

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Rewind

En 35 años viví con mi madre sólo durante tres años. Uno desde los cero al uno, uno desde los veintiocho a los veintinueve y uno desde los treinta y cuatro a los treinta y cinco. Pero pasé casi todos los fines de semana con ella.

Perritos bebés

Y me acuerdo que dormía mucho. Hasta las once no abría un ojo ni en pedo. Incluso después de las once había que insistirme mucho para que tomara el valor de dejar la cama. 

La estrategia de mi madre era traerme un bebé y dejarlo debajo del acolchado al lado mío. No necesariamente un bebé humano, pero a veces también uno de esos. Traía un bebé de perro, gato, gallina, ganso, pato o loro y me lo dejaba en la cama. Sabía que yo no iba a dejar que se caiga y que en cuanto empezara a llorar me iba a levantar a llevarlo con su mamá y ahí zaz! listo, ya estaba levantada.

Los pollitos, gansitos o patitos eran los más jodidos porque ahí nomás empezaban pi pi pi y sonaste, había que levantarse. Los gatitos o perritos o loritos, como estaban calentitos, se dormían un ratito y me daban un changüí de más o menos media hora. Los más rompebolas siempre fueron los bebés humanos, que empiezan a las patadas y a los ajó y si no les das bola lloran.

No sé por qué me acordé de esto hoy cuando, a las ocho y media de la mañana, estaba remoloneando en mi cama.

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Mentiras digitales

Cartel que dice: Las nueve mentiras más comunes del mundo digital: 1) No vi tu mensaje, 2) No sirve mi webcam, 3) Ese porno no es mío, 4) Me equivoqué, iba a darle unfollow a alguien, 5) Estado: No disponible, 6) La sigo porque me gusta como escribe, 7) Fue el autocorrector, 8) Situación sentimental: inserte la mentira aquí, 9) A mi no me importa que me lean, esto lo ocupo para expresarme.

Robado de acá.

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Emma

Emma y yo puro amor.

Ah, sí, puro amor.

Igual hay que bancarse que te salte para pegarte un lenguetazo en el medio exacto de tu cara y luego de cumplir con esa 'obligación' siga saltando como desaforada cual si tuviera un resorte en el orto.

Mirá si la querré que no la hice pantufla ni siquiera cuando se comió mis zapatillas nike de la pezuñita*. Snif!

* Después cuelgo fotos del resultado.

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País 'civilizado'

Si EE.UU. puede entrar a Pakistán con un grupo de 'elite' armado, helicópteros y toda la bola para matar a un ciudadano irakí * y luego Obama salir a decir que él (sí, negro, la tenés más grande) dio la orden por cadena mundial..., entonces ¿yo puedo tirarle un cascotazo al hijo de puta que está maltratando a su perro acá en la esquina?

* y después hablamos de lo terrorista o no que sea dicho ciudadano.

¿Dónde quedó lo de "juicio y castigo"? ¿Por qué supone Obama que es juez y verdugo del mundo?

¿Y nadie repudia esta acción? ¿Eh? ¿Las organizaciones de derechos humanos no dicen nada?
¿O será que dicen y yo no me entero?

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Arbolito del querer

Canción lacrimógena de la semana.

"Buscando olvido me fui, me fui de donde vivía

Muchas cosas olvidé, menos lo que yo quería..."

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Osama

Y, finalmente, lo mataron nomás. Enemigo número uno de EEUU. Y fue Obama, mire usted. Si no lo reeligen ahora no lo reeligen más.

Osama Bin Laden

Por alguna razón me da tristeza...

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Oh Karol...

El papa Juan Pablo II

Si no puedes convencerlos, confúndelos.

Y si no puedes confundirlos... bueno... una beatificación express no está nada mal, no?

La beatificación (no sé si se dice así, se aceptan correcciones) de Juan Pablo II como movida política de la (santa) iglesia católica apostólica romana a propósito de su "mala" racha por denuncias 'contra' sus curas pederastas fue poco menos que evidente.

Cuchame, Ratzinger (o Benedicto, como quieras... a mi me gusta Mazinger igual), el papa Karol *  fue de lo mejorcito (si de imágen hablamos) que tuvo tu iglesia y sin embargo fue el mismo que protegió a Maciel y persiguió a los teólogos de la liberación (a través tuyo, por otro lado, así que sabés de lo que hablo), por decirte un par de cositas nomás. Y, como te dije antes, éste fue de lo mejorcito.

Es reconocido su mensaje a favor de la paz, pero tibio, Ratzinger, demasiado tibio si no fue capaz de condenar los regímenes dictatoriales violadores de los derechos humanos en América Latina.

A la distancia, te diré, no creo que haya mucha diferencia entre su papado y el tuyo, que viene 'divino' últimamente, no? La única diferencia es su cara de lassie contra la tuya del malo de la guerra de las galaxias, y ¿la verdad?, prefiero la tuya, que, al menos, te muestra tal cual sos y entonces sé qué esperar.

Entiendo que no querías que se diluya la memoria del papa más carismático de la historia, pero ¿te parece? Digo... ¿no quedás como muy desesperado?

*Siempre me gustó que se llamara Karol, da gay, no?

Entre el casamiento real, que no pudo importarme menos, y la beatificación de Karol, me coparon los canales de noticias y odié a todo el mundo, que se sepa.

[es verdad que tampoco me cuesta tanto odiar a todo el mundo..., pero ese es otro tema]

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Sobre héroes...

Sábato

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